Ya desde los tiempos de Raúl Scalabrini Ortiz se viene señalando cuán aburridos son los domingos en la ciudad de Buenos Aires. En El hombre que está solo y espera, de 1931, escribió: “El domingo porteño es tristemente célebre por su tedio. Ahora por lo menos, están los profesionales del fútbol”.
No coincido con Scalabrini Ortiz, aunque siempre resulte raro sostener que uno no coincide con alguien que lleva cincuenta años de muerto. Los domingos porteños son una delicia comparados con ?por ejemplo? un sábado a la noche o un lunes a la mañana. La ausencia de personas se traduce en menos vehículos, menos ruido, más pajaritos, más tranquilidad, menos enfervorizado traqueteo. Pasear un domingo a la tarde por el sur de la ciudad, cuando ya se baldearon las veredas manchadas con vómitos y sangre de la noche anterior, es una experiencia maravillosa.
Pero a veces el tedio no perdona ni a los domingos. Así que ahí estaba, unos domingos atrás, aburrido, mirando por la ventana a la espera de algún suceso extraordinario que rompiera la monotonía profetizada por Scalabrini Ortiz. Entonces sucedió: se estacionó un camión de mudanzas que tenía escrita la palabra “verga”, bien grande, a los lados. Fue toda una emoción. Ver escrita la palabra “verga” en un vehículo resulta graciosísimo si uno tiene el sentido del humor de un infradotado cultural o de un chico de cinco años. Obviamente bajé corriendo con la cámara de fotos. Era mejor de lo que esperaba. No sólo decía “verga”, sino “Verga Hnos.”. Las fotos no quedaron tan buenas como hubiese querido, pues los hermanos Verga miraban intimidantes cómo retrataba su camión, pero bastó que apareciera esa gran tontería ambulante para alegrarme la jornada.
Que nadie se queje. Jamás renegué de pertenecer a la generación de Beavis y Butthead. O como diría Homero Simpson, en su rol de crítico de cine, ante el cortometraje de la bola en la ingle: funciona a muchos niveles.
El enorme cartel de “verga” me hizo recordar una expresión ingeniosa que escuché en una película. Debería hacer memoria, pero creo que fue la última vez que me reí con ganas viendo una cinta. La expresión se condice con el humor imbécil de Beavis y Butthead, pero, como digo, todos soportamos una carga generacional.
La expresión es: “¡La verga del monstruo está atrapada en la puerta!”.
La película se llama Feast. Está dirigida por un tal John Gulager, neoyorquino, nacido en 1957, cuyo currículum se reduce a Feast, su fantástica ópera prima de 2005, y a dos secuelas de 2008 y 2009, verdaderas porquerías que fueron derecho al video. Y fue más de lo que se merecían. Debieron haber ido derecho al tacho de basura.
Feast fue resultado de la tercera y última temporada de Project Greenlight, un programa de televisión mezcla de documental, reality show y competencia, que retrata a un grupo de realizadores amateurs intentando sacar adelante un film. Entre los productores/presentadores estaban Wes Craven, Ben Affleck y Matt Damon; entre los actores, Krista Allen, Clu Gulager (¿lo recuerdan haciendo de Burt en El regreso de los muertos vivos?) y Henry Rollins, cantante de Black Flag y afilado escritor.
El argumento podría reducirse a una línea: en un bar de un pueblito de mala muerte, un grupo de personas se refugia de un inesperado ataque de monstruos hambrientos. Es una película de género, hecha con convenciones y recurrencias, con un horizonte de expectativas que son satisfechas a la perfección. Se combinan el pintorequismo de los personajes, el humor negro, el suspenso, los sobresaltos y los monstruos, feísimos, que tienen una gran verga y que copulan descabelladamente para hacer más monstruos. De ahí que, tras una persecución y un portazo, la verga del monstruo quedara atrapada en la puerta.
La presentación de los personajes es buenísima. Le debe mucho a ese estilo inglés marca Guy Ritchie: la imagen se detiene, cambia la música, aparece una placa. Por ejemplo:
Nombre: Bozo
Trabajo: Poco probable
Ocupación: Idiota del pueblo
Expectativa de vida: Muerto al amanecer
Nombre: Harley Moon
Dato curioso: Robará el bar en diez minutos
Expectativa de vida: Impredecible
Nombre: Abuela
Dato curioso: Se la chupó a Mick Jagger... recientemente.
Expectativa de vida: Quizás ya esté muerta.
Nombre: Honey Pie
Ocupación: Actriz/cantante/bailarina/modelo
Dato curioso: Se muere por irse del pueblo.
Expectativa de vida: Quizás se cumpla su deseo.
El resto es entretenimiento. Una de mostros, bien hecha y divertida, con partes del cuerpo que salen volando tras chorros de sangre y chicas de musculosas ajustadas que disparan escopetas. Ideal para ver un domingo a la tarde cuando no hay nada mejor que hacer; cuando cualquier otro plan es quedarse junto a la ventana a la espera de que ocurra algo que rompa la rutina.
Por ejemplo, que estacione el camión de los hermanos Verga.
Allá en 1931, seguía Scalabrini Ortiz: “El cinematógrafo es el mayor enemigo del espíritu porteño. Debía ser penado con fuertes impuestos para evitar una corrupción lamentable. Por él se cuela lo más antipático del además norteamericano: el elogio de la ambición, la pornografía apenas orillada, la sensualidad sin altura. El cine norteamericano es, además, un estupefaciente tan poderoso como el opio o la morfina. Es un substituto de la vida en que el uso de la vida se relaja. El espectador consuetudinario de cinematógrafo es un ente muy inferior en humanidad al lector de crónicas policiales. En las crónicas policiales suelen mentarse maestrías de humanidad insuperables”.
Monstruos, camisetas ajustadas, pornografía apenas orillada, sensualidad sin altura, estupefaciente poderoso, sustituto de la vida, espectador convertido en ente inferior y frases como “¡La verga del monstruo está atrapada en la puerta!”. El domingo porteño es tristemente célebre por su tedio. Ahora, por lo menos, están los filmes de monstruos cuyas vergas se quedan atrapadas en la puerta.
Funciona a muchos niveles.
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