Sé que no te he vuelto a tener, te he abandonado y no te he olvidado
La desgracia del alma recorre en mis venas.
Que horrible es mesclar lo real con la quimera que de nuevo entra a mis entrañas y hace soñar.
Bueno, es raro de pronosticar que si te hablo es coherente o no para mí lo es porque estoy escribiendo para desahogarme, y sabes hasta ahora no he vuelto a escribir sobre ti, mi literatura.
Soy un loco o un simple lunático que ya perdió la cabeza por las letras, como extraño volver a escribir.
Aun me falta leer más y más y en el camino te das cuenta que aun te falta, y sabes eres despreciable desde un punto de vista poco tolerable.
No se cómo explicar que no puedo volver a escribir y mas solo escribo lo que se me pegue en gana, este es mi desahogo.
No he escrito o retomado un cuento que tengo, una novela, unas memorias y hasta las poesías que tanto amo y que para serte sincero carcomen mi alma, gracias por consumirme maldito bicho de la desdicha por hacerme feliz.
Ahora no es buena idea ser escritor puesto que no tenemos una época llena avances culturales y avances económicos, como nos hacen ver ridículamente el mundo en el Internet.
Ser escritor es estar condenado a que te den tu golpe de la buena suerte, de aventuras y de venturas, como también de desventuras y desgracias llenas de miserias y podredumbre humana.
No me importa sino el hecho de no volver a escribir, aun me falta algo y si lo siento, pero mas no se que es tal vez sea acabar con toda mi biblioteca que aún no he terminado; proyectos truncado y otros para retornar, creo que es eso.
Ahora ya me canse de perder el tiempo, es hora de literatura, es la hora de volver a escribir, aunque no creo que lo que he escrito este cuerdo y coherente, tampoco lo crees así. Y gracias por tener paciencia o simplemente perder tu tiempo conmigo.
La desgracia del alma recorre en mis venas.
Que horrible es mesclar lo real con la quimera que de nuevo entra a mis entrañas y hace soñar.
Bueno, es raro de pronosticar que si te hablo es coherente o no para mí lo es porque estoy escribiendo para desahogarme, y sabes hasta ahora no he vuelto a escribir sobre ti, mi literatura.
Soy un loco o un simple lunático que ya perdió la cabeza por las letras, como extraño volver a escribir.
Aun me falta leer más y más y en el camino te das cuenta que aun te falta, y sabes eres despreciable desde un punto de vista poco tolerable.
No se cómo explicar que no puedo volver a escribir y mas solo escribo lo que se me pegue en gana, este es mi desahogo.
No he escrito o retomado un cuento que tengo, una novela, unas memorias y hasta las poesías que tanto amo y que para serte sincero carcomen mi alma, gracias por consumirme maldito bicho de la desdicha por hacerme feliz.
Ahora no es buena idea ser escritor puesto que no tenemos una época llena avances culturales y avances económicos, como nos hacen ver ridículamente el mundo en el Internet.
Ser escritor es estar condenado a que te den tu golpe de la buena suerte, de aventuras y de venturas, como también de desventuras y desgracias llenas de miserias y podredumbre humana.
No me importa sino el hecho de no volver a escribir, aun me falta algo y si lo siento, pero mas no se que es tal vez sea acabar con toda mi biblioteca que aún no he terminado; proyectos truncado y otros para retornar, creo que es eso.
Ahora ya me canse de perder el tiempo, es hora de literatura, es la hora de volver a escribir, aunque no creo que lo que he escrito este cuerdo y coherente, tampoco lo crees así. Y gracias por tener paciencia o simplemente perder tu tiempo conmigo.