Poema de Sabina dedicado a H. Sábato.
Sábato y Sabina/ Encuentro
Santo Patrono de Santos Lugares
Palimpsesto de la melancolía
Informe sobre ciegos kosovares
Ernesto del mester de juglaría.
Kafka, Cervantes, blancos nucleares
Astrónomos del ya, del todavía
Álgebra de novelas ejemplares
Máster de la humedad y la agonía.
Reo de bolcheviques y de zares
Pintor adolescente con achares
Que inunda de Corrientes la Gran Vía
Náufrago de ciudad entre dos mares
Te canta un rock’n roll por solares
Este hijo natural de tu agonía.
Reimpreso por mí:
Acá está el original.
Acá les dejo el libro de Spinetta de poesías:
Acá les dejo un libro de Borges de poesías:
Poesías- Cortazar:
Machado-Poesías:
Unas cosas que tengo interesantes:
Tracucción de “Muchacha ojos de Papel” hecha por un flaco que sabe:
Rasguña las piedras por el de antes:
Un cuento que copie yo a puño y letra de un libro porque me fasinó, es de la señora Lia Ester Rossi… Mis más meros aplausos a usted.
Y ahora mis poesías.. para eso hize el post
Tristeza
Una noche destemplada
me recibió con estrella y luna,
que quité con cuidado, procurando,
no pincharme, con su punta menguante.
Sin apuro, sin tiempo, con tristeza,
punzando penas con cada esfuerzo,
la saco, la derribo, la acuno.
Prosigo y quito las estrellas,
que amenazan con sus labios
lastimar mi alma, desangrarla
con inocencia, cual pequeñas niñas,
que no conocen las consecuencias
del dolor y del amor.
El manto frío y negro queda en el cielo
que a intentos desato con las uñas,
pero esta lejos y a saltos veo que no llego
y caigo seco sobre mi luna y mis estrellas.
De a poco la monotonía del paisaje cede
con destellos rosas y púrpuras
que reclaman atención y no admiten
que se admiren mas las flores, los campos
los árboles, los fuegos y los mares.
Y los rayos, que se tornan carmesíes
con un sol sobrecogedor acompañados
me deslumbran y en el suelo
me desmayo.
Fugaz
¡Que fugaz momento de fugaz belleza,
me mostró esa fugaz imagen, irrepetible!
Borrosa, atractiva, triste, blanca,
estrella de la noche, de la plaza, del terror.
En el banco triste, verde obscura la noche,
algunos vagabundos, un camión, un colectivo,
y vos, de soslayo, fantasmal, te cruzaste,
de vislumbre, por ahí, me miraste,
con aires arrogantes, caminando
mi figura incierta, de hombre sabio,
o quizás pobre;
es lo mismo.
A doce segundos de las doce.
Fue una noche en medianoche,
en la velada que duró un segundo,
y sueño,
y pasajera del puente que ata,
los ramales de mi pensamiento.
En el largo vuelo,
apareciste también,
un alma lejana unida a un hermoso cuerpo,
Rubia.
Suspiro del durmiente, del entretiempo,
de una realidad a otra.
Hipnosis.
Naturaleza vidrio
Misterio de susurro y piedras
a orillas de la laguna encerrada por montañas,
con mareos y vaivén solitaria del agua-mármol,
finos riscos de boca húmeda, y de espaldas
el camino que te lleva de vuelta al hogar.
…
Solo la sensación
de infinidad queda
y el aliento, que algo terrible,
a sido creado,
en tal fantástico lugar.
Final-Igual
Siempre el mismo mismísimo final
de obviar, con su cariño, la mentira
del mismísimo final.
¿Qué trágico cuento, hubo en mi habitación?
Ladrona de libros y algo más.
In pulcritud de recuerdos
Cigarrillo
Es el cenicero que lleva,
los rastros,
y una felicidad impura,
mezclada con nicotina (que purifica).
Del cigarrillo,
solo el filtro se observa
arrugado, vencido.
El mundo de cenizas,
posan para el viento.
Y el humo se desvanece,
en volutas (hermosas)…
Del cigarrillo, que
nunca he fumado
ni fumaré.
¡¿Fugitivo?!
Va El Argentino, Con Acento Fugitivo, Por La ciudad, Extraña.
lo persiguen unas voces, que hablan en gallego,
y su humilde rezo, no permite, que el auto se deslice,
sobre el asfalto mojado, sobre la noche-ruta, sobre las luces,
que iluminan su paso, desde lejos, tímidas.
Va El Argentino, Con Acento Fugitivo.
corre despacio, queriendo ser encontrado, para tener contacto,
quizás, o para evitar el dolor, que le imprimen sus venas,
de origen musulmán.
la ruta no se abre, se va cerrando,
y el pobre porteño teme que lo busquen, que lo hallen,
que lo juzguen por algún crimen, en algún lugar,
que alguien cometió, y no fue él.
Va El Argentino, Con Acento Fugitivo.
va corriendo, por el asfalto duro, en su auto brillante,
con ruedas de trueno. Solo. Por algún lugar.
nadie lo busca, por si les quedan dudas.
es su simple vena, que lo hace fugitivo,
de su siempre condición de condena.
Al mar y a la labranza
A la deriva en una balsa
con dos horizontes en su espalda y cara
cediendo al hambre y a la esperanza,
dando la vida por unas migajas,
con compañeros, desechos y espectrales
sumidos en la negrura, en el abismo
recubierto de bosques praderas y sabanas,
de marfil, arena y de desiertos,
ellos van, con rumbo claro,
al océano, al mar y a labranza.
Sin ser nadie, sin identidad, sin pasaporte,
con taparrabos y espaldas oxidadas,
con fusiles de caña e ignorancia,
con educación por la supervivencia mediada,
ellos van, con rumbo claro,
al océano, al mar y a la labranza.
Con efímeras ilusiones de trabajo y de grandeza
se retuercen en su balsa de juncos y de tierra,
expectantes de esa vasta isla de arena,
de grandes edificios, magnificencia y de grandeza,
osados, con un origen en tinieblas, verde y negro
ellos van, con rumbo claro,
al océano, al mar y a la labranza.
De momento
Mente compleja que observa y mira,
Dependiente del alma, falseada, ineficaz,
Vagabunda, naciste ayer en el prado del infierno.
Causa de la causa de desencuentros herrados.
Suspiro hosco.
Meditación ambigua.
Relámpago fatal de acción impropia,
De lucha y guerra y algún muerto mas.
Solitaria y socia. Tu corazón espera,
Tu meditación infernal.
¡Infernal! Del mal.
Prueba certera del Señor.
Complejidad impropia de otro más,
De boca seca, cerrada, sucia. Causa.
Amistad de momento, nada más.
Durabilidad, símbolo de felicidad.
Por uno y otro.
No me voy a resignar.
Revoluciones de alguna terca neurona,
Se choca con las demás,
Sangra la mente, suspira la cama,
Por no poder dormir esa noche.
Planos e incapacidad.
Saludos
Sábato y Sabina/ Encuentro
Santo Patrono de Santos Lugares
Palimpsesto de la melancolía
Informe sobre ciegos kosovares
Ernesto del mester de juglaría.
Kafka, Cervantes, blancos nucleares
Astrónomos del ya, del todavía
Álgebra de novelas ejemplares
Máster de la humedad y la agonía.
Reo de bolcheviques y de zares
Pintor adolescente con achares
Que inunda de Corrientes la Gran Vía
Náufrago de ciudad entre dos mares
Te canta un rock’n roll por solares
Este hijo natural de tu agonía.
Reimpreso por mí:
Acá está el original.
Acá les dejo el libro de Spinetta de poesías:
Acá les dejo un libro de Borges de poesías:
Poesías- Cortazar:
Machado-Poesías:
Unas cosas que tengo interesantes:
Tracucción de “Muchacha ojos de Papel” hecha por un flaco que sabe:
Rasguña las piedras por el de antes:
Un cuento que copie yo a puño y letra de un libro porque me fasinó, es de la señora Lia Ester Rossi… Mis más meros aplausos a usted.
Y ahora mis poesías.. para eso hize el post
Tristeza
Una noche destemplada
me recibió con estrella y luna,
que quité con cuidado, procurando,
no pincharme, con su punta menguante.
Sin apuro, sin tiempo, con tristeza,
punzando penas con cada esfuerzo,
la saco, la derribo, la acuno.
Prosigo y quito las estrellas,
que amenazan con sus labios
lastimar mi alma, desangrarla
con inocencia, cual pequeñas niñas,
que no conocen las consecuencias
del dolor y del amor.
El manto frío y negro queda en el cielo
que a intentos desato con las uñas,
pero esta lejos y a saltos veo que no llego
y caigo seco sobre mi luna y mis estrellas.
De a poco la monotonía del paisaje cede
con destellos rosas y púrpuras
que reclaman atención y no admiten
que se admiren mas las flores, los campos
los árboles, los fuegos y los mares.
Y los rayos, que se tornan carmesíes
con un sol sobrecogedor acompañados
me deslumbran y en el suelo
me desmayo.
Fugaz
¡Que fugaz momento de fugaz belleza,
me mostró esa fugaz imagen, irrepetible!
Borrosa, atractiva, triste, blanca,
estrella de la noche, de la plaza, del terror.
En el banco triste, verde obscura la noche,
algunos vagabundos, un camión, un colectivo,
y vos, de soslayo, fantasmal, te cruzaste,
de vislumbre, por ahí, me miraste,
con aires arrogantes, caminando
mi figura incierta, de hombre sabio,
o quizás pobre;
es lo mismo.
A doce segundos de las doce.
Fue una noche en medianoche,
en la velada que duró un segundo,
y sueño,
y pasajera del puente que ata,
los ramales de mi pensamiento.
En el largo vuelo,
apareciste también,
un alma lejana unida a un hermoso cuerpo,
Rubia.
Suspiro del durmiente, del entretiempo,
de una realidad a otra.
Hipnosis.
Naturaleza vidrio
Misterio de susurro y piedras
a orillas de la laguna encerrada por montañas,
con mareos y vaivén solitaria del agua-mármol,
finos riscos de boca húmeda, y de espaldas
el camino que te lleva de vuelta al hogar.
…
Solo la sensación
de infinidad queda
y el aliento, que algo terrible,
a sido creado,
en tal fantástico lugar.
Final-Igual
Siempre el mismo mismísimo final
de obviar, con su cariño, la mentira
del mismísimo final.
¿Qué trágico cuento, hubo en mi habitación?
Ladrona de libros y algo más.
In pulcritud de recuerdos
Cigarrillo
Es el cenicero que lleva,
los rastros,
y una felicidad impura,
mezclada con nicotina (que purifica).
Del cigarrillo,
solo el filtro se observa
arrugado, vencido.
El mundo de cenizas,
posan para el viento.
Y el humo se desvanece,
en volutas (hermosas)…
Del cigarrillo, que
nunca he fumado
ni fumaré.
¡¿Fugitivo?!
Va El Argentino, Con Acento Fugitivo, Por La ciudad, Extraña.
lo persiguen unas voces, que hablan en gallego,
y su humilde rezo, no permite, que el auto se deslice,
sobre el asfalto mojado, sobre la noche-ruta, sobre las luces,
que iluminan su paso, desde lejos, tímidas.
Va El Argentino, Con Acento Fugitivo.
corre despacio, queriendo ser encontrado, para tener contacto,
quizás, o para evitar el dolor, que le imprimen sus venas,
de origen musulmán.
la ruta no se abre, se va cerrando,
y el pobre porteño teme que lo busquen, que lo hallen,
que lo juzguen por algún crimen, en algún lugar,
que alguien cometió, y no fue él.
Va El Argentino, Con Acento Fugitivo.
va corriendo, por el asfalto duro, en su auto brillante,
con ruedas de trueno. Solo. Por algún lugar.
nadie lo busca, por si les quedan dudas.
es su simple vena, que lo hace fugitivo,
de su siempre condición de condena.
Al mar y a la labranza
A la deriva en una balsa
con dos horizontes en su espalda y cara
cediendo al hambre y a la esperanza,
dando la vida por unas migajas,
con compañeros, desechos y espectrales
sumidos en la negrura, en el abismo
recubierto de bosques praderas y sabanas,
de marfil, arena y de desiertos,
ellos van, con rumbo claro,
al océano, al mar y a labranza.
Sin ser nadie, sin identidad, sin pasaporte,
con taparrabos y espaldas oxidadas,
con fusiles de caña e ignorancia,
con educación por la supervivencia mediada,
ellos van, con rumbo claro,
al océano, al mar y a la labranza.
Con efímeras ilusiones de trabajo y de grandeza
se retuercen en su balsa de juncos y de tierra,
expectantes de esa vasta isla de arena,
de grandes edificios, magnificencia y de grandeza,
osados, con un origen en tinieblas, verde y negro
ellos van, con rumbo claro,
al océano, al mar y a la labranza.
De momento
Mente compleja que observa y mira,
Dependiente del alma, falseada, ineficaz,
Vagabunda, naciste ayer en el prado del infierno.
Causa de la causa de desencuentros herrados.
Suspiro hosco.
Meditación ambigua.
Relámpago fatal de acción impropia,
De lucha y guerra y algún muerto mas.
Solitaria y socia. Tu corazón espera,
Tu meditación infernal.
¡Infernal! Del mal.
Prueba certera del Señor.
Complejidad impropia de otro más,
De boca seca, cerrada, sucia. Causa.
Amistad de momento, nada más.
Durabilidad, símbolo de felicidad.
Por uno y otro.
No me voy a resignar.
Revoluciones de alguna terca neurona,
Se choca con las demás,
Sangra la mente, suspira la cama,
Por no poder dormir esa noche.
Planos e incapacidad.
Saludos