ulisepi

primero . lo pongo como humor porque se que entran mas personas, lo cual me favorece por que haci se informan mas. LA NUEVA GRAN ESTAFA Sinopsis: en esta “película” vas a ver como un grupo de personas va a ganar una fortuna con la cara y el cuerpo de otro tipo (Michael Jackson) mientras vos vas a estar viendo exactamente lo mismo que venís mirando hace ya no se cuanto tiempo . ATENCIÓN por que capaz que pongan una musiquita nueva y capaz…. Capaz que algún videito “inédito“ para que estos chorros la sigan ganando de arriba mientras vos como un @#|!~%$&* pagues una entrada para (como ya dije ) SEGUIR VIENDO LO MISMO QUE ESTAS VIENDO EN TODOS LADOS HACE NO SE CUANTO TIEMPO . Por favor reaccionen y piensen por que carajo van a ir a ver eso (no quiero imponer nada solo quiero informar). Esto va dirigido especialmente a seres humanos cuya cabeza está quemada por la publicidad y por las grandes empresas que te imponen de una manera alevosa lo que ellos quieren que veas y te terminan vendiendo cosas como estas o un CD o DVD de mierda que te muestra lo que VENIS VIENDO HACE 20 AÑOS . ES PLATA Y MAS PLATA. NADA MÁS. Les importa n carajo la vida de michael Jackson. - Total al fin y al cabo al que lo cagan es a vos pero yo solo informo y advierto - GRACIAS NO SE DEJEN ENGAÑAR POR ESTOS TIPOS QUE LO UNICO QUE QUIEREN ES CAGARLOS. Total al fin y al cabo al que lo cagan es a vos pero yo solo informo y advierto http://www.taringa.net/perfil/ulisepi mi perfil

MI PRIMER CUENTO:es de terror... espero comentarios relacionados al cuento. HE AQUI... UN ASESINO Esta historia transcurrió el 12 de diciembre del año 1985 cuando un grupo de siete jóvenes partieron hacia un pequeño pueblo llamado Roca Partida. Ellos pasarían las fiestas en un pequeño complejo de cabañas. Al llegar allí notaron que el camping estaba abandonado. Los jóvenes sorprendidos decidieron emprender viaje hasta la montaña donde acamparían. En el camino, Damián encontró un viejo diario que decía, “encargado de complejo fue asesinado brutalmente con 10 apuñaladas en su pecho” .En el diario aparecía sólo la foto de un camping. Era donde pensaban instalarse… luego Damián, observó la fecha del periódico y notó que decía “13 diciembre de 1980”. Con mucho cansancio y miedo por el asesinato, armaron las carpas y… Jorge, el mayor del grupo fue junto a Georgina a buscar comida. Cuando iban subiendo la montaña escucharon gritos… sí, gritos de auxilio, gritos de desesperación. Era la voz de un hombre… que a juzgar por su tono, era de una persona mayor. Jorge y Georgina salieron desesperados a buscar al hombre guiándose por las voces. Y cuando llegaron allí no había… ni el más mínimo susurro. Exaltados por el hecho los dos jóvenes volvieron con sus amigos y les contaron sobre los fuertes sonidos… Ellos no creyeron ni una palabra de lo que los chicos contaban, creyeron que era sólo una excusa para no traer comida. Excepto Matías, un niño de apenas 9 años que creía posible los hechos ocurridos esa tarde. Curioso, el pequeño emprendió viaje (cuando todos dormían) hacia el lugar de los sucesos. Mientras caminaba, Matías escuchó gritos… los mismos de la historia de Jorge y Georgina. Asustado pero a la vez con mucho coraje se acercó y vio a un hombre… Un hombre desesperado pidiendo ayuda para que no robasen su camping… Sí, el hombre era el encargado del complejo de cabañas. Matías pensó, cómo pudo haber estado abandonado el camping, si el encargado pedía ayuda para que no se lo robasen. Cuando se quiso acercar a preguntar, él ya no estaba más… Sólo el sonido de los búhos se lograba escuchar. A la mañana siguiente, los jóvenes se levantaron y notaron algo… Matías no estaba allí. Luego de buscarlo intensamente, durante largas horas, Gonzalo (hermano de Matías) vio a lo lejos dos pescadores, los cuales tenían un rostro de frialdad y tristeza. Gonzalo se acercó y preguntó tímidamente si habían visto a un niño pequeño que se había perdido en la noche. Los pescadores preguntaron como pudieron haber dejado solo a un niño a esas horas de la noche. Gonzalo les respondió que creían que se había escapado, luego de escuchar una historia, la cual contaba de un hombre que pedía ayuda a gritos y cuando te acercabas ya no estaba más. Los pescadores se levantaron rápidamente y se fueron. Gonzalo comenzó a seguirlos preguntandolés por que actuaron así .Uno de ellos se dio vuelta y dijo” Por que ese hombre era mi hermano”. Gonzalo sorprendido, preguntó que había sucedido con su hermano y el otro pescador le respondió: Por que lo asesinaron en su camping, ¿¡SATISFECHO!? , dijo con mucho enojo. Gonzalo, confundido y desorientado escuchó un grito de su novia. “¡Está muerto, Matías esta muerto!”. Desesperado, Gonzalo corrió… cuando vio a su hermano sin vida sintió una voz que susurraba en su oído y decía “es tu culpa... sólo tu culpa, vos lo mataste…”.Al día siguiente Gonzalo apareció tirado y muerto en el suelo con una nota en su pecho que decía “esa voz me persigue adonde voy, creo que ya no aguantaré un segundo más con esta culpa .ADIOS”. Cuando la policía llegó al lugar, uno de ellos notó que el cuerpo del pequeño tenía 10 puñaladas en su pecho (tal como mataron al encargado) .En ese preciso momento Damian, Jorge y Georgina comenzaron a decirle al policía:” ¡él fue, el encargado del camping, él asesinó a Matías!” el policía, sorprendido por esta situación intentó tranquilizar a los jóvenes… pero ellos insistían que el culpable era un muerto. El policía, llamado Edgar, investigó acerca de este sujeto y… revolviendo diarios e informes notó que desde hace 5 años en Roca Partida se venían efectuando una serie de aparentes suicidios los días 13 de diciembre de cada año. Edgar, se sintió obsesionado con los casos y sintió la necesidad de llevarlos a la justicia. Al día siguiente, el policía apareció muerto en su habitación con 10 puñaladas en su pecho. Una semana después un diario local publicó una nota que decía: “Siete jóvenes de 9 a 26 años han sido encontrados en el bosque con reiteradas puñaladas”. No hay rastros, huellas o pruebas aparentes que puedan llegar a un sospechoso. Se presume que los jóvenes se han suicidado. Según la autopsia los cuerpos se encuentran sin vida desde el 13 de diciembre a las 23:00 PM. El policía encargado de investigar dos de estas muertes, falleció de la misma manera que los jóvenes.” En el año 2008, para ser más preciso, luego de haber pasado 23 años, un contingente de un colegio, visitó en su viaje de egresados, el pueblo de Piedra Partida como parte de una actividad recreativa en el bosque. El grupo de jóvenes instaló sus carpas en el mismo lugar en el que Matías había muerto. Esa misma noche, el grupo hizo una fogata alrededor de las carpas. Era la última noche que estarían juntos, pues cada uno seguiría su camino luego de graduarse. Uno de ellos, se retiró del lugar preocupado, después de haber leído leyendas sobre este sitio tan particular. Esa noche a las 23:00 PM. quiso prender su celular para informar a sus padres que se encontraba bien y se sorprendió al ver que no podía realizar ninguna llamada. El joven, se adentró en la montaña para ver si al estar a mayor altura recibía señal. Y en eso, sintió la voz de un niño diciendo…”EL ME QUIERE MATAR, ALLI VIENE, AUXILIO!!!!” .El joven pidió ayuda, pero nadie lo vio, gritó muy fuerte para que lo oyeran, pero nadie lo escuchó. Entonces resignado, intentó ayudar al pequeño guiándose por su voz .Cuando se acercó, logró ver a un hombre mayor asesinando a un niño. El joven, intentó escapar de ese sitio para pedir ayuda pero solo logró correr unos metros. Era tal la desesperación del muchacho, que se tropezó con una piedra y cayó muy fuerte al piso, desmayándose. Eran las 18:00 PM y el resto del grupo encontró a su amigo tirado en el suelo con un tajo en la cabeza. Luego de volver al campamento con sus compañeros, comenzó a relatar cual había sido la causa de su desmayo. Pero todos, creían que la historia era producto del golpe sufrido. El joven, ya cansado de que los amigos no creyeran su historia .fue con su cámara, mientras todos dormían, al sitio en donde aparentemente vio al hombre. Estuvo casi una hora en espera de imágenes que probaran lo que había visto. Resignado y con la certeza de que todo había sido producto del golpe, a las 23:00 PM. comenzó el regreso al campamento. Cuando de repente…esas voces volvieron, los gritos del niño, los gritos del hombre. El joven tomó su cámara, y cuando llegó al sitio donde ocurrieron los hechos, no había nada, ni un mínimo suspiro. Pero cuando volteó, vio un rostro pálido, lo miró fijamente y exclamó: Hoy, hoy es el día, HOY ES 13… FIN !!!!!!MIS OTROS POST!!!!!! GRACIAS...

EL SALON DEL FLOGGER NAZI ( AL ULTIMO ESTA MEJOR) PERO VEANLO TODO!... link: http://www.youtube.com/watch?v=zTWho7YeHgg GRACIAS

ATENCION NO ES HUMOR!!!!!!! ME CONFUNDI... CARTA A UN HIJO Con cariño... para los que somos padres y para los que algún día lo serán... Era una mañana como cualquier otra. Yo, como siempre, me hallaba de mal humor. Te regañé porque te estabas tardando demasiado en desayunar, te grité porque no parabas de jugar con los cubiertos y te reprendí porque masticabas con la boca abierta. Comenzaste a refunfuñar y entonces derramaste la leche sobre tu ropa. Furioso te levanté por el cabello y te empujé violentamente para que fueras a cambiarte de inmediato. Camino a la escuela no hablaste. Sentado en el asiento del auto llevabas la mirada perdida. Te despediste de mi tímidamente y yo sólo te advertí que no te portaras mal. Por la tarde, cuando regresé a casa después de un día de mucho trabajo, te encontré jugando en el jardín. Llevabas puestos tus pantalones nuevos y estabas sucio y mojado. Frente a tus amiguitos te dije que debías cuidar la ropa y los zapatos; que parecía no interesarte mucho el sacrificio de tus padres para vestirte. Te hice entrar a la casa para que te cambiaras de ropa y mientras marchabas delante de mi te indiqué que caminaras erguido. Más tarde continuaste haciendo ruido y corriendo por toda la casa. A la hora de cenar arrojé la servilleta sobre la mesa y me puse de pie furioso porque no parabas de jugar. Con un golpe sobre la mesa grité que no soportaba más ese escándalo y subí a mi cuarto. Al poco rato mi ira comenzó a apagarse. Me di cuenta de que había exagerado mi postura y tuve el deseo de bajar para darte una caricia, pero no pude. Cómo podía un padre, después de hacer tal escena de indignación, mostrarse sumiso y arrepentido? Luego escuché unos golpecitos en la puerta. 'Adelante' ... dije, adivinando que eras tú. Abriste muy despacio y te detuviste indeciso en el umbral de la habitación. Te miré con seriedad y pregunté: ¿Te vas a dormir? ... ¿vienes a despedirte? No contestaste. Caminaste lentamente con tus pequeños pasitos y sin que me lo esperara, aceleraste tu andar para echarte en mis brazos cariñosamente. Te abracé .... y con un nudo en la garganta percibí la ligereza de tu delgado cuerpecito. Tus manitas rodearon fuertemente mi cuello y me diste un beso suavemente en la mejilla. Sentí que mi alma se quebrantaba. 'Hasta mañana papito' me dijiste. ¿Qué es lo que estaba haciendo? ¿Por qué me desesperaba tan fácilmente? Me había acostumbrado a tratarte como a una persona adulta, a exigirte como si fueras igual a mí y ciertamente no eras igual. Tu tenias unas cualidades de las que yo carecía: eras legítimo, puro, bueno y sobretodo, sabias demostrar amor. ¿Por qué me costaba tanto trabajo?, ¿Por qué tenía el hábito de estar siempre enojado? ¿Qué es lo que me estaba aburriendo? Yo también fui niño. ¿Cuándo fue que comencé a contaminarme? Después de un rato entré a tu habitación y encendí con cuidado una lámpara. Dormías profundamente. Tu hermoso rostro estaba ruborizado, tu boca entreabierta, tu frente húmeda, tu aspecto indefenso como el de un bebé. Me incliné para rozar con mis labios tu mejilla, respiré tu aroma limpio y dulce. No pude contener el sollozo y cerré los ojos. Una de mis lágrimas cayó en tu piel. No te inmutaste. Me puse de rodillas y te pedí perdón en silencio. Te cubrí cuidadosamente con las cobijas y salí de la habitación. Si Dios me escucha y te permite vivir muchos años, algún día sabrás que los padres no somos perfectos, pero sobre todo, ojalá te des cuenta de que, pese a todos mis errores, te amo más que a mi vida. GRACIAS POR PASAR

ESTE POST TIENE COMO OBJETIVO MOSTRAR ALGO DE EL TRABAJO REALIZADO DE MANERA INDEPEDIENTE POR UNA BANDA CORDOBESA (La Farsa) LA CUAL INTEGRO. PRECISAMOS DE SU ATENCIÓN Y OIDO PARA CRECER,TOMATE 2 MINUTOS ,SENTATE TRANQUILO PONE PLAY Y CERRA LOS OJOS (juro que nadie va a tocarte superficialmente) Ese no se que musical que surgió de las empañadas ideas por el cansancio y el ensayo dominical hoy se veran (o se oirán) plasmadas en un tema músical de "La farsa" -BANDA : LA FARSA -TEMA:Amancer Dub -INTEGRANTES : .santiago quintana (guitarra) .lucas "el negro" baigo (melodica) .agustin "bongo" quevedo (percusión) -GÉNERO:Dub -DURACIÓN:00:01:54 -AÑO:2011 -LOCALIDAD:CÓRDOBA FRASE INTRO: Luis Alberto Spinetta (extraido de entrevista en canal encuentro) Este tema fue grabado y editado pista por pista (audacity) por nosotros mismos (integrantes de la banda) contando con : -Tres pistas de guitarra -Dos pistas de melódica -Dos pistas de percusión -Dos pistas con voces ESCUCHA NUESTRO PRIMER TEMA HACIENDO CLICK ACÁ ---O POR ACÁ--- http://www.goear.com/listen/2a12c02/amanecer-dub-la-farsa Eso fue todo por ahora , en breve seguiremos grabando y subiendo todos nuestro proyectos para poder compartirlos MUCHAS GRACIAS...no seas farsante y comentá

LOS SIGUIENTES POETAS TAL VEZ NO SEAN CONOCIDOS EN ARGENTINA POR LA MAYORIA DE LOS QUE MIREN EL POST... incluye su biografia PERO SIN EMBARGO LA POESIA ES EXCEPCIONAL ... MUY BUENA pongo un tema para escuchar durante el post de un musico que es un verdadero poeta ... RICARDO MOLLO-DIVIDIDOS-SPAGHETTI DEL ROCK link: http://www.youtube.com/watch?v=taWmBdrlVu4 POR EL MOMENTO VOY A POSTEAR SOLO 5 POETAS.... Reseña biográfica Poeta, ensayista y dramaturgo peruano nacido en Lima en 1924. Es una de las voces más representativas de la poesía hispanoamericana. Su estilo literario muestra una influencia marcada de Eguren, Westphalen y Vallejo entre los nacionales, y de Breton, Prévert y Ezra Pound entre los vanguardistas extranjeros. A finales de los años cuarenta viajó a París y disfrutó del extraordinario ambiente creativo francés. De allí viajó becado a Suiza para dedicarse a la escritura, y a inicios de los años cincuenta se radicó para siempre en Italia, donde brilló no sólo por su labor literaria sino también por su desarrollo como artista plástico que lo llevó a obtener prestigiosos reconocimientos internacionales, participando en grandes muestras en museos como el MOMA o en el ámbito de la colección Rockefeller de Nueva York. Su obra poética está contenida en las siguientes publicaciones: "Canción y muerte de Rolando" en 1943, "Reinos" en 1945, "Habitación en Roma" en 1951, "Mutatis mutandis" en 1967, "El cuerpo de Giulia-no" en 1971, "Poesía escrita" en 1976, "Noche oscura del cuerpo" en 1983, "Primera muerte de María" en 1988, "Antología" en 1996, "Sin título" en 2001, y "Ceremonias" en 2001. Falleció en Milán en Marzo de 2006. POESIAS MAS IMPORTANTES: Ceremonia solitaria bajo la luz de la luna La masturbación es un caballo blanco Galopando entre el jardín Y el baño de mi casa La masturbación se aprende Mirando y mirando la luna Abriendo y cerrando puertas Sin darse cuenta que la entrada y la salida Nunca han existido Jugando con la desesperación Y el terciopelo negro Mordiendo y arañando el firmamento Levantando torres de palabras O dirigiendo el pequeño pene oscuro Posiblemente hacia el alba O hacia una esfera de mármol tibio y mojado O en el peor de los casos Hacia una hoja de papel como ésta Pero escribiendo tan sólo la palabra Luna En una esquina Pero sobre todo Haciendo espuma de la noche a la mañana Incluidos sábado y domingo. De "Ceremonia solitaria" Roma, 1964 Ceremonia solitaria en compañía de mí mismo Si entre esferas me acuesto Si entre esferas me despierto Es porque tu sexo Es porque mi sexo Se parece tanto al mío Se parece tanto al tuyo Que no conozco nada Que no conozco nada Más oscuro ni más tibio Más oscuro ni más tibio Más redondo ni más puro Más redondo ni más puro Un obelisco de dulzura Un abismo de ternura Un animal escamoso en la mañana Otro suavísimo en la noche Un corazón en cambio Un corazón Significa sólo fuego Significa sólo fuego Una pared de ceniza Entre tu cuerpo y el mío Un fragmento de mejilla La redondez de tu ombligo Una calavera que me espera Una calavera que te espera Y yo que te pienso diverso Yo que te pienso diverso Cada día me parezco más a ti Cada día me parezco más a ti Que no te pareces a mí. De "Ceremonia solitaria" Roma, 1964 Ceremonia solitaria en compañía de tu cuerpo Penetro tu cuerpo tu cuerpo De carne penetro me hundo Entre tu lengua y tu mirada pura Primero con mis ojos Con mi corazón con mis labios Luego con mi soledad Con mis huesos con mi glande Entro y salgo de tu cuerpo Como si fuera un espejo Atravieso pelos y quejidos No sé cuál es tu piel y cuál la mía Cuál mi esqueleto y cuál el tuyo Tu sangre brilla en mis arterias Semejante a un lucero Mis brazos y tus brazos son los brazos De una estrella que se multiplica Y que nos llena de ternura Somos un animal que se enamora Mitad ceniza mitad latido Un puñado de tierra que respira De incandescentes materias Que jadean y que gozan Y que jamás reposan De "Ceremonia solitaria" Roma, 1964 Columna al otoño Se pierde el tiempo, las sedosas sombras Que ruedan entre esferas de esmeralda Hacia la muerte. Frente al otoño Respiro como un ángel, escucho el silbido De las flores vivas, veo grandes cielos, Y corrientes frías de olvidados rostros Pasan por mi frente. Yo sé bien, Corazón mío, gorgona púrpura y girante, Cómo es de oscura tu sonrisa y cómo se agita Tu corona de gusanos en la sombra. Rey vulnerado Por las detonaciones lilas del otoño, Heme aquí, transido ante los fuegos estelares, Mirando cómo arden en una azul columna, Agreste y solitaria, mi corazón, los árboles y el viento. De "Doble diamante" Lima, 1942 Cuerpo enamorado Miro mi sexo con ternura Toco la punta de mi cuerpo enamorado Y no soy yo que veo sino el otro El mismo mono milenario Que se refleja en el remanso y ríe Amo el espejo en que contemplo Mi espesa barba y mi tristeza Mis pantalones grises y la lluvia Miro mi sexo con ternura Mi glande puro y mis testículos Repletos de amargura Y no soy yo que sufre sino el otro El mismo mono milenario Que se refleja en el espejo y llora De "Noche oscura del cuerpo" Roma, 1955 Doble diamante ¿Conoces tu cuerpo esfera de la noche esfera de la noche Huracán solar conoces tu cuerpo Conoces tu cuerpo conoces Tu admirable cabeza tus piernas moviendo El centro miserable De mis ojos de oro Mis ojos de oro de mirarte De oro de soñarte De llorarte? ¿Conoces tu cuerpo Fuerza de los años Calor de los planetas? ¡Ah criatura! Tu desnudez me ahoga Tus zapatos me queman Días imantados son mis noches Vacío colmo encontrado asilo frío. Contigo Los astros me aburren Las especies lloran Muero me levanto clamo vuelvo a morir Clamando grito entre ramas orino y fumo caigo Como un rayo fácilmente en tu garganta. Contigo Sólo silencio placa de horrores sedimentos Cascada inmóvil piedra cerrada Abismos de oro nos persiguen Rabiosos amigos A través de rayos cantos blasfemias Soles y serpientes mundos de vidrio Pomos perdidos Amaneceres con lluvia lluvia de sangre Temperatura y tristeza. ¡Ah misteriosa! Odio tu cabeza pura Imbécil terciopelo tigre de las alturas Odio el círculo salado En que te pienso oculta Odio el peso de los días Los pulpos que me beben gota a gota Bebiéndote a la vez ¡somos rocío! Los pulpos luminosos que gobiernas Los cedros empapados por tu aliento Los siglos de hermosura en que agonizo La luna y mis deseos de matar La imagen de tus labios frescos los ríos y los montes Los pasos encantados de mi mano En tu garganta. ¡Ah mis 30 000 flores vivas Suave ejército vespertino batallón perfumado! Rotación de mi cuerpo Hazme volver a mi cuerpo Destrúyeme los ojos en el acto Las uñas y los dientes sobre el fruto Conviérteme en silencio. Deja rodar mis lágrimas en cambio Sobre el espejo que adoro Sobre la viva atroz remota clara Desnudez que me disuelve Sobre el diamante igual que me aniquila sobre tantísimo cielo y tanta perfección enemiga Sobre tanta inútil hermosura Tanto fuego planetario Tanto deseo mío. De "Doble diamante" Lima, 1942 En el corazón del otoño Este taller dorado, señora, Si usted suelta sus cabellos, Su corsé, sus abundantes senos, Arderá. La Muerte vestida, Calavera de viejo sombrero, Con plumas de pato en la nuca, Vendrá, si usted llora, señora, Desnuda en el bosque, si llora. Hermosa señora, qué viento, Qué viejo ya el día, las flores, La cera y el vino, sus ojos, señora. Este taller dorado, señora, es el otoño. De "Doble diamante" Lima, 1947 Escribo algo... Escribo algo algo todavía algo más aún añado palabras pájaros hojas secas viento borro palabras nuevamente borro pájaros hojas secas viento escribo algo todavía palabras De "Mutatis mutandis" 1967 Esposa mía sepultada Encerrado en tu sombra, en tu santa sombra, Con el agua en las rodillas, te pregunto ¿Es el peso del manzano, claveteado de estrellas, Sobre mi corazón oscuro, o eres tú, cabeza Fugitiva de las horas, novia mía enterrada, La que arrastras tu cabellera incesante Como una botella rota, por entre mi sangre? Yo no sé, señora mía, luto de mi amor, Si eres tú la que reinas sobre tanta ceniza, O si es sólo tu sombra, tu velo de novia en el aire, -Poblado de perlas, naves y calaveras- El que inunda mi alcoba, igual que un océano. De "Reinos" Lima, 1945 Genitales bajo el vino Óyeme tierra, así, escribiendo así, En la espesura de pámpanos dormido: Mi pecho frío junto a mis intestinos Se ha cuajado. Mis dedos alhajados Buscan el Árbol de la Noche, clavan Sus uñas de imprenta en los racimos De la Vida y de la Muerte. Óyeme tierra De grandes frutos áureos y serpientes, Luciérnaga entre muros de papiro, Negro universo del quinqué y el sexo, Justicia del gusano, mal Paraíso. Mírame tierra, así escribiendo, así Desnudo, Adán poeta, quieto y triste, En esqueleto, sierpe y uva convertido. De "Reinos" Lima, 1945 Impromptu éste es tu cuerpo o nada una nube o una rueda un caballo o cinco dedos qué alegría estoy vivo o la lluvia un ruido de tijeras cuatro pasos un silbido un grito una habitación otro grito un cometa en el cielo un cuchillo en la boca dos ojos abiertos una esfera dos ojos más siete brazos una mano tres o cuatro tigres una cabeza rubia un beso de mamá cuarenta espejos rotos cuarenta tíos carlos un teléfono sonando un cadáver en el suelo un señor aburrido una historia cualquiera un teléfono sonando tres o cuatro tigres qué tarde me acuesto estoy solo una palabra u otra no importa qué cosa un teléfono sonando un cadáver en el suelo una raza de perro un perfume de francia etcétera etcétera De "Tema y variaciones" Ginebra, 1950 Nocturno terrenal Te he buscado, Tesoro, he cavado en las noches profundas. Rainer Maria Rilke Amo cierta sombra y cierta luz que muy juntas, creo yo, azulan Las casas profundas de los muertos, amo la llama Y el cabo de la sangre, porque juntas son el mundo Y hacen de mí un muro que separa la noche del día. He visto los rojos campos labrados por el cielo azul, La antigua naturaleza desflecada y húmeda De vino, de rocío, mortalmente hecha con racimos De amor, tal un lecho donde ardiera lo deseado, Pero debajo de todo, siempre despierta, un agua pura Pensando por nosotros contra un árbol de dolor. Y las cosas cuya última luciérnaga ha volado Con nuestro último sueño, que tienen todavía, como un templo Majestuoso, el gran consuelo de su polvo donde nada Ni nadie ha osado penetrar sino los muertos. Amo todavía aquello que habla lejos, como los astros De terciopelo, al oído del viento, aun las rosas y la luz Y todo lo que igual a una plaga, inextinguible pero real Transcurre entre los hombres y agita su plumaje. Fosforescencia, día esmeralda de las tumbas, Sólo tus ojos adivino adorados por lagartos y raíces, Y tras de ellos casas y crepúsculos, altas montañas Destronadas contra cielos de nieve en un soplo; Todo bajo el musgo de sus ojos, blanco Amante, De cuyo seno mana una leche antigua a cada fruto. Yo amo por ello este hundido bosque, de brillantes hojas Donde reposa, inmemorial, el Gran Sol de los Tiempos. De "Reinos" Lima, 1945 Oda al invierno El invierno es todo frutas y linternas Olvidadas y esqueletos santos de palomas En el bosque. El invierno besa, enamorado, Los labios gloriosos de la vid con sus labios De granizo, y se duerme sobre ella. El invierno puede venir un día, blandamente, Por el valle y, cual un fósforo en la mano, Llevarse una vida a su ciudad como un ladrón. El invierno enjoya al hombre tristemente, El invierno lava tumbas de monarcas Y mendigos, y corona el áureo y viejo otoño Con un rayo de ceniza en la cabeza. Respetad Al invierno, la antigüedad de sus plantas, Su cetro de rocío en la espesura; respetad Los rostros eternos de los árboles y el viento En su dominio, cuando cesa todo en torno Y él se inclina, carcomido y sonoro, como un piano En un estanque o como un muerto en una tumba. De "Reinos" Lima, 1945 Perdido a tus pies Maldita noche, el fuego de la luna, El tiempo que se esconde entre las hojas, Los pájaros, el sol que sucede A tu garganta oscura. ¿Es también Tu mano temblorosa la que cruza Sobre esta página estrellada? ¿Es tu cuerpo mortal en la floresta El que reposa humeando, fatigado, Como un arma que dispara terciopelo? Enamorado, inerte, como una pluma Pronta a caer en el vacío, escucho Los silenciosos pasos de la luna Entre el boscaje, lejanas y altas Velocidades, ruidos que adivino, Diamantes en marcha y lineales Vientos en perpetua rotación. De "Doble diamante" Lima, 1947 Retrato Cuanto puede el aire es Mostrarnos su semblante De planeta vencido, Quizás servirte de espejo Cuando te desnudas O tomar, sombríamente, Tu lugar cuando respiro. De "Doble diamante" Lima, 1947 Smoking car un cigarrillo y tus dos ojos y los días y las noches sin cesar fumando el mismo cigarrillo igual a cualquier otro o al mismo de ayer con el que quisiste morir un día esperando vivir otra vez sin saber que un cigarrillo igual a otro cigarrillo no es bastante ni millares y millares de cerillas son bastantes ni tus ojos ni mis ojos ni las noches ni los días ni millares y millares de los mismos cigarrillos son bastante para vivir un día De "Tema y variaciones" 1950 Solo de sol sólo el sol el sol solamente solo en el cielo y yo tan solo a solas con el sol sonrío simplemente De "Tema y variaciones" Ginebra, 1950 Reseña biográfica Poeta rusa nacida en Odessa el 23 de junio de 1889. Hija de una noble familia de origen tártaro, estudió latín, historia y literatura en Kiev y en San Petersburgo. Se casó con Nikolái Gumiliov en 1910, el más sobresaliente escritor del grupo acmeista, con quien viajó por Italia y Francia. Lectora incansable, leía en sus lenguas originales a Baudelaire, Dante, Horacio y Shakespeare. Durante muchos años fue silenciada por el régimen soviético. Sus poemas se prohibieron, fue acusada de traición y deportada. A su regreso a Leningrado, en 1944, produjo su obra más importante, "Requiem", publicada apenas en 1963. En 1965 fue nombrada Doctor Honoris Causa por la Universidad de Oxford. "El correr del tiempo", su última obra, es un balance de su trayectoria de 1910 a 1965. Falleció en Moscú en 1966. POESIAS MAS IMPORTANTES Cuando la luna es de melón... Cuando la luna es de melón una tajada en la ventana Y en redor es la calina cerrada la puerta y la casa encantada Por las azules ramas de glicinas y en la fuente de arcilla hay agua fría Y la nieve del paño y arde una bujía de cera Tal que en la niñez, mariposas zumban La calma, que no oye mi palabra, retumba Entonces de lo negro de rincones rembrandtianos algo se ovilla de pronto Y se esconde allí a mano, pero no me estremezco, ni me asusto siquiera... La soledad en sus redes me hizo prisionera El gato negro el alma me mira, como ojos centenarios Y en el espejo mi doble es tal vez mi contrario. Voy a dormir dulcemente, buenas noches, noche. Versión de María Teresa León Dedicatoria Las montañas se doblan ante tamaña pena Y el gigantesco río queda inerte. Pero fuertes cerrojos tiene la condena, Detrás de ellos sólo "mazmorras de la trena" Y una melancolía que es la muerte. Para quién sopla la brisa ligera, Para quién es el deleite del ocaso - Nosotras no sabemos, las mismas por doquiera, Sólo oímos el odioso chirriar de llaves carceleras Y del soldado el pesado paso. Nos levantamos como para la misa de madrugada, Caminábamos por la ciudad incierta, Para encontrar una a la otra, muerta, inanimada, Bajo el sol o la niebla del Neva más cerrada, Mas la esperanza a lo lejos canta cierta... La sentencia... y las lágrimas brotan de repente, Ya de todo separada, Como arrancan la vida al corazón, dolorosamente, Como si hacia atrás la derribaran brutalmente, Pero marcha... vacila... aislada... ¿Dónde están ahora aquellas compañeras del azar, De mis años de infierno desnudo? ¿En la borrasca siberiana cuál es su soñar, Qué imaginan en el círculo lunar? A vosotras os envío mi adiós y mi saludo Versión de Jorge Bustamante García El poeta Piensas que esto trabajo, esta vida despreocupada Escuchar a la música algo y decirlo tuyo como si nada. Y el ajeno scherzo juguetón meterlo en versos mañosos Jurar que el pobre corazón gime en campos luminosos. Y escucharle al bosque alguna cosa y a los pinos taciturnos ver Mientras la cortina brumosa de niebla se alza por doquier. Tomo lejos o a mi vera, sin sentir culpa a mi turno Un poco de la vida artera y el resto al silencio nocturno. Versión de Rafael Alberti Estamos tan intoxicados uno del otro... Estamos tan intoxicados uno del otro Que de improviso podríamos naufragar, Este paraíso incomparable Podría convertirse en terrible afección. Todo se ha aproximado al crimen Dios nos ha de perdonar A pesar de la paciencia infinita Los caminos prohibidos se han cruzado. Llevamos el paraíso como una cadena bendita Miramos en él, como en un aljibe insondable, Más profundo que los libros admirables Que surgen de pronto y lo contienen todo. Versión de Jorge Bustamante García Fragmento Me pareció que las llamas de tus ojos Volarían conmigo hasta el alba. No pude entender el color, De tus ojos extraños. Todo alrededor palpitaba Nunca supe si eras mi enemigo, o mi amigo, Y si ahora era invierno o verano. 21 de junio de 1959 Moscú Versión de Jorge Bustamante García Hay en la intimidad un límite sagrado... Hay en la intimidad un límite sagrado Que trasponer no puede aun la pasión más loca Siquiera si el amor el corazón desgarra Y en medio del silencio se funden nuestras bocas. La amistad nada puede, nada pueden los años De vuelos elevados, de llameante dicha, Cuando es el alma libre y no la vence La dulce languidez del goce y la lascivia. Pretenden alcanzarlo mentes enajenadas, Y a quienes lo trasponen los colma la tristeza. ¿Comprendes tú ahora por qué mi corazón No late a ritmo debajo de tu diestra? Versión de María Teresa León La canción de la última cita Se enfriaba, desvalido, mi pecho, pero eran ligeros mis pasos. Me puse en la mano derecha el guante de la mano izquierda. ¡Me pareció que había muchos peldaños aunque sabía que eran sólo tres! Un murmullo otoñal entre los arces me pidió: “¡Muere conmigo! ¡Oye: una suerte penosa, inconstante y mala me engañó!” Le contesté: “¡Querido mío: a mí también. Contigo moriré!” Esta es la canción de la última cita. Eché una mirada a la casa sombría. Tan sólo en la alcoba ardían las velas con una llama indiferente y mustia. 1912 Versión de Jorge Bustamante García La musa Cuando en la noche oscura espero su llegada, Se me antoja que todo pende de un hilo. ¿Qué valen los honores, la libertad incluso, cuando ella acude presta y toca el caramillo? Mira, ¡ahí viene! Ella se echa a un lado el velo Y se me queda mirando larga y fijamente. Yo digo: "¿Has sido tú la que le dictó a Dante las páginas sobre el infierno?" Y ella responde: "Yo soy aquella." Versión de María Teresa León La tierra natal No la llevamos en oscuros amuletos, Ni escribimos arrebatados suspiros sobre ella, No perturba nuestro amargo sueño, Ni nos parece el paraíso prometido. En nuestra alma no la convertimos En objeto que se compra o se vende. Por ella, enfermos, indigentes, errantes Ni siquiera la recordamos. Sí, para nosotros es tierra en los zapatos. Sí, para nosotros es piedra entre los dientes. Y molemos, arrancamos, aplastamos Esa tierra que con nada se mezcla. Pero en ella yacemos y somos ella, Y por eso, dichosos, la llamamos nuestra. Para muchos Soy vuestra voz, calor de vuestro aliento, El reflejo de todos vuestros rostros, Es inútil el batir del ala inútil: Estaré con vosotros hasta el mismo final. Y por eso me amáis ávidamente, Con todos mis pecados y flaquezas, Y por eso me entregasteis sin mirar Al mejor de todos vuestros hijos, Y por eso no me preguntasteis Por ese hijo ni una sola vez, Y llenásteis con el humo de alabanzas Mi casa ya vacía para siempre. Y dicen que más estrechamente ya no es posible unirse Y que más irreversiblemente ya no se puede amar... Como la sombra quiere separarse del cuerpo, Como la carne quiere separarse del alma, Así deseo yo que me olvidéis vosotros. ( a ella tal vez la conozcan) Reseña biográfica Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1937. Aficionada desde pequeña a la poesía, obtuvo reconocimientos como lectora en la escuela primaria. A los veinte años trabajó como periodista, se relacionó con varios intelectuales reconocidos e hizo parte del grupo poético El pan duro creado por Juan Gelman en 1955. En 1960 fue publicado su primer libro de poemas, "Los límites", seguido por "Tierra de nadie" en 1962. En 1974, cuatro años después de contraer matrimonio, se radicó en Barcelona donde trabajó como traductora y continuó su carrera literaria publicando obras como "Regreso a la patria" en 1989, "Mujer de cierto orden" en 1990, "Interior con poeta" en 1993, "Partida de las grandes líneas" en 1997, "La ley tu ley" en 2000 y "Quién hubiera sido pintada" en 2001. Es una de las poetas esenciales del panorama argentino contemporáneo. Entre los galardones obtenidos se destacan el Premio Municipal de Poesía en el año 2000 y el Premio Konex por el quinquenio 1999-2003. Reside en Buenos Aires desde el año 2004. POESIAS MAS IMPORTANTES Dulce post art nouveau Desde este balcón miro llover sobre el mar -Europa provee las imágenes de afiche I , cumple los sueños de barrio su realidad aumenta la cursilería y la verdad- yo hago una lista donde objetos amados se mezclan con objetos necesarios a los que el agua y la distancia confunde y a veces ni rescata todos vuelven sobre esta calmísima agua que llega hasta el pie de mi casa pocos logran tener una cara si la palabra tiene valor esta distancia lo probará si la palabra es vida y los que la manejan viven en ella ésta es la prueba si ya pensé mi vida o sea ya la viví el agua de este mediterráneo tan muerto es prueba y respuesta De "Regreso a la patria" 1989 Domingo a la tarde Cuando se sientan frente a frente amores imposibles, quincallería amistosa, tipos que se atrevieron y esa mujer intensa que lleva augurios a felicidades que nunca entenderá, la buena gente desecha las malas palabras, la buena gente dice todos tienen posibilidades en la vida, sienten crecer su amor por esa mujer intensa, tan sola, que vivirá siempre detrás de una ventana y todo lo que le ofrecen está demasiado azucarado. De "Mujer de cierto orden" 1967 Educada en el vicio de los hombres voy a la cocina y me siguen voy al baño y golpean la puerta me despiertan en la noche para preguntarme si duermo llaman por teléfono en todas mis ciudades para avisarme cuidado con el vino y la vida literaria no he perdido padre ni tíos ni ahijado ni amigos de juventud por no perder no he perdido ni editor ni ese hombre que ya sombra aún cuida mi paso en las esquinas no me han dejado caer de su mano de su vicio de su peso de mi corazón De "La ley tu ley" 2000 El hombre que me compra flores... el hombre que me compra flores se las guarda en el bolsillo después de dedicármelas recomienda serenidad ante mis síntomas y mis pérdidas, cuando se ha asegurado de que recuerdo la hora del regreso me pide que deje de buscar mi maleta vuelva a calzarme mis incómodos zapatos y busquemos un buen lugar para comer De "Partida de las grandes líneas" 1997 El sujeto de la izquierda educada para ser la magnífica militante de base de un partido que por no leer la historia de mi país se ha convertido en polvo no enamorado sino muerto preparada para una eterna carrera de fondo tengo ante los ojos una pared impenetrable detrás de la cual sólo hay otros 50 años de trabajo y espera De "Interior con poeta" 1993 En otra vida yo miraba desde la ventana de un bar... en otra vida yo miraba desde la ventana de un bar cómo la tormenta aplastaba las flores azules contra los cordones contra las paredes y por ese momento único de la juventud que dura muy poco supe que nunca olvidaría esa escena en que nada aparecía de lo que amaba me interesaba o temía ni novios ni odios ni otros poetas ni revistas de opinión ni secretarios de barrio ni amigos imbuidos de una colonizada cultura pavesiana sólo las flores azules y la lluvia recuerdo el nombre del pueblo la hora y esa lluvia que nunca en las décadas que siguieron confundí con alguna otra De "La ley tu ley" 2000 Esperé ser la anfitriona elemental... Esperé ser la anfitriona elemental de una estructura no corrompida ofrecer entregas y apuestas abandonar mi ciudad sin la sombra de la sal ni de su adiós y memoria viva ahora soy dueña de un sistema de condenas y salvaciones de aceptaciones y rechazos de una lista de buenos trabajos de un lejano sabor a vida de una única forma de limpiarme en soledad De "Regreso a la patria" 1989 Extrañas parejas siempre volví en olor de bienvenida flores animalitos de mis colores corazones de papel que son los que me importan y ahora entro en una casa donde hay que dar la luz y el agua y no buscar bebida en vaso limpio no la hay sólo una voz por el teléfono he aceptado entrar en una casa a oscuras para que en mi vida no echara raíces el patetismo De "Interior con poeta" 1993 H. M. Que haría yo sin tus flores que haría yo sin esta permanencia de tu gesto y tu lugar Que haría yo si debiera pensar en pérdida olvido y sobre todo final Que haría yo si no tuviera la certidumbre de tu memoria De "Regreso a la patria" 1989 Interior con poeta III Desde mi ventana silencio de verano silencio de invierno veo servir la comida encenderse las luces lámparas del atardecer mesas del mediodía ¿acogerían ellos a una sin patria? ¿no estaría mi corazón para siempre en otra tierra? soy ajena a las ceremonias de la costumbre que suelen acogerme para señalarme extranjera vidas de espaldas al mar que es el camino de mi vida De "Interior con poeta" 1993 La vida plena A algunos les han quitado las ganas de hablar, pasan mudos por el amor, aman perros vagabundos y tienen una piel tan sensible que nuestros pequeños saludos cotidianos pueden producirles heridas casi de muerte. Nosotros, seres amables e inofensivos, miramos los gatos enfermos, las mujeres con collares que pasan por la calle y sentimos un desamor agradable, casi suficiente. De "Mujer de cierto orden" 1967 Le entrego mi nombre a la vida que sube Detrás de estos juegos de inteligencia detrás de nosotros, que estamos en lo que podemos, que sólo manejamos vasos al borde de la lluvia vinos amicales, fosforescencias del mar tienen su nombre, que yo sólo puedo decir a través de ojos lánguidos, sonrisas tristes mi amor devastado. Tan pobres que éramos, y ahora los que vienen de Cuba, los que van hacia Cuba, entran en mi lenta ternura de mujer que vive junto a un río hacen insoportable nuestra miseria. De "Mujer de cierto orden" 1967 Luz de gas Todos pudimos apagar y encender las hogueras digamos, las luces los más inconscientes lo hicimos pero yo pregunto quién tuvo la valentía de verlas agonizar y siguió hablando moviéndose pensando en las celebraciones sonriendo ante las consecuencias del cambio de estación la luz que agoniza era una obra que amaba mi madre en su fantasía del teatro pero aquí no habrá salvadores lúcidos detectives jóvenes enamorados sólo héroes que miran cómo agonizan y simulan vivir una vida ¿quién la llamó vida? sin revolución Reseña biográfica Poeta y ensayista alemán nacido en Mansfeld en 1886. Tomó cursos de filosofía, poesía y metodología literaria, y finalmente terminó medicina en la Universidad de Marburg, alistándose como médico militar en la I Guerra Mundial. Sus publicaciones de entonces representaron fielmente el expresionismo alemán, con obras como "Hijos" en 1913 y "Carne" en 1917. En la década de los años cuarenta, desilusionado con el régimen nazi y marginado por el círculo literario de su país, se refugió en sus escritos produciendo calladamente una parte muy importante de su obra. En 1946 publicó "Poemas estáticos", siendo reconocido entonces como el más importante poeta vivo de Alemania. Con la publicación de sus últimas obras, "Destillationen" en 1951, "Fragmente" en 1953 y "Aprèslude" en 1955, culminó su brillante trayectoria como poeta. Falleció en Berlín en julio de 1956. POEMAS MAS IMPORTANTES iado saber. Ajeno desde joven a la ilusión de la realidad negándose a un mundo fácilmente otorgado, cansado del engaño de los detalles porque ninguno acompaña al Yo profundo; ahora, desde el fondo mismo, inconmovible, ningún vocablo o signo te revela -a quién le ocurrirá, será mejor que olvide y no toque más las horas idas. Un último día: un fuego postrero, un vasto espacio, un agua te conduce a un lejano fin, un alta luz que baña a los vetustos árboles creando entre las sombras su contrario, un día sin frutos y sin espigas y sin preguntar por la cosecha: él juega su Juego, siente su luz y sin memoria la humilla. Todo se ha consumado. Versión de Eustaquio Barjau Dime dónde Si tuvieras anhelos todavía (dime cuándo, dime dónde), si aún con besos te encadenas (amour -bel oiseau), si con rumor de alas todavía sobre los Andes planeas cambiándote en dos mares sin saber a quién vives, si hablan aún las penas, lágrimas por bel oiseau te derriban y destruyen - dime cuándo -dime ¿dónde? - Versión de Eustaquio Barjau Dos sueños Dos sueños. El primero preguntaba: ¿cómo es tu rostro ahora?: ¿qué son tus labios? , decía, ¿o aquello a lo que osaste sollozando a una luz de crepúsculo? Más claro te veía el otro: una rosa o un trébol, tiernos, dulces -un maravilloso antiquísimo conservador de mundos de las formas de concha de la mar. ¿Va a llegar aún otro? Estaría lleno de tristeza: un sueño de la concha que ha empezado a brillar, la concha tomada de las aguas y llevada a otro mar. Versión de Eustaquio Barjau En una noche En una noche que nadie conoce, sustancia de niebla, humedad y lluvia, en un lugar casi sin nombre, tan ignoto, pequeño y alejado, vi la locura de sufrir y amar, lo transido de afán y de finales, lo teatral de todos lados, lo que Dios nunca apoya de las manos que te acarician cálidas y sucias, que quieren retenerte, mas no saben cómo hay que retener al otro, en qué mallas hay que zurcir que no se rasguen - ay esta niebla, estos fríos, esta ruina de todo lo que dura, de todo enlace y de toda fe, de todo apoyo y toda intimidad, ay Dios -¡los dioses! ¡Humedad y espanto! Es que son humanos "Tener las ideas confusas y no saber escribir no es surrealismo". Es que son humanos, se piensa cuando el camarero choca con una mesa, una mesa invisible, una mesa de clientes habituales, o algo parecido, en un rincón, es que son gente sensible, sibaritas, que seguro tienen también sus sentimientos y sus penas. Tan solo no estás en tu confusión, inquietud, en tus temblores, también aquí habrá duda, vacilación, inseguridad, si bien en la conclusión de los negocios, lo humano universal, en formas de economía, ¡también allí! Infinita es la pena de los corazones y general, pero, ¿han amado alguna vez (fuera de la cama) ardiendo, consumidos, sedientos de desierto, después de un zumo de melocotón que viene de una boca lejana, sucumbiendo, ahogándose en la incompatibilidad de las almas ? - no se sabe, tampoco se puede preguntar al camarero que junto a la caja registradora teclea la nueva cerveza, ansioso de tickets, para apagar una sed de otro tipo, pero que viene de muy hondo. Hogar Cuando resistes la noche solo algo bebido pero no borracho a través de nieve y polvaredas y chispas viniendo de Dios sabe dónde andas por el camino que va a casa por el camino-del-adónde, la gente está tumbada y mira fijamente en el vacío, pero naturalmente podrían llenarse de reminiscencias, discursos, apostillas con los que el tiempo se abre como presente, pero detrás de él, y delante, está el abuelo como también los nietos, alternando y compartidos: ¿piensas que en ti había otra cosa, con mirada e imagen, que la antigua locura? Melancolía Cuando leemos sobre mariposas, sobre cañaverales, sobre abejas y que un bello verano se mece sobre esto, preguntamos si existen estas dichas, si no existe un engaño detrás de ello, y también si el laúd del que ellos hablan, con trinos, con aromas, vestidos vaporosos, en donde fingen que se encuentran, es algo cuestionable a otros oídos, un potpourri engañoso, artificial - la agonía del alma no se engaña. Qué es el hombre -quizás duerme de noche, pero está ya cansado de afeitarse, antes aún de que el cartero llegue y antes de que le llamen por teléfono, está su ser vacío ya y sin brasa; una acción superior y general, de la que se oye hablar, que a veces se presiente, fracasa en muchas zonas corporales, son fuerzas malogradas en trágicos empeños: no es verdad que el espíritu lo alcance, son tan sólo esporádicos destellos. No es explicable ni remotamente, como si el creador fuera alguien sin alma que no pregunta nunca por la gente, por sus quejas, su cáncer o su piel, él los tejió de muy distintas cosas, que usa también para otros astros; él nos dio medios para enardecernos -lábil, estable, lábil- sueños, baños, una sola tableta te levanta, ilumina lo oscuro, el frío enciende. De tu región has de sacarlo todo, pues regresas sin nada del viaje; si te abandonas, vienen piruetas y vas perdiendo todo la que tienes. De entre las flores tienes que escoger las que en el seto crecen y el sembrado ya tu cuarto llevarlas y contar los sones de la vida, sus acordes: las terceras mayores y menores - todo la frío hiela el corazón. Así la flor -luego a lo pasado te vuelves o al futuro, como viene; pasas de la neblina a lo nublado, de un quizás a un error sin tacha, ir y venir: fuentes secadas, resplandece Noé, toca el Arca la tierra y el Nilo es el río de los ríos, y la morena mano besa Antonio: los Rurik, los Anjou, Rasputín, Judas, pero tu propio hoy no está ahí dentro. La ostra, con su perla, está cerrada, conoce sólo el mar, está callada; en tierra y aire: verdugos, coronados - un herma todavía en la alameda; tan sólo calla Eón, con la perla en la mano, donde no hay nada y todo apunta a algo, Eón está soñando, Eón es un muchacho, juega consigo mismo en una tabla: un herma todavía -que lo dejen, también lleva al poema: melancolía. Reseña biográfica Poeta, crítico y traductor español en lengua catalana nacido en Reus, Catalunya, el 20 de mayo de 1922. Perteneciente a un familia acomodada y culta, recibió una tardía educación elemental y un gran apoyo en su sólida formación intelectual. Entre 1958 y 1968 vivió en Londres y posteriormente en Hamburgo donde trabajó como lector de la Rowohlt Verlag. De regreso a Cataluña en 1963, ocupó la dirección literaria de Seix Barral, se licenció en Filosofía y Letras en 1968, y trabajó como profesor de Lingüística y Crítica Literaria en la Universidad Autónoma de Barcelona. Esta época marcó su mayor desarrollo intelectual reflejado en el reconocimiento general de la crítica. Es autor de una de las más relevantes obras poéticas de la literatura catalana de la posguerra, reunida luego en el volumen "Les dones i els dies" en 1968 ("Las mujeres y los días". El 27 de abril de 1972, pocos días antes de cumplir cincuenta años, se quitó la vida en su piso de San Cugat. POEMAS MAS IMPORTANTES A media mañana El sol, el viejo sabio, va disipando minúsculas dudas de oscuridad, dejadas hasta ahora por resolver. Le tiemblan un poco las manos, y temblamos los árboles y nosotros cuando oímos que todo minuto que pasa ha de arrancar, brusco, una venda de sombra, y ahora el justo caso de la luz será bien recto, y ahora chillará la delgada desazón de la flauta de Iblis, y lo veremos todo, y repleto de espacios de claridad, impenetrables como el cristal. Manifestado todo, diremos: tú lo has querido, te lo has buscado tú, de noche, cuando dormías sólo para despertarte y no querías creer que la vida se te volvería más ignorada que el sueño. Versión de M. Àngels Cabré Amanecer Noche que se me va, otra noche, y el ala de un inmenso avión se ha interpuesto entre el azul espeso y la ventana, y dudo si es un verde tenuísimo o si es plata, fría cual finura insistente del bisturí que rasga el útero, o también la luz misma, cuando agrieta la mano del chiquillo cansado de hacer fuerza para irritar a sus hermanos, simulando que oculta quién sabe qué tesoro, y va aflojando la presa, y sé que nada ha de salir que ayer no estuviera ya en mí desconsoladamente, y me da frío mirarme un día más, chupado hueso frutal, sin pulpa, a la intemperie. Versión de José Agustín Goytisolo Amistad del brazo El metro iba muy lleno. Me agarraba al lado de la puerta, de un barrote niquelado. Tenía el brazo tenso y toleraba aquella persistencia de un peso tibio sobre el antebrazo. Había poca gente cuando al fin me volví. Era muy joven. Fea y pobre, descarnada como una enjuta cabra mogrebina, obstinada la frente, ojos cerrados, abalanzada por toda carencia, un brazo aún sin dueño, libre y promiscuo, y no veía que alguien se movía y se aislaba ante ella. Yo, también muy joven, demasiado, aún no sabía reconocerme, más que en la elección, en aceptar. Así, abandoné el brazo, como si ya no fuera mío, hasta la estación, cuando se rompió de pronto la última cuerda del violoncello. Versión de Pere Gimferrer Bosque Recuerda. Cinco niveles. Tierra y vida oscura. Una hiedra profusa. Y ella. Sobre ella la araña oscilante, la avispa estremecida y tú. El espino a tu lado, infecta herrumbre. Cinco niveles de un sedimento espeso de instintos soñados. Y todo en torno, proyecto de luz cansado o inexperto, veíais alinearse los troncos de los robles. Nada confiaba en ello, pero te diste vuelta furtivo, ojos bebidos. Un instante de observación y, excitadas de pronto como nervios, las ramas rezumaron azufres de sol invernal. Cifra Amor, llevabas en el mundo siete mil setecientos sesenta y cinco días, al cerrarse la noche en que me llamaste desde tu rincón, voz que se había compadecido y me recibías, cuerpo bondadoso. Qué juego perdido, qué rodar hasta romper un oscuro ramaje, siete mil setecientos sesenta y cinco días, antes de que encontrara dónde te me habías acurrucado, amor, para crecer lejos de mí. Como Fausto ¿Quién no lo habrá invocado? Una salida. y aunque no era la única, sí era la más rentable, la mejor salida. Nos lo iba a vender todo, infinidad de cosas pagando al por mayor, en este mundo donde él nunca responde. Mas, si un día compareciese, ¿no sería el alma más rica, negociable al por menor? Dedos Ligera, se iniciaba la lluvia de una noche. Ligeros, se confiaban tus dedos entre mis dedos. Instante breve de adiós. Oh, sólo por dos días. Me sonreías a través de las lágrimas que llovían sobre tu abrigo de cuero. Temblor de los bruscos túneles por donde te me vas: confuso el corazón, desmenuzo esta noche la maña de recuerdo que tengo en los dedos. Vacíos dos días, oprimieron la sombra del tacto de tus dedos, cuando te me ibas. Versión de José Agustín Goytisolo El mutilado Ya sé que no le quieres. No lo digas a nadie Los tres, si tú me ayudas, guardamos el secreto. Nadie más ha de ver lo que tú y yo hemos visto. Se esconderá de todas las personas y cosas que antes eran amigas. Vendrán días de invierno, muy lejos de las mesas donde os servían antes ostras y vino blanco. En los días lluviosos no mirará el asfalto donde os habíais visto cuando ibais a pie porque no había taxis. No abrirá más los libros que le hablaron de ti: ignorará qué dicen cuando no hablan de ti. Y sobre todo, puedes estar segura, nunca sabremos dónde está. Él se irá confinando en muy lejanas tierras. Caminará por bosques oscuros. No verá la azagaya de luz de la memoria súbita. Y cuando esté tan lejos que ya parezca muerto podremos recordarle, decir que no le amabas. Ya no nos dolerá ver que te necesita. Será como un espectro sin dolor y sin vida. Tal la foto macabra de una Gueule Cassie, que orna un escaparate y no nos sobresalta. Pero ahora, silencio: no alarmemos a nadie, que no vean la herida sangrante y purulenta. Demos tiempo al olvido. Callemos, y que nadie -ni siquiera yo mismo- recuerde que soy yo. Versión de Pere Gimferrer El secreto Llegará el día más largo de algún larguísimo verano. Muy de mañana, antes que el teléfono llame a la playa o al bosque, nos iremos. Entre el vaho de las calles recién regadas atravesaremos la ciudad, hasta tomar el tren más lento que salga. Bajaremos en la tercera estación, en un pueblo de tierra sin verdes. El disco rojo de una taberna nos dará la señal. Creeremos. Nos sentaremos, y todo el día, sin mirar mientras nos miran, beberemos la tibia cerveza del silencio. Volveremos bien seguros de que ningún recuerdo ha entrado en nosotros. Cuando encontremos al primer amigo y, dentro de un bar encendido de voces y manos, comprendamos que ese día ha sido el del prodigio, que se han dicho la palabra sencilla de los justos, y que los unos han sabido creer a los otros cuando negaban las horas de tantos años, y todos ríen, reiremos también, y guardaremos el secreto. Y más que nunca, cuando les llegue el tormento del desgarrón del puro anochecer (cuando pisaran caretas, y la piel al descubierto les dijera todo el asco de cómo eran antes: tal como habrán vuelto a ser) y se hermanen todos dentro del odio mutuo, callaremos. Que no sepa nadie que no dijimos ni sentimos nada. Que puedan odiarnos también, fraternalmente. Versión de José María Valverde Engaño "Di, ¿por qué me hiciste confiar en mí?" ¿Te he podido engañar, corazón tan perplejo? "Me has querido sobornar, cauto, sin orgullo." Sin espera, con orgullo, te me entregaste. "¡Y era para hacerme daño cuando viniera hoy!" Oh, ¿cómo te me has creído que me serías fiel? Versión de José María Valverde Estancia de otoño La persiana, sin cerrar del todo, como un sobresalto que se contiene para no caer al suelo, no nos separa del aire. Mira, se abren treinta y siete horizontes rectos y delgados, pero el corazón los olvida. Sin nostalgia se nos va muriendo la luz, que era de color de miel, y que ahora es de color de olor a manzana. Qué lento, el mundo; qué lento, el mundo; qué lenta, la pena por las horas que se van tan aprisa. Di, ¿recuerdas esta estancia, verdad? «Le tengo mucho cariño. Esas voces de obreros -¿Quiénes son?» Albañiles: falta una casa en la manzana. «Cantan, y hoy no los oigo. Gritan, ríen, y hoy, que callan, los echo a faltar.» Qué lentas, las hojas rojas de las voces, qué inciertas cuando vienen a cubrirnos. Dormidas, las hojas de mis besos van cubriendo los refugios de tu cuerpo, y mientras olvidas las hojas altas del verano, los días abiertos y sin besos, el cuerpo, en lo hondo, recuerda: todavía tienes la piel hecha de sol y luna. Versión de José Corredor-Matheos eExeunt persona Tú, hija clara del silencio, me dices que si no sé callar, te puedo decir las cosas que se han dicho siempre, y te escuchas como la mano que sopesa el sol de invierno y recibe la luz global y vaga, sin reventarla en figuras y colores. Tú, madre de los olvidos, no me solicitas a soñar que podrás quererme y a reunir trozos de mí para ponértelos en el regazo, y ensalzarte la finura del jarro que quizá tendremos entero cuando me serenes el pulso que tiembla. Tú, hermana indulgente, no ves en mí cosas que te molesten para no verme, y me tomas como una costumbre, abierto y vacío, y vas por mí sin retirar nada, con un instinto de mucho antes, sencillo como lo es la sangre de los hombres y las mujeres. Fe La tienes en tus brazos. Duermes, y la sueñas, y sabes que es un sueño todo lo que ves de ella. Y el corazón se te arranca, tiembla de fe. Solamente una cosa que le propones te da prenda de que te querrá despierto. Conoce que es un sueño lo que le dices de ella, pero que por debajo del sueño, es ella la que tienes en tus brazos. ESTO ES TODO POR HOY... SI QUIEREN UNA SEGUNDA PARTE SIMPLEMENTE ME MANDAN UN MP, SI QUIEREN RECOMENDARME POETAS DE LOS CUALES POSTEAR INCLUYANLO EN EL MENSAJE ... MUCHAS GRACIAS!!! MI TOP POST EN VISITAS( MAS DE 100.000) ( cuento de terror de mi autoria) mi homenaje a BOB MARLEY ( de todo) bateristas: de los mejores... ( mucha info de cada uno) MI MEJOR POST: MAFALDA (VIDEOS,IMAGENES,INFO Y DE TODO PARA DESCARGAR!!! Y UN VIDEO MUUY PIOLA ...