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BUENO MIREN ESTOS VIDEITOS Y RIANSE UN RATO QUE A ESTA HORA VIENE BIEN PRIMERO EL ORIGINAL DE FIDEL link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=CNujBBrHcRU AHORA LOS DEL CHE FEDERER VERSION 1 link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=kXiTxKpdWGM VERSION 2 link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=KOwK0BCvAAQ&feature VESION 3 link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=AC_ZXrS83VE&feature

Gabriel Garcia Marquez Gabriel José García Márquez nació en Aracataca (Colombia) en 1928. Cursó estudios secundarios en San José a partir de 1940 y finalizó su bachillerato en el Colegio Liceo de Zipaquirá, el 12 de diciembre de 1946. Se matriculó en la Facultad de Derecho de la Universidad Nacional de Cartagena el 25 de febrero de 1947, aunque sin mostrar excesivo interés por los estudios. Su amistad con el médico y escritor Manuel Zapata Olivella le permitió acceder al periodismo. Inmediatamente después del "Bogotazo" (el asesinato del dirigente liberal Jorge Eliécer Gaitán en Bogotá, las posteriores manifestaciones y la brutal represión de las mismas), comenzaron sus colaboraciones en el periódico liberal El Universal, que había sido fundado el mes de marzo de ese mismo año por Domingo López Escauriaza. Había comenzado su carrera profesional trabajando desde joven para periódicos locales; más tarde residiría en Francia, México y España. En Italia fue alumno del Centro experimental de cinematografía. Durante su estancia en Sucre (donde había acudido por motivos de salud), entró en contacto con el grupo de intelectuales de Barranquilla, entre los que se contaba Ramón Vinyes, ex propietario de una librería que habría de tener una notable influencia en la vida intelectual de los años 1910-20, y a quien se le conocía con el apodo de "el Catalán" -el mismo que aparecerá en las últimas páginas de la obra más célebre del escritor, Cien años de soledad (1967). Desde 1953 colabora en el periódico de Barranquilla El nacional: sus columnas revelan una constante preocupación expresiva y una acendrada vocación de estilo que refleja, como él mismo confesará, la influencia de las greguerías de Ramón Gómez de la Serna. Su carrera de escritor comenzará con una novela breve, que evidencia la fuerte influencia del escritor norteamericano William Faulkner: La hojarasca (1955). La acción transcurre entre 1903 y 1928 (fecha del nacimiento del autor) en Macondo, mítico y legendario pueblo creado por García Márquez. Tres personajes, representantes de tres generaciones distintas, desatan -cada uno por su cuenta- un monólogo interior centrado en la muerte de un médico que acaba de suicidarse. En el relato aparece la premonitoria figura de un viejo coronel, y "la hojarasca" es el símbolo de la compañía bananera, elementos ambos que serían retomados por el autor en obras sucesivas. En 1961 publicó El coronel no tiene quien le escriba, relato en que aparecen ya los temas recurrentes de la lluvia incesante, el coronel abandonado a una soledad devastadora, a penas si compartida por su mujer, un gallo, el recuerdo de un hijo muerto, la añoranza de batallas pasadas y... la miseria. El estilo lacónico, áspero y breve, produce unos resultados sumamente eficaces. En 1962 reúne algunos de sus cuentos -ocho en total- bajo el título de Los funerales de Mamá Grande, y publica su novela La mala hora. Pero toda la obra anterior a Cien años de soledad es sólo un acercamiento al proyecto global y mucho más ambicioso que constituirá justamente esa gran novela. En efecto, muchos de los elementos de sus relatos cobran un interés inusitado al ser integrados en Cien años de soledad. En ella, Márquez edifica y da vida al pueblo mítico de Macondo (y la legendaria estirpe de los Buendía): un territorio imaginario donde lo inverosímil y mágico no es menos real que lo cotidiano y lógico; este es el postulado básico de lo que después sería conocido como realismo mágico. Se ha dicho muchas veces que, en el fondo, se trata de una gran saga americana. Macondo podría representar cualquier pueblo, o mejor, toda Hispanoamérica: a través de la narración, asistimos a su fundación, a su desarrollo, a la explotación bananera norteamericana, a las revoluciones, a las contrarrevoluciones... En suma, una síntesis novelada de la historia de las tierras latinoamericanas. En un plano aún más amplio puede verse como una parábola de cualquier civilización, de su nacimiento a su ocaso. Tras este libro, el autor publicó la que, en sus propias palabras, constituiría su novela preferida: El otoño del patriarca (1975), una historia turbia y cargada de tintes visionarios acerca del absurdo periplo de un dictador solitario y grotesco. Albo más tarde, publicaría los cuentos La increíble historia de la cándida Eréndira y de su abuela desalmada (1977), y Crónica de una muerte anunciada (1981), novela breve basada en un suceso real de amor y venganza que adquiere dimensiones de leyenda, gracias a un desarrollo narrativo de una precisión y una intensidad insuperables. Su siguiente gran obra, El amor en los tiempos del cólera, se publicó en 1987: se trata de una historia de amor que atraviesa los tiempos y las edades, retomando el estilo mítico y maravilloso. Una originalísima y gran novela de amor, que revela un profundo conocimiento del corazón humano. Pero es mucho más que eso, debido a la multitud de episodios que se entretejen con la historia central, y en los que brilla hasta lo increíble la imaginación del autor. En 1982 le había sido concedido, no menos que merecidamente, el Premio Nobel de Literatura. Una vez concluida su anterior novela vuelve al reportaje con Miguel Littin, clandestino en Chile (1986), escribe un texto teatral, Diatriba de amor para un hombre sentado (1987), y recupera el tema del dictador latinoamericano en El general en su laberinto (1989), e incluso agrupa algunos relatos desperdigados bajo el título Doce cuentos peregrinos (1992). Nuevamente, en sus últimas obras, podemos apreciar la conjunción de la novela amorosa y sentimental con el reportaje: así en Del amor y otros demonios (1994) y Noticia de un secuestro (1997). Ha publicado también libros de crónicas, guiones cinematográficos y varios volúmenes de recopilación de sus artículos periodísticos: Textos costeños, Entre cachacos, Europa y América y Notas de prensa. Recientemente, la editorial Alfaguara ha publicado una completa biografía de Gabriel García Márquez, Viaje a la semilla, de Dasso Saldívar. Finalmente, a quien le interese la voz directa de García Márquez, podrá consultar el libro de entrevistas El olor de la papaya (1982). O, mejor aún, los sucesivos tomos que constituirían la extensa autobiografía del autor, Vivir para contarlo, cuyo ejercicio, según el propio García Márquez constituye, básicamente, una garantía para mantener "el brazo caliente" entre dos novelas. FRASES "La peor forma de extrañar a alguien es estar sentado a su lado y saber que nunca lo podrás tener." "La memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y gracias a ese artificio, logramos sobrellevar el pasado." "El problema del matrimonio es que se acaba todas las noches después de hacer el amor, y hay que volver a reconstruirlo todas las mañanas antes del desayuno." "Hay que ser infiel, pero nunca desleal." "El día que la mierda tenga algún valor, los pobres nacerán sin culo." "Ningún lugar en la vida es más triste que una cama vacía." "Así es -suspiró el coronel-. La vida es la cosa mejor que se ha inventado." "Los seres humanos no nacen para siempre el día en que sus madres los alumbran, sino que la vida los obliga a parirse a sí mismos una y otra vez." "El secreto de una buena vejez no es otra cosa que un pacto honrado con la soledad." "Lo más importante que aprendí a hacer después de los cuarenta años fue a decir no cuando es no." "Debemos arrojar a los oceanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aqui existió un mundo donde prevalació el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad." "Te quiero no por quien eres, sino por quien soy cuando estoy contigo" "Nunca dejes de sonreír, ni siquiera cuando estés triste, porque nunca sabes quien se puede enamorar de tu sonrisa" "Ninguna persona merece tus lágrimas, y quien se las merezca no te hará llorar" "Recordar es fácil para el que tiene memoria. olvidarse el difícil para quien tiene corazón" "No llores porque ya se terminó, sonríe porque sucedió" "Un verdadero amigo es quien te toma de la mano y te toca el corazón" "La vida no es sino una continua sucesión de oportunidades para sobrevivir" "Sólo entonces comprendí que morir es no estar nunca más con los amigos" "Era un desconocido más en la ciudad de los desconocidos ilustres" "No te enfurezcas tanto, las mejores cosas suceden cuando menos lo esperas" "Cuando el tiempo pase y tu me olvides, silencioso vivirás en mí; porque en la penumbra de mis pensamientos, todos los recuerdos me hablarán de tí." "Puedes ser solamente una persona para el mundo, pero para una persona tú eres el mundo." "El error mas grande de la humanidad es querer quitar de la cabeza lo que no puede borrar el corazón." "Cuando hables, procura que tus palabras sean mejores que el silencio." "Nunca sabréis quiénes son vuestros amigos hasta que caigáis en desgracia." "Si mis labios no pueden decirte que te amo, quiero que mi corazón lo repita cuantas veces yo respire." "El sabio no dice nunca todo lo que piensa, pero siempre piensa todo lo que dice." "No pases el tiempo con alguien que no esté dispuesto a pasarlo contigo." "El afán de querer olvidarte es mi mayor ímpetu para recordarte." "Dos cosas son infinitas: el universo y la estupidez humana; y yo no estoy seguro sobre el universo." "Para saber hablar es preciso saber escuchar." "El Mundo está en las manos de aquellos que tienen el coraje de soñar y correr el riesgo de vivir sus sueños." "Regala un pescado a un hombre y le darás alimento para un día, enseñale a pescar y lo alimentarás para el resto de su vida." "Una mujer hermosa agrada a los ojos; una mujer buena agrada al corazón; la primera es un dije; la segunda es un tesoro." "Nunca consideres el estudio como una obligación sino como una oportunidad para penetrar en el bello y maravilloso mundo del saber." "Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas." "No se como será la tercera guerra mundial, sólo se que la cuarta será con piedras y lanzas." "Se necesita solo de un minuto para que te fijes en alguien, una hora para que te guste, un día para quererlo, pero se necesita de toda una vida para que lo puedas olvidar." “Me desconcierta tanto pensar que Dios existe, como que no existe.” "No tenemos otro mundo al que podernos mudar.” “Nunca releo mis libros, porque me da miedo.” "Creo que las mujeres sostienen el mundo en vilo, para que no se desbarate mientras los hombres tratan de empujar la historia. Al final, uno se pregunta cuál de las dos cosas será la menos sensata." "El amor se hace más grande y noble en la calamidad." "El escritor escribe su libro para explicarse a sí mismo lo que no se puede explicar." "En todo momento de mi vida hay una mujer que me lleva de la mano en las tinieblas de una realidad que las mujeres conocen mejor que los hombres y en las cuales se orientan mejor con menos luces." "La memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y gracias a ese artificio, logramos sobrellevar el pasado." "La sabiduría nos llega cuando ya no nos sirve de nada." "El amor se hace más grande y noble en la calamidad. El escritor escribe su libro para explicarse a sí mismo lo que no se puede explicar. En todo momento de mi vida hay una mujer que me lleva de la mano en las tinieblas de una realidad que las mujeres conocen mejor que los hombres y en las cuales se orientan mejor con menos luces." "La sabiduría nos llega cuando ya no nos sirve de nada." "El amor es tan importante como la comida. Pero no alimenta." "El que no tiene memoria, se hace una de papel." "No hay medicina que cure lo que no cura la felicidad." "El periodismo es el mejor oficio del mundo" " Yo creo que todavía no es demasiado tarde para construir una utopía que nos permita compartir la tierra" "No, el éxito no se lo deseo a nadie. Le sucede a uno lo que a los alpinistas, que se matan por llegar a la cumbre y cuando llegan, ¿qué hacen? Bajar, o tratar de bajar discretamente, con la mayor dignidad posible." "Sólo porque alguien no te ame como tu quieres,no significa que no te ame con todo su ser" "Quizá Dios quiera que conozcas mucha gente equivocada antes de que conozcas a la persona adecuada, para que cuando al fin la conozcas, sepas estar agradecido." "Siempre habrá gente que te lastime,asi que lo que tienes que hacer es seguir confiando y sólo ser mas cuidadoso en quien confias dos veces." "Conviértete en una mejor persona y asegúrate de saber quien eres,antes de conocer a alguien mas y esperar que esa persona sepa quien eres"

Violetas para Mercedes Se nos murió la gran dama Negra Sosa, pacha mama de Corrientes, que bordó puntos y comas en las prisas del idioma de la gente. Martina Fierro de ley que sin dios, patria ni rey tiró p’alante, antes de decir adiós me propuso un blues a dos voces distantes, distintas, y, sin embargo, cerquita del ron amargo que consuela, que abruma, que mortifica, que suma, que santifica, que desvela. Cuando rompió la baraja, hizo del bombo su caja de Pandora, entre el mestizo y el yanqui se quedaba con Yupanqui hasta la aurora. Todos menos uno, dijo, provocando el acertijo de Cosquín, militante del futuro, no pudo con ella el muro de Berlín. Notas para una crisis Otro jueves negro en el Wall Street Journal, desde el veintinueve la bolsa no hace crack, cierra la oficina, crece el desvarío, los peces se amotinan contra el dueño del río. En el vecindario a la hora del rosario ni carne ni pescao, dame otra pastilla de Apocalipsis Now mientras se apolilla el libro rojo de Mao. Dan ganas de nada mirando lo que hay: ayuno y vacas flacas de Tánger a Bombay. Siglo XXI, desesperación, este año los reyes magos dejan carbón. Y la gorda soñando que le aborda el crucero un fiero somalí. A ritmo de cangrejo avanza el porvenir rompiendo los espejos de esta España cañí. Crisis en el cielo, crisis en el suelo, crisis en la catedral. Crisis en la cama, cada sueño un drama, un euro es un dineral. Crisis en el ego, todos al talego, crisis en el adoquín. Crisis de valores, pétalos sin flores, dólares de calcetín. Gripe postmoderna, rabo entre las piernas, Clark Kent ya no es Supermán. Crisis en la escuela, quien no corre vuela, inmundo mundo mundial. Canto ancestral de Argentina, la más frutal de las minas, todo es nada, no sabe cómo la lloro, desafinando en el coro de las hadas. Madrina de los roqueros más intrusos, más villeros, menos brutos; en calle melancolía mi letra y su melodía visten de luto. Más de una vez la besé pero nunca olvidaré la noche aquella: aquel piano y su voz y mi sonanta y la coz de las estrellas. Me aterran las despedidas pero gracias a la vida de Violeta, Mercedes inventó el son que duerme en el corazón de los poetas. Dragón chino cumple años Sesenta tacos cumplió el terremoto maoísta, los mismos que tengo yo. Gobierno malabarista de mercado y arancel con bandera comunista. La palmó el gran timonel viendo que el capitalismo no era un tigre de papel. En vez de más de lo mismo revolución cultural, China al borde del abismo. Aquel imperio del mal, del ciego salto adelante, superpotencia mundial. Los zapatos de Alicante se fabrican en Beijing con crines de Rocinante. Confucio el Yang, Mao el Ying, da igual el color del gato como dijo Deng Xiaoping con tal de que llegue al plato y sepa cazar ratones, hay libro rojo pa rato. Sonetos para Cohen 1. No sé si ustedes saben que anteayer una canción pasó por Barcelona, desde el Raval, al Prat, a Urquinaona, nos devolvió la edad de merecer. Insólito juglar que, en el mester de clerecía exculpe su madonna, tan más acá, tan zen, tan respondona, tan buscona, tan nada que perder. Y la parroquia viéndole oficiar su liturgia pagana con sangrita, ajena a los peperos del psoe, bendice la ocasión de celebrar cantándole estas son las mañanitas a tus setenta y cinco, mestre Cohen. 2. Dichosos los que el lunes veintiuno, en el Palau San Jordi, redimidos del tedio, de la ira, del olvido, tuvimos corazón por desayuno. Umbrío por la pena, casi bruno, desde el Chelsea Hotel alzó su nido, cambiando por gozado lo sufrido por culpa de un desfalco inoportuno. Lorca de Montreal, Leonardo en vena, estrella de Morente, magdalena de Marcel Proust, pequeño vals vienés, oyéndote cantar tus aleluyas me rasgué la camisa y la casulla, llorando, sin sombrero y a tus pies. Gatos No obedecen al amo los gatos pero saben que los dioses son ángeles caídos. No babean por huesos los gatos pero suelen abrigarle el silencio a las viudas y estirarse en la alfombra y bostezar como si hubieran heredado el sol y dormir y dormir arzobispales y cazar una mosca haciendo ochos. Adoran los cojines los gatos, se ovillan en rincones inauditos, alacenas, rendijas, claroscuros ignotos donde cabe un alfiler, recelosos y altivos sin carné, baberos de bebés sin cochecito, cunitas para huérfanos de todo. Secretos micifuces imprevistos, qué goce contemplaros a la hora de la siesta, suspendiendo las mates y aprendiendo la impúdica lección de la vida privada de los gatos. Palabras para Chus Huele a tinta de imprenta y librería, a ginebra con fanta de jengibre, a primera edición, a verso libre, si digo Chus quiero decir poesía. Prófugo de la gloria, que más dan las medallas, los goles, el confetti, dice que Bryce, que Juan, que Benedetti, que Atleti, que Almudena, que ojalá. Sopa de letras, h de Alfanhuí, lámpara heterodoxa de Aladino, mierda pa don Pelayo, Marcelino, si Chus dice que no, puede que sí. En Rota, en Calafell, en la Gran Vía, apóstol de un vaivén ultramarino, le llama pan al pan, al vino vino y a la clientela inmensa minoría. A pesar de la errata de los años, Rubaiyata, mester de juglaría, del menisco cabrón de cada día del blues a pie de calle desengaño. Se pasa por la izquierda las feroces vaquillas del parnaso de la pluma, muy raras veces resta, siempre suma, quien no lo quiera bien no lo conoce. Matamoros, Norma, Kiko 1. Palma ya, por caridad, suicídate, Matamoros, deja que le hagan el coro póstumo a tu vanidad. Bangkok es una ciudad llena de chinas y moros donde no sobra el decoro ni falta un gramo de coca, mejor la trena masoca que está más cerca del foro. 2. Dicen que Norma Duval con su galán no se entiende, lo que no sangra no prende en el romance otoñal. En juego está el dineral presunto que ella pretende si el magistrado no entiende cómo salió del arroyo, todo divorcio es un chollo que se compra y que se vende. 3. Kiko Rivera es un crack cuando desriñona un pony, cuando se zumba otra choni, cuando se zampa un big mac. La noche es un cul de sac para las lumis del cieno y la tele un desenfreno donde se muere y se mata pero le dan un cubata y hace madre a la Veneno. Ferragosto Ni me ponen las cariátides de adorno, ni me excitan las putitas en rebajas, menos mal que un tal Onán inventó el porno a la hora de trucarme la baraja. Dimití de ir a la caza de cualquiera que quisiera trafi car con mi dolor, el otoño subvenciona primaveras botticelli previo pago al portador. Porque, al cabo de tan sórdido ajetreo, la cartera, corazón, lanza sus redes, bomboncito pobre busca rico feo, viejo verde se consuela con quien puede. Y, en el siglo veintiuno, mire usted, con el chat, el blog, el wifi , el acabose, ni siquiera me hago ya páginas web, mil palabras valen menos que una pose. Para colmo en plena crisis, gripe A, mártires de desgraciados protocolos, con Dalila y con Rayán cerca de Alá y el morito Mohamed viudito y solo. Ferragosto, no se enfade el buen lector de Interviú si en otra playa hago mi apaño, necesito un descansito, director, lleva sin subirme el sueldo cinco años. Décimas Gürtelianas 1. El caso Gürtel va a más, Bigotes y Albondiguillas le encargan las taleguillas al sastre José Tomás. Nos la clavan por detrás. Mientras les mueven la silla a los Chaves en Sevilla los pleitos vienen y van entre los trajes de Camps y las anchoas de Revilla. 2. Visiblemente nervioso declaró que está tranquilo, –pido a la justicia asilo, archiven el contencioso. Bárcenas, jacarandoso, con su trasnochado estilo, ha olvidado en cuántos kilos aumentó su patrimonio. –No soy el cabrón, demonios, pero si tiro del hilo… 3. Santa Rita Barberá, patrona de la paella, valenciana de jodella, ¿de fornicalla? ni hablar. Maestresa de la fi llá mora, aunque cristiana vella, inaugura un cinco estrellas con su bolsito Vuittón, no hay quien sostenga el bastón de mando mejor que ella. Décimas almidonadas Acabando disco estoy, los acordes más idiotas ponen alas en mis botas, mañana, socio, ya es hoy. No sé si vengo o si voy pero le pongo una gota de pasión a cada nota que me queda por cantar y, en agosto, a blasfemar contra las bases de Rota. Vente arriba, corazón, que el invierno ha sido duro y el tobogán del futuro se anuncia color marrón. La vida es una canción que salta edades y muros redimiendo al inseguro y desarmando al que sabe y la guitarra una llave con un agujero oscuro. De verde botella y oro El verano está que arde, a hombros se va otra tarde de julio José Tomás. Mientras estalla Pamplona, al cielo de Barcelona sube el de Galapagar. La crítica lo discute porque nunca juega al tute con la tele y los despachos. Porque huye del compadreo, porque reinventa el toreo ajustándose los machos. Plumillas enardecidos, la envidia es un sarpullido que el corazón envenena. Paco Camino a mi lado revivía ensimismado su juventud en la arena. Ladran, luego cabalgamos, sufren porque disfrutamos su cálida sangre fría. De verde botella y oro, cuando rodó el tercer toro la puerta grande se abría. Porque respeta su oficio, porque les saca de quicio tanto pañuelo en las manos. Los que cargan al torero parecen los costaleros del Cristo de los Gitanos. Sonetos para Jacko 1. El pobre niño rico, el viejo loco, el negro blanco, el calvo cincuentón con peluca de Barbie y pantalón de húsar nunca se limpió los mocos. Ni debajo ni lejos de los focos quiso seguir creciendo el rey del pop, disfrazado de Bambi o Robocop, chavales, a dormir, que viene el coco. Fugitivo de Harlem y del gueto, tanto talento y tan escasas luces, su voz le puso swing al siglo veinte. con su exhibicionismo glam paleto cubierto de medallas, deudas, cruces, en Thriller ya bordó el muerto viviente. 2. Los padres de los hijos que amó tanto, las madres de alquiler que lo chulean, saben que no era un criminal ni un santo condenado a bailar con la más fea. Lo más libre que tuvo fue su canto, su grito de gallito de pelea, a la hora de la póstuma marea no nos une el amor sino el espanto. Con sus tres churumbeles tan probeta no echó un polvo que no fuera de talco la ON punto G de Peter Pan. Walk on the moon con guante en la bragueta, con burka, purpurina y catafalco, el circo americano, Neverland. La canción del verano 1. El don de la ebriedad, tan cotidiano hace apenas un lustro, vuelve ahora manchando los clarines de la aurora la noche de San Juan, otro verano. A la mesa del buen samaritano me sentaré a cantar nuevas doloras sabiendo que la caja de Pandora sólo guarda un enjambre de gusanos. Arderán los espejos, las banderas, como somieres viejos en la hoguera que prende el talibán de la memoria. Dejando en las cunetas del estío las amapolas del escalofrío con dientes amarillos de la historia. 2. Junio, julio y agosto, vacaciones mortales para Apolo y Afrodita, a la orilla del mar ¿quién necesita chulos de playa, rayas o condones? Los dioses del Olimpo alumbran clones con paquete de plástico y tanguita, que quitan lo que dan, ay! santa Rita, líbranos de hipotecas y tifones. La canción del verano es un balido que anestesia la furia y el ruido mundanal a la hora de la siesta. Un cisne de Rubén que sale rana, un niño que se prueba una manzana, Guillerno Tell tensando su ballesta. La legión extranjera A Cristiano le han pagado el triple del presupuesto anual del Museo del Prado. Si Florentino echa el resto, vendrá Kaká, vendrá Villa y mi Atleti con lo puesto. Kaká le roba a Casillas el título de buen yerno, dice la prensa amarilla. Para salir del infierno, el Real, manda cojones, compra valores eternos. Más de trescientos millones, inflación en el mercado del oro de los balones. Humillando a los parados, retorciendo el talonario, malcriando al abonado. La afición se desespera viendo al chulo mercenario loco por jurar bandera. Sólo le falta la cabra a esta legión extranjera tan cortita de palabra. Fosas comunes No es lo mismo el ejército que la gente, aunque, quien más quien menos, todos mataron al rojo, al facha, al primo de los de enfrente, fue más cruel el terror de los que ganaron. Declararon rebelde lo más decente, purgaron a los tibios y fusilaron al pedagogo, al ácrata, al inocente que defendió las leyes que profanaron. Tantos años después siguen discutiendo quién era el malo, el bueno, el noble, el tirano, el Judas, el Caifás, el samaritano quién pierde cuando gana y gana perdiendo. Los hijos y los nietos de la sangría hartos de tanto valle de los caídos en vez de odiar soñamos que llegue el día de rescatar la honra contra el olvido. Se pide la memoria, no la venganza, la historia, no el garrote para el impune, aquí no hay más Quijote que Sancho Panza, y quedan demasiadas fosas comunes. Baratija electoral Banderas de purpurina qué vaivén, carteles y pegatinas todo a cien. Aquí no falta ninguno todos cuentan, hasta el Sastre batasuno se presenta. A Leire Pajín la inflama el escenario, Zapatero es un Obama planetario. Los mítines son la fiesta del villano, Carlos Fabra no se acuesta con Mariano. Monseñor Mayor Oreja se cabrea con la Europa de la ceja y con la OEA. Los brotes verdes que fuma la Salgador estan más de lo que suman los parados. Santiago y cierra España tarde y mal, vaya mierda de campaña electoral. Poesía con los pies Josep Guardiola Touré Yaya Seydou Keita Thierry Henry Samuel Eto’o Fils Andrés Iniesta Luján Lionel Andrés Messi Albert Jorquera Fortià Sergi Busquets Burgos Gerard Piqué Bernabeu Rafael Márquez Álvarez Xavier Hernández Creus José Manuel Pinto Colorado Silvio Mendes Campos Sylvinho Pedro Rodríguez Ledesma Eidur Smari Gudjohnsen Gabriel Alejandro Milito Alexander Paulavic Hleb Carles Puyol Saforcada Víctor Valdés Arribas Víctor Sánchez Mata Daniel Alves da Silva José Martín Cáceres Bojan Krkic Pérez Éric Abidal Menos dos alas González era un ángel menos dos alas, González era un santo por lo civil, un dandi con un ojo a la funerala, tan rojo tan Oviedo y tan zascandil. Hilaba en los garitos de mala nota boleros de Machín con Juanín de Mieres: apurando esos güisquis en los que flota la luna de las golfas y los crupieres. Cuando volvía del extranjero, tan forastero; a las dos no era de día, a las seis ya era de noche, pídame un coche fumando espero y le aplaudían los camareros. Otoños y otras luces, pan con verbena; tan Príncipe de Gales de Cortefi el; tratado de urbanismo, Juan de Mairena: proustiana magdalena, tinta y papel. Verde por la vergüenza que no tenía, hasta ayudó a Caronte a quemar sus naves, contaba que morirse no era tan grave y agonizó en voz baja, por cortesía. Cuando volvía del extranjero, tan forastero; a las dos no era de día, a las seis ya era de noche, pídame un coche fumando espero y le aplaudían los camareros. Estado de la nación Como suele el PP busca pelea cara a las elecciones europeas, un lehendakari López, qué osadía, pretende gobernar Euskalerria. Urkullu es un Imaz antisociata, si Ibarretxe se va, puente de plata, nacionalismo en vena, negación de mi única diosa: la razón. Los derechos históricos que Arana se inventó, bajan nunca la persiana. No piensen que me olvido de Montilla tan prófugo del clan de la tortilla para plantarse frente a Zapatero como un manso de libro ante un torero que brinda al sol si caen chuzos de punta aunque ruja la crisis marabunta. El bellotari ya se jubiló harto de hacer canutos con la o. En la aldea global peste porcina, Todo a cien, pata negra made in china, duquelas por venir, canela en llamas, cien días lleva ya Barack Obama. Porcinada México en cuarentena y mascarilla por culpa de una gripe mal curada que amenaza mutar asilvestrada como una fiebre alta y amarilla. Del federal distrito, cual ladilla, viaja el virus a Londres y a Granada, a Hong Kong, a Chicago, todo es nada cuando el sueño amanece pesadilla. Por más que hayan saltado las alarmas, los médicos no saben con qué armas contener esta bíblica amargura. La culpa no es del pobre animalito que produce un jamón tan exquisito sino del hombre, que no tiene cura. Décimas del mes de abril 1. Feria de abril en Sevilla, señoritos a caballo, me comentan que hasta Cayo Lara cata manzanilla. Maestranza por seguiriyas, el gitanito y el payo se endemonian con el fallo a estoques de mi Morante, la pata contraria alante como Arrabal y el Piyayo. 2. Rosa Aguilar se desmanda para incendiar la movida, se pira de Izquierda Unida sin consultar al baranda. Lo peor es que la banda de música, desnutrida, desafina por la herida que agranda la cordobesa, ni plebeya ni princesa, ¡ay Rosita de mi vida! 3. Los guapos de las esquinas con sus cadenas de oro se enfrentan, machos, al toro viudo de las cantinas. A un toque de cocaína Pedro Navaja hace el coro, y, en la isla del tesoro, para romper la rutina naufragan en la piscina un papagayo y un loro. Cuerpo, corazón, deseo El cuerpo tiene un ayer que no se cura mañana, nueve noches por semana sin ganas de amanecer. Laberintos del placer cuando baja la persiana del crepúsculo, Diana, cazadora de vía estrecha, clava su póstuma flecha, en mi podrida manzana. El corazón es un flan que encoge con cada pena y se inflama cuando suena la flauta dulce de Pan. Eva se va con Adán porque el amor desenfrena y, al calor de la verbena, siempre aparece un muchacho que le financia el gazpacho después de la noche buena. El deseo es un corcel que la madurez embrida, cuando el bajel de la vida no acepta tratos con él. No se trata de ser fiel a la esposa malquerida ni echar vinagre en la herida de la loca juventud; la pasión y la salud pierden siempre la partida. Pan y circo Pasadas las elecciones con su caspa glamurosa a plazo fijo, arrancan las procesiones de la virgen dolorosa con su hijo. Y luego abril y la feria de vanidades que muere en el Rocío, que no decaiga la histeria ni el cólico miserere del vacío. Azahar y biznaguitas de jazmines, sevillanas y saetas, afroditas en tanguita calentando en Punta Cana las braguetas. Tragicomedia española, costaleros sin papeles marca Güiza, en la portada del Hola el brillo de los caireles se cotiza. Pan y circo, toros, goles, Michelle Obama y the Queen, swing con bolero, échale un cable, Sonsoles, que el inglés es el latín de Zapatero. Otra vez Otra vez las almóndigas y el palabro, otra vez cirujanos contra la tos, otra vez don Pelayo en el candelabro, otra vez el obispo y el cagüen Dios. Otra vez retrovirus en los Balcanes, otra vez abertzales de Lavapiés, otra vez se encabronan los catalanes, otra vez los gallegos van al revés. Paraísos fiscales, camaleones, cuentas secretas, tetas de bisturí, otra vez los Putines napoleones, otra vez los Botines de Zarkozy. Otra vez el hisopo y el catequista, otra vez el nirvana de Katmandú, otra vez Almodóvar penelopista, otra vez de Kosovo vuelve Mambrú. Otra vez el talante se baja al moro, otra vez al Dow Jones le da por bajar, otra vez se confunde plástico y oro, otra vez tengo ganas de vomitar. Otra vez lince ibérico con corbata, otra vez Pegamoides y Eurovisión, otra vez las parábolas de hojalata, otra vez serenatas anti Garzón. Prado, Sabina, Praga Para el Benja Vine a Praga a robarle al azar una canción, vine a Praga a buscar un lugar sin corazón. Vine a Praga a romper los vaivenes de la rutina, vine a Praga a subirme en los trenes con Mesalina. Vine a Praga a forzar los candados de mis prisiones, vine a Praga a cambiar mis dorados por tus marrones. Vine a Praga a tatuar un sicario con mi bombín, vine a Praga a rezar el rosario de Benjamín. Vine a Praga a dormir en hoteles sin bakalao, vine a Praga a regar los claveles de Wenceslao. Vine a Praga a bailar en la pista del doctor Fausto, Kafka fue un precursor costumbrista del holocausto. Y hoy, de vuelta en el viejo Madrid, prófugo en casa, mareando otra vez la perdiz a ver qué pasa. LA BATALLA DE LOS CUERNOS José Tomás y Camino con Morante de la Puebla por delante se arrancan por Victorinos. ¡Qué lujo! ¡Qué desatino!¡ Qué cartel! Manolete y Rafael de Paula, Curro y Chenel aunque se callan presentes en la batalla, todo por una medalla pero al loro que el hermano Cayetano a pesar de sus Milanos corre de dulce la mano y Curro Vázquez sabía en qué jardín se metía. Medalla de Bellas Artes, servidor que es juez y parte porque al cuello la ha llevado preguntado no debe opinar y opina que no es lo mismo la jondura y el turismo la verdad y el catecismo el oro y la purpurina y el niño de la Carmina no se pelea con la rutina cuando torea. IF Si cundieran los milagros, si no tuvieran alergia a la primavera las amapolas, si pudiera, ángel travieso, bucear por los sótanos de un mar presoen una caracola, si no viajara tan solala luna que se dispara, tan hambruna y tan despacio por el espacio, si se muriera la muerte en un accidente de carretera, si tremolara desde el palacio de Oriente la bandera tricolor de la tercera república en el balcón, si sirviera esta canción para que tú me absolvieras, si no me doliera tanto el corazón… Chirigotas de Garzón Este pavo es un crack, le da lo mismo Caín, Sadam, Bin Laden, Pinochet, Eta, los Gal, Fidel, el urbanismo, que tiemblen los Torrentes sin carnet. ¡Qué terco Torquemada antiladrillo! ¡Qué fiero Baltasar contra Roldán! En el lado convicto del banquillo que no me juzgue nunca el talibán. Roberto Alcázar caza malandrines, Supermán se disfraza de Clark Kent, la justicia es el clan de los Charlines con la que está cayendo en Picassent. Huelga de magistrados paniaguados, aforados forrados a granel, fray Caamaño nos libre del jurado, del fiel de una balanza tan infiel. ¿Por qué torres se va de montería donde los ciervos pierden el pellejo? ¿Para recalentar la guerra fría? ¿Para cobrar la pieza de Bermejo? Deje tranquilo el trust del menudeo, mire con lupa el cártel genovés, que no le estrese radio filisteo, todos Losantos piensan con los pies. ¿Qué se esconde debajo de esa toga? ¿Qué barren los faldones del ropón? Los muflones del coto no hacen yoga desde el punto de mira de Garzón. Y, sin embargo, no le sobra apoyo por su estajanovismo radical, la audiencia nacional no es ningún chollo, si monta un pollo cuente con mi aval. Tercetos encadenados Clarito pa que me entiendan: si te dan gato por liebre no compres lo que te vendan. Que no te suban la fiebre ni los becerros de oro ni los niños del pesebre. Con la zurda embiste el toro, la culpa no es del judío ni del negro ni del moro. El PIB no es un monte pío, pero que sepa la banca que lo suyo es tuyo y mío. Porque el futuro se estanca cuando ronca el pensamiento y el más acá se apalanca. Lo digo como lo siento, la vida es más complicada que navegar contra el viento. Trasnocha la madrugada, quien no se atreve no moja, casi todo es casi nada. La caída de la hoja despoja de lumbre y nido al novio de la Pantoja. Memoria de lo perdido, tercetos encadenados a la noria del olvido. Décimas de villa y corte Contratas y construcciones, tifones y malos vientos, tamayazos incruentos, piratas y tiburones, Aguirres y Gallardones, escuchas y seguimientos, El País está contento porque tiene la exclusiva mientras se encharca en saliva la ministra de fomento. Está tomando un cariz siniestro el cuarto menguante del partido anti talante que desgobierna Madrid. En el cajero está el quid de esta cuestión palpitante ¿Quién enmascara al mangante? ¿Quién desembosca al espía? ¿Quién rompe la cruz de guía? ¿Quién huye? ¿Quién va delante? Espe va de prima donna, Mariano de don Tancredo, Rodrigo de yo sí puedo, ¿Y Alberto? Libero en zona. Soraya va de amazona, Cospedal de aquí me quedo, Fraga de padrino en pedo, Camps de ninot indultat, González Pons de soldat y yo del voto del miedo. Brindis al sol Sonaron los clarines, Carnicerito de Dallas cede trastos a Morenito de Illinois, el toro escarba en la arena. No valen ya retóricas y aposturas, Guantánamo se llama el primer miura, la afición impaciente exige faena. La cuadrilla conoce los entresijos de tantos descalabros a plazo fijo, de tanto crucifijo contra la ciencia. Los Eres plantan minas anti persona, se nos muere el planeta de tiritona, urge que las neuronas tomen conciencia. Desmontan la tribuna los albañiles, agonizan los fastos y los desfiles, qué rico el mambo con la primera dama. Brindis al sol, muleta en la mano izquierda, antes de que nos llegue al cuello la mierda ajústate los machos, Barack Obama. Sin olvidar que el príncipe va desnudo habla para los sordos por tanto mudo, por tanto Kunta Kinte y tanto Camborio. No dejes que la bolsa te marque el paso, jubila a los apóstoles del fracaso, tu torre de marfil es tu purgatorio. Protocolos de Kioto, ahí quiero verte, desahucia el corredor de la mala muerte, limpia el moco tendido del desconsuelo. Aunque te acechen dagas y horas inciertas, aunque el apocalipsis llame a tu puerta, después de Bush triunfa hasta Mortadelo. Interiores El crepúsculo va con retraso destiñendo la sal de la vida, vivo en un callejón sin salida, hace tiempo que no me hago caso. Avanzando hacia atrás, paso a paso, cada atajo parece una huida, cuando pierda por fin la partida roncaré a la salud del ocaso. Romperé el comodín que me sobra, tiraré a la basura la obra que corrige con sorna el destino. Y, desnudo, con ningún reproche, le daré la razón a la noche y abriré otra botella de vino. Amanece peor cada día, y, a pesar de las horas azules, los relámpagos son tan gandules como trenes sin norte ni vía. Heme aquí sin hallar todavía morbo y cólera en campo de gules, entre harapos de velos de tules, novio póstumo en cama vacía. Con oído avizor, por si acaso consiguiera indultar el fracaso sobornando a la indómita musa. Cuéntame, por tus muertos, le pido, una historia de amores y olvidos Wellcome Mr. Obama Defraudará como defraudan todos los que ciñen laureles y coronas, pero otros aires traen otras personas y no es lo mismo Hollywood que el Nodo. Por fin la lista de los reyes Godos se viste de un color que desentona, yes, we can, grita Springsteen y Madonna cultivando gardenias en el lodo. Y así, mientras los perros y los gatos desnudos, con los ojos como platos, le piden un milagro a san Obama, los parias, los ateos, los maricones, jugamos a no hacernos ilusiones por si termina la comedia en drama. So long Mr. Bush Al criminal de guerra analfabeto apóstol de un Yahvé paleocristiano tan bastardo, tan mal samaritano, peor que el otro Bush y más paleto, cuyo programa cabe en un panfleto, guantanamero, vil, burdo, tejano, con futuro en la fragua de Vulcano, da vergüenza ripiarle este soneto. Caín de la batalla más cobarde, el banquillo en La Haya está que arde esperando que baje lo que sube. Que se vaya al infierno en buena hora el necio que desprecia cuanto ignora con b de burro en vez de doble uve. que me empuje a cantar sin excusa. Por funeralas Para Fernando, Javier y Jordi Revientan las mezquitas y las escuelas, toma candela, hierve la dinamita y, en duermevela, sangran las duquelitas de las esquelas. Kefiyas, intifadas, torres y alfiles, jambre y misiles, coartada desalmada, muertos civiles, mocosos con fusiles entre alambradas. Oriente se envenena por funeralas, silban las balas, Hamás se desenfrena, pobre Ramala, colonos por las buenas o por las malas. Yes we can, pura raza de presidente, pero es urgente que juegue bien sus bazas después del veinte, en la franja de Gaza cuerpo presente. Christmas’s song No es verdad que me dé náuseas la navidad, me conmueven la madre y el niño, la mula y el buey, lo que pasa es que estalla una bomba en la noche de paz, lo que pasa es que apesta a zambomba el mensaje del rey. El portal de Belén es un zulo virtual pero en vez de turrón este año me como un marrón, unos hígados chumbos envueltos en papel albal, y Gaspar en lugar de una bici me pone carbón. Ojalá no abrasara el calor del hogar ni el pretexto que da el calendario para compartir, lo que pasa es que tengo nostalgia de la soledad ¿cómo hacer si me da por llorar cuando toca reír? Corazón, no me quieras matar corazón, sé de sobra quién paga, quién cobra, quién hace vudú, quién satura el tacho de basura de tu cotillón, san José se enfadó con el padre del niño Jesús. Para ti escribí este sol fa do re mi, te lo vas a encontrar en el árbol de papá Noel, cómo voy a decirte que no cuando sabes que sí, que el cucús sabe a grano de pus tatuado en la piel. Satanás es un capo llevando el compás, infiltrado en el súper mercado de san Valentín cuando adopta un cobaya le ofrece una raya de más, me lo dijo un espejo más viejo que el treinta de abril. COMENTAR ES AGRADECER

El último cartucho Ya sé que va a ser jodido, amigo mío. Sé que presentarse a una entrevista de trabajo, a competir con otros más jóvenes y preparados, cuando tienes medio siglo de almanaque y canas en la cabeza, no será el momento más feliz de tu vida. Probablemente los fulanos de quienes depende tu destino sean niñatos de diseño, de esos que se creen que siempre van a ser jóvenes, y listos, e incombustibles, y desprecian a la gente sin adivinar que un día ellos mismos estarán con el cuello en el tajo. Tu experiencia les importa una mierda, eso ya lo sabes. Quieren jóvenes de veinte años sin cargas familiares, que hablen inglés y que parezcan que no van a envejecer ni a morirse nunca. Por eso te asusta pensar en lo de mañana. Miras a tu mujer, que plancha tu mejor camisa, y sientes que el miedo te agarrota el estómago. El día que dejó los estudios para casarse y seguirte en lo bueno y en lo malo, no imaginaste que ibas a terminar pagándole así. Mañana te pondrás esa camisa que ella plancha. Te la pondrás con una corbata y saldrás una vez más a probar suerte, con poca esperanza. Y es que tiene huevos. Has trabajado toda tu vida como una mala bestia, y verte en el paro a los cincuenta y cuatro, con hijos y con mujer a los que darles de comer, es como caer de pronto en el fondo de un pozo oscuro. Sé todo eso porque tu hijo, que es amigo mío, escribe de vez en cuando. O tal vez no es tu hijo quien escribe, sino que es otro hijo hablando de otro padre; pero en realidad se trata siempre de la misma historia. Y tu hijo me cuenta que la última vez estuviste un mes con la cabeza gacha, los ojos enrojecidos de haber llorado, sentado en el sofá como ausente, con la cara entre las manos, sin atreverte ni a salir a la calle de pura vergüenza. Te preocupa sobre todo lo que piensen tus hijos. Una mujer comprende, conoce y perdona. Los hijos, sin embargo, son crueles porque son jóvenes y todavía no saben lo que siempre se termina por saber. Los ves mirarte en silencio y crees que te desprecian por los años y por el fracaso. Por no salir nunca en el telediario. Por ser la estampa de la impotencia, la confirmación de que esta vida y este país son una piltrafa. Así que supongo que los hijos son lo peor. La mujer luego, al acostaros, te aprieta una mano antes de dormirse. Sabe cómo has peleado siempre, conoce lo que vales. Quizá sea la única que de veras lo sabe. Con ella la humillación es compartida. Es soportable. Y sin embargo, amigo, deberías leer la carta que me escribe tu hijo. Deberías comprobar con qué ternura y respeto habla de ti. Como sufre al saberse demasiado joven para serte útil, al no encontrar las palabras o los gestos adecuados. Porque ya sabes cómo es: torpe, desmañado, con esos pelos largos, siempre con la puñetera música a todo trapo. Con esas broncas que tenéis, y esa forma de vida suya tan diferente a la de tus tiempos, que te parece la de un marciano. Lo que no sabes es que cuando te ve derrotado en el sofá con la cabeza entre las manos, le quema la boca y le laten las venas porque desearía tener labia, ser capaz de ir hasta ti, tocarte, decirte lo que de veras piensa. Y lo que de veras piensa es que tengas ánimo, viejo, que no eres tan viejo, maldita sea, aunque él mismo te lo diga a veces. Que él no es tan crío ni tan bobo como parece, que sabe fijarse en las cosas que ve, y que te ha visto trabajar, e intentarlo una y otra vez, y querer a su madre y a él y a sus hermanos. Y sabe que eres el mejor, rediós, que eres la mejor persona, el hombre más decente y trabajador que ha conocido en su puta vida. Que eres su padre y lo serás siempre, tengas curro o no lo tengas. Que las mejores lecciones de su vida se las diste siempre y no con lo que decías, haz esto o no hagas lo otro, sino con lo que él te vio hacer. Y cuando, tarde o temprano, tenga que cerrarte los ojos -y ojalá te los cierre él- sin duda podrá decir en voz alta: “Era un buen padre y era un hombre honrado”. Así que, como dicen mis paisanos de Cartagena, no te disminuyas, amigo. Mañana te pones esa camisa planchada por tu mujer y te vas a la entrevista de trabajo con la cabeza muy alta. Y si no le gustas al niñato de turno, pues él se lo pierde y que le vayan dando. Y si fracasas otra vez, síguelo intentando mientras puedas. Y cuando ya no puedas más -que siempre se puede-, pues bueno, pues hasta ahí llegaste compañero. No hay nada deshonroso en el soldado que enciende un pitillo y levanta las manos, si antes ha peleado bien a la vista de los suyos. Si antes ha disparado su último cartucho. FUENTE Espero que les guste Comentar es Agradecer