matesina

El día 23 de abril de 1616 fallecía en Madrid, Miguel de Cervantes Saavedra, quien contribuyera al engrandecimiento de la lengua española, con su obra máxima: "El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha". En su recuerdo y homenaje, el día 23 de abril ha sido designado para conmemorar el "Día del Idioma" Español. En algunos países a la vez se conmemora, por el mismo motivo, el "Día del Libro". El Idioma es uno de los elementos simbólicos y culturales que diferencia al hombre de los demás seres de la escala zoológica. Es una de las herramientas esenciales para el logro de la comunicación humana, pues mediante su uso como código social establecido, permite llevar a cabo el circuito comunicacional entre los seres humanos. La lengua española (o castellana como la llaman otros lingüistas) es una de las más expandidas en el mundo. Y el lenguaje lleva a su vez adosada una cultura propia de los grupos sociales que lo utilizan, es por eso que se comparten tantas cosas en común entre España y los países hispanoamericanos, pues la herencia de su lenguaje ha dejado huellas imborrables en la religión, las costumbres, la raza, la cultura, el arte, la literatura, la descendencia, que han permitido superar las grandes diferencias que se dieron en las luchas por la independencia de los países americanos en el siglo XIX. El español es una lengua muy rica en expresiones, sinónimos, adjetivación, vocablos que han ingresado a la lengua desde los distintos aportes, desde la invasión de los árabes en la Edad Media ( Por ejemplo: almohada, albahaca, alhelí, alcachofa, alcaucil, etc), hasta las palabras de origen indígena americanas desde la época de la conquista (por ejemplo: chocolate, papa, tomate, mandioca, maíz, cacao, etc); o de la gauchesca y el lunfardo ríoplatense (como rancho, tapera, mate, pingo, pibe, etc). La defensa del idioma en su cuidado y uso correcto induce a mantener las tradiciones culturales de un pueblo. Toda la transmisión de ideas y los contactos intelectuales, la interpretación de bibliografías y medios de comunicación orales y escritos, así como la conversación e intercambio cotidiano de pareceres, tiene una base en común: el idioma; elemento imprescindible y cargado de acervo costumbrista. http://www.educar.org/comun/efemerides/Idioma.asp Valoremos nuestro idioma, respetándolo y cuidándolo porque al valorar, respetar y cuidar nuestra lengua estamos preservando nuestra cultura. Gracias por leer...

Éste es un excelente ensayo del escritor y poeta cubano José Martí sobre el racismo, lleva un poquito de tiempo leerlo pero es, sin dudas una reflexión sobre lo que somos sin distinción... "Mi Raza" (José Martí) 1. Esa de racista está siendo una palabra confusa y hay que ponerla en claro. El hombre no tiene ningún derecho especial porque pertenezca a una raza o a otra: dígase hombre, y ya se dicen todos los derechos. El negro, por negro, no es inferior ni superior a ningún otro hombre; peca por redundante el blanco que dice: "Mi raza"; peca por redundante el negro que dice: "Mi raza". Todo lo que divide a los hombres, todo lo que especifica, aparta o acorrala es un pecado contra la humanidad. ¿A qué blanco sensato le ocurre envanecerse de ser blanco, y qué piensan los negros del blanco que se envanece de serlo y cree que tiene derechos especiales por serlo? ¿Qué han de pensar los blancos del negro que se envanece de su color? Insistir en las divisiones de raza, en las diferencias de raza, de un pueblo naturalmente dividido, es dificultar la ventura pública y la individual, que están en el mayor acercamiento de los factores que han de vivir en común. Si se dice que en el negro no hay culpa aborigen ni virus que lo inhabilite para desenvolver toda su alma de hombre, se dice la verdad, y ha de decirse y demostrarse, porque la injusticia de este mundo es mucha, y es mucha la ignorancia que pasa por sabiduría, y aún hay quien crea de buena fe al negro incapaz de la inteligencia y corazón del blanco; y si a esa defensa de la naturaleza se la llama racismo, no importa que se la llame así, porque no es más que decoro natural y voz que clama del pecho del hombre por la paz y la vida del país. Si se aleja de la condición de esclavitud, no acusa inferioridad la raza esclava, puesto que los galos blancos, de ojos azules y cabellos de oro, se vendieron como siervos, con la argolla al cuello, en los mercados de Roma; eso es racismo bueno, porque es pura justicia y ayuda a quitar prejuicios al blanco ignorante. Pero ahí acaba el racismo justo, que es el derecho del negro a mantener y a probar que su color no le priva de ninguna de las capacidades y derechos de la especie humana. 2. El racista blanco, que le cree a su raza derechos superiores, ¿qué derechos tiene para quejarse del racista negro que también le vea especialidad a su raza? El racista negro, que ve en la raza un carácter especial, ¿qué derecho tiene para quejarse del racista blanco? El hombre blanco que, por razón de su raza, se cree superior al hombre negro, admite la idea de la raza y autoriza y provoca al racista negro. El hombre negro que proclama su raza, cuando lo que acaso proclama únicamente en esta forma errónea es la identidad espiritual de todas las razas, autoriza y provoca al racista blanco. La paz pide los derechos comunes de la naturaleza; los derechos diferenciales, contrarios a la naturaleza, son enemigos de la paz. El blanco que se aísla, aísla al negro. El negro que se aísla, provoca a aislarse al blanco. 3. En Cuba no hay temor a la guerra de razas. Hombre es más que blanco, más que mulato, más que negro. En los campos de batalla murieron por Cuba, han subido juntas por los aires, las almas de los blancos y de los negros. En la vida diaria de defensa, de lealtad, de hermandad, de astucia, al lado de cada blanco hubo siempre un negro. Los negros, como los blancos, se dividen por sus caracteres, tímidos o valerosos, abnegados o egoístas, en los partidos diversos en que se agrupan los hombres. Los partidos políticos son agregados de preocupaciones, de aspiraciones, de intereses y de caracteres. Lo semejante esencial se busca y halla por sobre las diferencias de detalle; y lo fundamental de los caracteres análogos se funde en los partidos, aunque en lo incidental o en lo postergable al móvil común difieran. Pero en suma, la semejanza de los caracteres, superior como factor de unión a las relaciones internas de un color de hombres graduado y en su grado a veces opuesto, decide e impera en la formación de los partidos. La afinidad de los caracteres es más poderosa entre los hombres que la afinidad del color. Los negros, distribuidos en las especialidades diversas u hostiles del espíritu humano, jamás se podrán ligar, ni desearán ligarse, contra el blanco, distribuido en las mismas especialidades. Los negros están demasiado cansados de la esclavitud para entrar voluntariamente en la esclavitud del color. Los hombres de pompa e interés se irán de un lado, blancos o negros; y los hombres generosos y desinteresados se irán de otro. Los hombres verdaderos, negros o blancos, se tratarán con lealtad y ternura, por el gusto del mérito y el orgullo de todo lo que honre la tierra en que nacimos, negro o blanco. La palabra racista caerá de los labios de los negros que la usan hoy de buena fe, cuando entiendan que ella es el único argumento de apariencia válida y de validez en hombres sinceros y asustadizos, para negar al negro la plenitud de sus derechos de hombre. Dos racistas serían igualmente culpables: el racista blanco y el racista negro. Muchos blancos se han olvidado ya de su color, y muchos negros. Juntos trabajan, blancos y negros, por el cultivo de la mente, por la propagación de la virtud, por el triunfo del trabajo creador y de la caridad sublime. 4. En Cuba no hay nunca guerra de razas. La República no se puede volver atrás; y la República, desde el día único de redención del negro en Cuba, desde la primera constitución de la independencia el 10 de abril en Guáimaro, no habló nunca de blancos ni de negros. Los derechos públicos, concedidos ya de pura astucia por el Gobierno español e iniciados en las costumbres antes de la independencia de la Isla, no podrán ya ser negados, ni por el español que los mantendrá mientras aliente en Cuba para seguir dividiendo al cubano negro del cubano blanco, ni por la independencia, que no podría negar en la libertad los derechos que el español reconoció en la servidumbre. 5. Y en lo demás, cada cual será libre en lo sagrado de la casa. El mérito, la prueba patente y continua de cultura y el comercio inexorable acabarán de unir a los hombres. En Cuba hay mucha grandeza en negros y blancos. (Patria, New York, 16 de abril de 1893) José Martí desarrolla en “Mi raza” un fuerte ataque contra las teorías racistas, pero al mismo tiempo su discurso se mantiene en la abstracción de una situación ideal que no respondía a la realidad del momento. Como prueba de la situación en la Cuba que él describe, José Martí cita la Constitución de Guáimaro de 1869. Este documento respondía, en efecto, a un ideal de igualdad, pero también a la necesidad de contar con la población negra (la esclava y la libre) en el momento de emprender la lucha de independencia de España (que era también lucha contra una buena porción de la población “blanca” cubana). En el momento en que se publicó la Constitución de Guáimaro todavía existía la esclavitud en Cuba: el proceso de abolición comenzó en 1880, pero no terminó hasta 1886; es decir, pocos años antes de que Martí escribiera el ensayo “Mi raza” en 1893. El pensamiento de Martí con relación al negro se efectúa en base a un ideal para la humanidad: reconocer la igualdad de todos los seres humanos. El pensamiento de José Martí en este contexto, como en muchos otros de los tratados por este pensador, se adelanta a su época en un desarrollo que todavía hoy es muy actual. Espero les haya resultado interesante... Gracias

Cartas a un joven poeta es la muestra más difundida y más leída de todo el amplio trabajo epistolar que Rainer Maria Rilke desarrolló a lo largo de su vida. Publicado por primera vez en 1929 en Leipzig, con el título Briefe an einen jungen Dichter, trata de diez cartas que Rilke escribió entre 1903 y 1908 a un joven poeta desconocido, Franz Xaver Kappus, cadete de la escuela militar austrohúngara. En estas cartas, el poeta, además de exponer con una claridad y belleza sin igual sus opiniones sobre la creación artística, plasmó sabiamente sus ideas sobre la vida: el amor y la soledad, la muerte y la fecundidad, así como lo sobrenatural. Cartas a un joven poeta constituye el más hondo y entrañable mensaje, procedente de un poeta consagrado, para todos aquellos que sientan de un modo u otro la llamada de la poesía, del arte en general y de la vida misma. Los diez textos tienen el gran valor de una reflexión acerca de los estados de ánimo, la soledad, el acto de la creación y, sobre todo, la literatura en toda su dimensión. No mirar hacia afuera, buscar en sí mismo las raíces de la actividad poética, enfrentarse al mundo desde una perspectiva más auténtica, son algunas de las premisas. La obra es imperdible, aqui les dejo la Primera Carta de las diez que componen el libro: Carta a un Joven Poeta Por Rainer Maria Rilke París, 17 de Febrero de 1903 Mi estimado señor: Hallé su carta hace apenas unos días. Quiero darle las gracias por su gran afecto y confianza. Siento no poder hacer más; no puedo juzgar la forma de sus versos, porque la intención crítica está demasiado alejada de mí. No hay cosa más deficiente que tocar una obra de arte con palabras críticas: siempre van a surgir interpretaciones equívocas más o menos felices. Las cosas nunca son tan evidentes y claras como generalmente se pretende hacernos creer. La mayoría de los hechos no tienen explicación lógica; se cumplen en espacios en los que jamás entró una palabra; y lo más inexplicable de todo es una obra de arte, existencia misteriosa, cuya vida es eterna y opuesta a la nuestra, que se desvanece. Después de esta advertencia, puedo añadir que sus poemas no tienen una forma propia, pero si tienen un callado y escondido principio de personalidad. Con mucha claridad lo percibo en la última poesía: "Mi alma". En ella, algo particular en usted quiere llegar a fundir palabra y música. Y en el hermoso poema "A Leopardi" toma cuerpo una especie de cercanía con aquel grandioso solitario. Sin embargo, estos poemas, aún no se mantienen por si mismos; no tienen independencia; ni siquiera el último y el dedicado "A Leopardi". La amable carta que acompañó sus poemas, me explica algunas deficiencias que encontré al leerlos, pero no puedo señalarlas. Usted pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí. Anteriormente le preguntó a otros. Los lleva a las revistas. Los coteja con otros, y se preocupa porque algunas reacciones los rechazan. Entonces (como usted me ha permitido aconsejarlo), le suplico que abandone eso. Usted mira hacia fuera y, es precisamente lo que no debe hacer ahora. Nadie puede aconsejarlo ni ayudarlo, nadie. Solamente existe una manera: entre en si mismo. Descubra el fundamento que lo lleva a escribir; investigue si tiene raíces en el lugar mas profundo de su corazón; reconozca si para usted sería necesaria la muerte en caso de ser privado de escribir. Esto ante todo: pregúntese en la hora mas callada de la noche: ¿debo escribir?. Busque en lo mas profundo de si mismo la respuesta. Y si esta es afirmativa, si enfrenta esta grave pregunta con un seguro y sencillo "debo", siendo así, edifique su vida conforme a tal necesidad: su vida, aún en la hora mas insignificante y pequeña, debe ser signo y testimonio de ese acto. Entonces, trate de expresar como el hombre primigenio lo que ve y siente, lo que ama y pierde. No escriba poesías de amor; sobre todo, apártese de las formas demasiado comunes y que se encuentran con facilidad: son las mas difíciles, porque se necesita mucha madurez para aportar algo propio donde existen en cantidades buenas y, en parte, sobresalientes tradiciones. Por tal motivo, líbrese de los motivos generales y tome los que le ofrece su diario devenir. Muestre sus tristezas y deseos, los pensamientos que acuden a su muerte y su fe en algo bello; muestre todo eso con profunda sinceridad interior, serena, sumisa, y para expresarse, use los objetos de su entorno, imágenes de sus sueños y las cosas esenciales de sus recuerdos. Si su vida cotidiana le parece pobre, no la culpe, cúlpese a usted mismo, reconozca que no es lo suficiente poeta para encontrar en ella sus riquezas. En los creadores no cabe la pobreza, ni los lugares pobres e indiferentes. Y aunque usted estuviera en una cárcel sin poder percibir los rumores del mundo exterior, ¿no tendría siempre su infancia, esa riqueza preciosa, grandiosa, fuente inagotable de recuerdos?. Regrese a ella su mirada. Intente aflorar las brumosas sensaciones de tan inmenso pasado; se fortalecerá su personalidad, se acrecentará su soledad y se hará un lugar a la sombra, en el cual, el estrépito de los otros pasa de largo y lejano. Y si ese regreso a lo interior, de ese adentrarse a su propio mundo brotan versos, no acuda a nadie para saber si sus versos son "buenos". Tampoco intentará que las revistas literarias se interesen en sus trabajos, pues los verá como una preciosa propiedad natural, un pedazo y una voz de su vida. Una obra de arte es buena cuando surge de la necesidad de crearla. En esa naturaleza de origen está implícito el juicio: no hay otro. Por eso, mi querido señor, no podría darle otro consejo que este: penetrar en si mismo y encontrar las cosas mas profundas de su vida. Esa es la fuente en la cual usted encontrará la respuesta a su pregunta si debe crear; tómela como suene, sin explicaciones. Tal vez suceda que usted está llamado a ser artista. Si es así, acepte su destino y llévelo con su sufrimiento y su grandeza, sin preguntar jamás por la recompensa que hallará afuera. Pues el creador debe ser un mundo en si mismo, encontrar todo en si y en su propia naturaleza. Tal vez después de esta comunión con su mundo interior y sus soledades, debe renunciar a ser poeta (sería suficiente, como he dicho, sentir que se puede vivir sin escribir, para definitivamente no hacerlo). De cualquier forma, tampoco habría sido en vano el recogimiento interior en que le insisto. En todo caso, partiendo de ahí, su vida encontrará sus propios caminos, y le deseo que sean dichosos, ricos y amplios, se los deseo mucho más de lo que soy capaz de expresar. ¿Qué más le diría?. Creo haber realzado todo en su debida forma: para terminar, solo deseo aconsejarle que progrese en su evolución en forma sosegada y sincera: no podría sufrir un deterioro mas desastroso, si mira hacia el mundo exterior y espera de él una respuesta, a preguntas que solamente podrá contestar desde su interior, acaso, en la hora mas callada. Fue para mí una alegría encontrar en su carta el nombre del profesor Horacek; conservo hacia ese bondadoso sabio, una profunda admiración y respeto que perdura en el tiempo. Si usted es tan amable, le encomiendo que le haga conocer mis sentimientos; es mucha bondad de su parte que aún me recuerde, y lo sé apreciar. Ahora, le devuelvo los versos que me confió tan amistosamente. Agradezco de nuevo su cordialidad y confianza, de la cual, con esta sincera respuesta, dada en la mejor forma que sé, trato de hacerme un poco más digno de lo que en realidad soy, por mi condición de desconocido para usted. Con fervor e interés. Datos biográficos del autor: Rainer Maria Rilke (también Rainer Maria von Rilke) (4 de diciembre de 1875, en Praga, Bohemia, República Checa (anteriormente Checoslovaquia) - 29 de diciembre de 1926, en Val-Mont, Suiza) es considerado uno de los poetas más importantes en alemán y de la literatura universal. Rilke abandonó siendo joven la academia militar para iniciar estudios de literatura y filosofía en las universidades de Praga, Munich y Berlín. Gran admirador de la literatura rusa, conoció a Tolstoi y mantuvo un nutrido intercambio epistolar con Boris Pasternak. Sus obras fundamentales son las Elegías de Duino y los Sonetos a Orfeo. En prosa destacan las Cartas a un joven poeta y Los cuadernos de Malte Laurids Brigge. Es autor también de varias obras en francés. Espero les haya gustado... Gracias (Intenté varias veces subir una foto del escritor pero no me permite subir imagenes... solo logré subir una para ilustrar el post) FUENTES: http://www.lamaquinadeltiempo.com http://es.wikipedia.org Aqui pueden bajar gratis el libro: http://literatura.itematika.com/libro/235/cartas-a-un-joven-poeta.html

Porque soy una gran admiradora de la fotografía en Blanco Y Negro, porque me cautivan las miradas de los retratos y el talento de los artistas que a través de un "click" pueden captar y transmitir miles de sensaciones, aqui comparto con ustedes una 2ª parte seleccionada de Retratos en Blanco Y Negro: Great Grand Nana- de Lloyd Erlick Ojos Inocentes- de Lloyd Erlick Sierra- de Charlie Sauls Natalie llora- de Lloyd Erlick Walter Curtin- de Lloyd Erlick Lauren and Austin- de Charlie Sauls The bare Essentials- de Lloyd Erlick Landon- de Charlie Sauls Rosa: Primer Retrato- de Lloyd Erlick She's leaving home- de Lloyd Erlick Mister Drake- de Charlie Sauls Nathalie- de Lloyd Erlick Madre de adolescente: fuera de la foto- de Lloyd Erlick Pensamientos escritos en la cara- de Francisca Rivera Syrus- de Charlie Sauls Deena, 1996- de Lloyd Erlick El Giro de cabeza- de Francisca Rivera Gesto Conspicuo- de Francisca Rivera Foto mamá- de Esther Cossio Pareja Cariñosa- de Esther Cossio Bebé- de Esther Cossio " La memoria no guarda películas, guarda fotografías" Milan Kundera Espero les haya gustado... Gracias FUENTES: cossioweb.es photographybycharlie.net www.heylloyd.com

Esto tambien es Arte... Las Estatuas Vivientes Se cree que disfrazarse de estatua se remonta a la Grecia Clásica para espiar al enemigo sin ser visto. Pero también se tiene constancia de que en el Antiguo Egipto ya se practicaba esta forma de teatro. Como sea que haya sido su origen, las estatuas vivientes evolucionaron con el teatro callejero y antropológico, y en la actualidad es un arte cosmopolita que representan al trabajo y la disciplina teatral. Cada vez que las Estatuas Vivientes exhiben su trabajo entregan mucho de sí. Los motivan sentimientos como la sorpresa, la calidez y la alegría por este oficio, aunque paradójicamente muestran una postura seria y tranquila. Resulta divertido observar que a veces el espectador y la estatua viviente se quedan, ambos, tan inmóviles que uno duda quién es quién. Hay dos tipos de estatuas: las "clásicas", estáticas en una sola pose o dos, y las de "performance", que combinan la quietud con baile, música o movimiento cuando alguno de los espectadores les regala una moneda. No existe una escuela de "estatuismo", por lo que cada quien utiliza diferentes técnicas para mantenerse inmóviles, como ser yoga, control de respiración, expresión corporal, estudiar teatro o practicar mimo. Ausentes de la realidad y sumidos en una profunda meditación, las estatuas vivientes despliegan un halo de misterio con la mirada perdida en un punto lejano, allí donde lo material se vuelve etéreo y da un paso hacia la inmortalidad. Si observaste a una estatua viviente alguna vez, ¿qué sensaciones te produjo? espero que les haya gustado... Gracias!!

Sandro Botticelli (Italia, 1445-1510) Su verdadero nombre era Alessandro di Mariano Filipepi. Fue uno de los pintores más destacados del renacimiento florentino. Desarrolló un estilo personalísimo, caracterizado por la elegancia de su trazo, su carácter melancólico y la fuerza expresiva de sus líneas. Botticelli, hijo de un curtidor, nació en Florencia. El nombre por el que se le conoce (diminutivo italiano de la palabra botijo) era probablemente el apodo de su hermano mayor o el nombre del orfebre del que fuera aprendiz. Más tarde fue discípulo de Fra Filippo Lippi. Trabajó con el pintor y grabador Antonio del Pollaiuolo, del que aprendió el dominio de la línea y también recibió gran influencia de Andrea del Verrocchio. Hacia 1470 Botticelli ya tenía su propio taller. Dedicó casi toda su vida a trabajar para las grandes familias florentinas, especialmente los Médicis, para los que pintó retratos, entre los que destaca su Retrato de Giuliano de Medici (1475-1476, Galería Nacional de Arte, Washington, D.C.). La adoración de los Magos (1476- 1477, Galería de los Uffizi, Florencia) no fue encargo de los Médicis pero en él pintó a los personajes con rasgos muy parecidos a los de dicha familia. Como integrante del brillante círculo intelectual y artístico de la corte de Lorenzo de Médicis, Botticelli recibió la influencia del neoplatonismo cristiano de ese círculo, que pretendía conciliar las ideas cristianas con las clásicas. Esa síntesis se expresa en La primavera (c. 1478) y en El nacimiento de Venus (posteriores a 1482), dos obras realizadas para una de las villas de la familia Médicis, que hoy se hallan en la Galería de los Uffizi y que, probablemente, son las obras más conocidas de Botticelli. Aunque los expertos no han llegado a la interpretación definitiva de estos dos cuadros, sus elegantes personajes, que forman diseños lineales abstractos bañados por una suave luz dorada, podrían representar a Venus como símbolo del amor tanto cristiano como pagano. Dentro de este ámbito profano también destaca la serie de cuatro cuadros Nastapio degli Honesti (Museo del Prado, Madrid), donde recrea una de las historias del Decamerón, de Bocaccio. Botticelli también pintó temas religiosos, principalmente tablas de Vírgenes, como La Virgen escribiendo el Magnificat (década de 1480), La Virgen de la granada (década de 1480) y La coronación de la Virgen (1490), todas ellas en los Uffizi, y Virgen con el niño y dos santos (1485, Staatliche Museen, Berlín). Entre sus otras obras de tema religioso destacan San Sebastián (1473- 1474, Staatliche Museen) y un fresco sobre San Agustín (1480, Ognissanti, Florencia). En 1481 Botticelli fue uno de los artistas llamados a Roma para trabajar en la decoración de la Capilla Sixtina del Vaticano, donde pintó los frescos Las pruebas de Moisés, El castigo de los rebeldes y La tentación de Cristo. En la década de 1490, cuando los Médicis fueron expulsados de Florencia y el monje dominico Girolamo Savonarola predicaba la austeridad y la reforma, Botticelli sufrió una crisis religiosa, aunque no abandonó la ciudad, donde moriría el 17 de mayo de 1510. Sus obras posteriores, como la Pietá (principios de la década de 1490, Museo Poldi Pezzoli, Milán) y sobre todo la Natividad mística (década de 1490, National Gallery, Londres) y la Crucifixión mística (c. 1496, Fogg Art Museum, Cambridge, Massachusetts) expresan una intensa devoción religiosa, y un retroceso en el desarrollo de su estilo. He aquí algunas de sus obras mas importantes: La adoración de los Magos (1477) Descripción: Óleo sobre tabla. 131,5 cm. (diámetro) Localización: National Gallery. Londres La primavera (1478) Descripción: Temple sobre tabla. 203 x 314 cm. Localización: Galería de los Uffizi. Florencia Giuliano de Medicis (1478) Descripción: Temple sobre tabla. 75,6 x 52,6 cm. Localización: National Gallery of Art. Washington El nacimiento de Venus (1482) Descripción: Temple sobre lienzo. 172,5 x 278,5 cm. Localización: Galería de los Uffizi. Florencia Rebelión contra la Ley de Moisés (1482) Descripción: Fresco. 348,5 x 570 cm. Localización: Capilla Sixtina. Vaticano La anunciación de Cestello (1489) Descripción: Temple sobre tabla. 150 x 156 cm. Localización: Galería de los Uffizi. Florencia Virgen Con El Niño Virgen Con Santos Mujer Joven Venus y Marte Espero les haya gustado... Gracias!

Atahualpa Yupanqui es un poeta argentino, nacido en Buenos Aires pero criado en todas partes, como el decia. Valuarte de tradición y folklore. Aqui les dejo algunas de sus composiciones, en letra y musica, la ultima recitada por el, con su estilo unico: Piedra y Camino Del cerro vengo bajando Camino y piedra Traigo enredada en el alma, viday Una tristeza. Me acusas de no quererte No digas eso Tal vez no comprendas nunca, viday Porque me alejo. Es mi destino Piedra y camino De un sueño lejano y bello, viday Soy peregrino. Por más que la dicha busco, Vivo penando Y cuando debo quedarme, viday Me voy andando. A veces soy como el río Llego cantando Y sin que nadie lo sepa, viday Me voy llorando. Es mi destino, Piedra y camino De un sueño lejano y bello, viday Soy peregrino. link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=Pw5_JbIi6p0 A la noche la hizo Dios A la noche la hizo Dios para que el hombre la gane transitando por un sueño como si fuera una calle. Platicar con un amigo oír un canto en el aire ver el amor enredado en la niebla de los parques O adivinar un poema que nunca lo escribió nadie a la noche la hizo Dios para que el hombre la gane La noche tiene un secreto y mi corazón lo sabe por mas que quiera ocultarlo con terciopelos del aire Me lo contó una guitarra, hondo jahuel de saudades lo aprendí en esas historias que cuentan los trashumantes Lo leí en el rojo vino que en las madrugadas arde lo vi brillar pecho adentro destilando soledades La noche tiene un secreto y mi corazón lo sabe a la noche la hizo Dios para que el hombre la gane. link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=6xCsLNBEXCo Le tengo rabia al silencio Le tengo rabia al silencio por todo lo que perdí. Que no se quede callado Quien quiera vivir feliz. Un día monté a caballo, Y en la selva me metí, Y sentí que un gran silencio Crecía dentro de mí. Hay silencio en mi guitarra Cuando canto el yaraví, Y lo mejor de mi canto Se queda dentro de mí. Cuando el amor me hizo señas, Todo entero me encendí. Y á fuerza de ser callado, Callado me consumí. Le tengo rabia al silencio Por todo lo que perdí, Que no se quede callado Quien quiera vivir feliz. link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=hT3QrM_QfWw Los siguientes versos son un fragmento de "Las Coplas del Payador Perseguido", nunca he visto versos escritos llenos de tantas verdades; es extenso pero, creanme, vale la pena: link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=jCoXqT8l2vo Coplas del Payador Perseguido Con permiso via a dentrar aunque no soy convidao, pero en mi pago, un asao no es de naides y es de todos. Yo via cantar a mi modo después que haiga churrasquiao. No tengo Dios pa pedir cuartiada en esta ocasión, ni puedo pedir perdón si entuavía no hei faltao; veré cuando haiga acabao; pero ésa es otra cuestión. Yo sé que muchos dirán que peco de atrevimiento si largo mi pensamiento pal rumbo que ya elegí, pero siempre hei sido ansi; galopiador contra el viento. Eso lo llevo en la sangre dende mi tatarabuelo. Gente de pata en el suelo fueron mis antepasaos; criollos de cuatro provincias y con indios misturaos. Mi agüelo fue carretero, mi tata fue domador; nunca se buscó dotor pues se curaban con yuyos, o escuchando los murmullos de un estilo de mi flor. Como buen rancho paisano nunca faltó una encordada, de ésas que parecen nada pero que son sonadoras. Según el canto y la hora quedaba el alma sobada. Mi tata era sabedor por lo mucho que ha rodao. Y después que había cantao destemplaba cuarta y prima, y le echaba un poncho encima "pa que no hable demasiado..." La sangre tiene razones que hacen engordar las venas. Pena sobre pena y pena hacen que uno pegue el grito. La arena es un puñadito pero hay montañas de arena No sé si mi canto es lindo o si saldrá medio triste; nunca fui zorzal, ni existe plumaje más ordinario. Yo soy pájaro corsario que no conoce alpiste. Vuelo porque no me arrastro, que el arrastrarse es la ruina; anido en árbol de espina lo mesmo que en cordilleras sin escuchar las zonceras del que vuela a lo gallina. No me arrimo así nomás a los jardines floridos. Sin querer vivo alvertido pa' no pisar el palito. Hay pájaros que solitos se entrampan por presumidos. Aunque mucho he padecido no me engrilla la prudencia. Es una falsa experiencia vivir temblándole a todo. Cada cual tiene su modo; la rebelión es mi cencia. Pobre nací y pobre vivo por eso soy delicao. Estoy con los de mi lao cinchando tuitos parejos pa' hacer nuevo lo que es viejo y verlo al mundo cambiao. Yo soy de los del montón, no soy flor de invernadero. Soy como el trébol pampero, crezco sin hacer barullo. Me apreto contra los yuyos y así lo aguanto al pampero. Acostumbrao a las sierras yo nunca me sé marear, y si me siento alabar me voy yendo despacito. Pero aquel que es compadrito paga pa' hacerse nombrar. Si alguien me dice señor, agradezco el homenaje; mas, soy gaucho entre gauchaje y soy nada entre los sabios. Y son pa' mi los agravios que le hagan al paisanaje. La vanidá es yuyo malo que envenena toda la huerta. Es preciso estar alerta manejando el azadón, pero no falta el varón que la riegue hasta en su puerta. El trabajo es cosa buena, es lo mejor de la vida; pero la vida es perdida trabajando en campo ajeno. Unos trabajan de trueno y es para otros la llovida. Trabajé en una cantera de piedritas de afilar. Cuarenta sabían pagar por cada piedra pulida, y era a seis pesos vendida en eso del negociar. Apenas el sol salía ya estaba a los martillazos, y entre dos a los abrazos con los tamaños piedrones, y por esos moldejones las manos hechas pedazos. Otra vez fui panadero y hachero en un quebrachal; he cargao bloques de sal y también he pelao cañas, y un puñado de otras hazañas pa' mi bien o pa' mi mal. Buscando de desasnarme fui pinche de escribanía; la letra chiquita hacía pa' no malgastar sellao, y era también apretao el sueldo que recibía. Cansao de tantas miserias me largué pal Tucumán. Lapacho, aliso, arrayán, y hacha con los algarrobos. ¡Por dos cincuenta! Era robo pa' que uno tenga ese afán. Sin estar fijo en un lao a toda labor le hacía, y ansí sucedió que un día que andaba de benteveo me topé con un arreo que dende Salta venía. Me picó ganas de andar y apalabré al capataz, y ansí, de golpe nomás el hombre me preguntó: ¿Tiene mula? Cómo no le dije . Y hambre, de más. A la semana de aquello repechaba cordilleras, faldas, cuestas y laderas siempre pal lao del poniente, bebiendo agua de virtiente y aguantando las soleras. Tal vez otro habrá rodao tanto como he rodao yo, y le juro, creamelo, que he visto tanta pobreza, que yo pensé con tristeza: Dios por aquí no pasó. Se nos despeñó una vaca causa de la cerrazón, y nos pilló la oración cueriando y haciendo asao; dende ese día, cuñao se me gastó mi facón. Me sacudí las escarchas cuando bajé de los Andes, y anduve en estancias grandes cuidando unos parejeros; trompeta, tapa y sombrero, pero pa' los peones, de ande. La peonada, al descampao, el patrón, en Güenos Aires. Nosotros, el cuello al aire con las caronas mojadas, y la hacienda de invernada más relumbrosa que un fraile. El estanciero tenía también sus cañaverales, y en los tiempos otoñales juntábamos los andrajos, y no íbamos p'abajo dejando los pedregales. Si quieren seguir escuchando hasta el final estas coplas, aqui las encontraran en en distintos fragmentos http://www.youtube.com/watch?v=Yv47q7qi0R0 2ª parte http://www.youtube.com/watch?v=AUJee-zyBd8 3ª parte http://www.youtube.com/watch?v=iSoqpY9n86Q4ª parte http://www.youtube.com/watch?v=k2vtcd0kUJg 5ª parte Espero les haya gustado...!!! Gracias!

Según la tradición los Reyes Magos eran 3, pero hay una antigua leyenda que dice que, en realidad, eran 4. No sabemos si de verdad fue asi o no, de todas maneras... He aqui la historia de Artabán, el cuarto Rey Mago... Artabán, el Cuarto Rey Mago Es posible que existiera un Cuarto Rey Mago, además de los oficiales Melchor, Gaspar y Baltasar. Un noble, príncipe según algunas crónicas, que tendría unos treinta años cuando, oteando el firmamento, descubrió la famosa Estrella de Oriente que anunciaba el Nacimiento del Niño Jesús. Artabán, que así se llamaba nuestro protagonista, se dedicaba, entre otros muchos menesteres, a desentrañar los secretos del oráculo de Zoroastro que anunciaban, por activa y pasiva, la próxima llegada de un “Salvador” que haría del mundo un lugar más agradable. Y la aparición de la estrella en el firmamento fue la señal inequívoca. Como era de suponer no se lo pensó dos veces y decidió seguir la ruta que el ¿cometa? indicaba. Lógicamente preparó las ofrendas que entregaría al Redentor, entre las que destacaban un diamante de la isla Méroe que neutralizaba los venenos, un trocito de jaspe de Chipre como amuleto de la oratoria y un rubí de las Sirtes para alejar las tinieblas que confunden al espíritu. Artabán, cargados ya los regalos, se dispuso a andar el camino, encontrándose en el monte Ushita con los emisarios de los reyes babilonios, Melchor, Gaspar y Baltasar, que lo citaban en la ciudad sagrada del dios Nabu y que no era otra que Borsippa, aquella en la que los antiguos erigieron un zigurat de siete pisos. Así, nuestro Cuarto Rey, cabalgó raudo y veloz al encuentro de sus compañeros, sin dejar siquiera que el caballo recuperara fuerzas con las aguas del río Éufrates. Y ocurrió que cuando llegaba a las afueras de la ciudad, Artabán se encontró con un hombre malherido, desnudo, casi agonizante, el cual había sido atracado por unos ladrones que además de robarle sus pertenencias le propinaron una buena paliza. Un comerciante que recibió las atenciones de Artabán, que lavó sus heridas con vino y entablilló sus destrozadas piernas y brazos. Cuando el hombre recuperó el aliento y la consciencia, informó de que había sido totalmente desvalijado, habiéndole robado los malhechores toda la bolsa del dinero. Nuestro rey, como era de esperar, se apiadó del vendedor y le regaló el diamante de Méroe. Lamentablemente, cuando quiso entrar en la ciudad y acudir al lugar indicado, los Reyes Magos ya se habían marchado, aunque le dejaron una nota en la que podía leerse: “Te hemos estado esperando mucho tiempo y no podemos dilatar más nuestro viaje. Sigue nuestra senda por el desierto y que la estrella te guíe”. Tras leer la corta misiva, arreó su caballo y cabalgó sin descanso, hasta la extenuación, trayendo como resultado la muerte de su brioso alazán. Pero nada podía detenerle y continuó el duro trayecto a pie, soportando tormentas de arena que ajaban el rostro y frenaban el paso. Cuando quiso llegar a Belén de Judá sus vestimentas habían perdido el lustre y su cuerpo se mostraba enjuto y famélico. Allí, ninguna señal de Melchor, Gaspar y Baltasar, aunque sí se topó con la carnicería que ordenó llevar el legendario y cruel Herodes. Porque, como todo el mundo sabe, el tal Herodes, temeroso por los augurios, mandó asesinar a todos los recién nacidos, en una matanza de inocentes que tiñó de sangre las casas y las calles de Belén. Escenas que presenció Artabán en primera persona y que le llevaron a ofrecer su rubí a un soldado para que no atravesara con su espada a un niño. Pero un capitán se percató de la jugada y ordenó la detención del Cuarto Rey, que fue enviado a las mazmorras del palacio de Jerusalén. Y más de treinta años estuvo en prisión, lamentándose de su mala suerte, sufriendo todo tipo de vejaciones y llegando a perder casi la cordura. Pero Artabán, en sus escasos y tenues momentos de lucidez, todavía tuvo tiempo para suplicar redención y piedad al procurador Poncio Pilatos, quien finalmente le otorgó la carta de libertad. Encontrado el perdón, dirigió sus pasos torpes por las pobladas calles de la ciudad, tropezándose con miles de personas que se dirigían hacia un lugar llamado el Gólgota. Una masa humana que deseaba presenciar la crucifixión de un falso profeta, un irreverente que había blasfemado contra Dios. Artabán se dejó arrastrar por la multitud, cruzando por una plaza en la que estaban subastando a una bella doncella de rubios cabellos. Rebuscó entre sus andrajos y con el custodiado trocito de jaspe que todavía conservaba (en la esperanza de entregárselo algún día al Señor), compró la libertad de la joven. La mujer, en agradecimiento, besaba sus manos cuando la tierra tembló, rompiéndose en dos el templo, rasgándose los sepulcros. Con tan mala fortuna, que una piedra golpeó fuertemente la cabeza de Artabán, quedando tumbado en el suelo, desmayado. Y al recobrar el conocimiento vio como un hombre le sujetaba por los hombros y le miraba firmemente. Un joven que probablemente tenía la misma edad que él tenía cuando emprendió el viaje y que le decía: “Porque tuve hambre y me diste de comer, tuve sed y me diste de beber, estuve desnudo y me vestiste, estuve enfermo y me curaste, me hicieron prisionero y me liberaste”. “¿Cuándo hice yo lo que decís”?, preguntó sin apenas respiración mientras miraba sus manos vacías de jaspe, diamantes y rubíes. “Cuanto hiciste por mis hermanos, lo has hecho por mí”, fue la respuesta. Y Artabán expiró, emprendiendo un nuevo viaje que le llevó a la eternidad del universo, al infinito del horizonte, fundiéndose con las estrellas y dejando la estela del que fue el Cuarto Rey Mago de Oriente. Una historia distinta con un buen mensaje... Espero que les haya gustado...Gracias!!!

Janto Garrucho y su Arte Realista José Antonio Garrucho Pintor autodidacta, nacido en Manresa, provincia de Barcelona (Cataluña) en 1964, estudioso de los realistas clásicos y de los hiperrealistas contemporáneos. Su pintura realista nos adentra sutilmente en un mundo repleto de sensaciones que viajan desde un erótico, sensual pero respetuoso desnudo femenino donde mujer y paisaje se fusionan entremezclando su belleza natural. La obra de Garrucho está compuesta por distintas temáticas: bodegones, paisajes y figuras. Es en esta última, donde entendiendo la pintura como un medio de expresión, ha querido reflejar su forma de ver la vida mediante las composiciones que realiza. Aqui algunas de sus Obras: DESNUDOS Mujer posando junto a dos rosas amarillas (61 x 50) Cuando el desnudo es ternura (61 x 50) Mujer Desnuda Contemplando El Horizonte Marino (61 x 50) Las Uvas De La Pasión, Sensualidad De Dos Cuerpos (81 x 65) Desnudo Masculino (61 x 50) La Sensualidad Del Romanticismo en el Desnudo ( 81 x 65) Mujer contemplando su hija sobre un lecho de hiedra (100 x 81) BODEGON con Uvas, Pan y Vino Pan, Cebolla Y un Vaso de Agua Pan, La Ofrenda PAISAJES Y RETRATOS Dias de verano Hombre Terminando su Jornada de Trabajo (Paisaje Realista) Recogiendo Flores El Paseo ( Esther a Caballo) Retrato Azul Retrato sobre Marina (Este retrato fué un regalo de los hijos a los padres, en la mesa hay 6 rosas que simbolizan a cada uno de sus hijos y el mar de fondo la afición de los padres por el mar) Espero les haya gustado... Gracias

BASTA Gotas tardías en medianoche Caen apacibles desde mis ojos Y saben a tibia hiel y reproche Como tus palabras hacen de mí, un despojo. Promesas falsas brotan de ti Jurando cambiar para no lastimarme Pero solo pisoteas el amor que te dí Cada vez que justificas lo injustificable. Me miras, me mientes, lo niegas, Mostrando, así, tu vil engaño, Aun tú me crees una tonta a ciegas, Ya no es posible, ya no soporto tanto daño. Dolor que me causas gratuitamente, Latidos de mi corazón desangrado Solo piensan ya en no quererte Y olvidar todo lo que te he amado. Espero les haya gustado... Gracias!!