leonlimon

Interruptor En una noche como esta la humanidad equivocará el interruptor y apagará el mundo. Mientras esperamos bailemos la danza tribal de los cuerpos desnudos. Si te gustó clickea en el limón y pasate por mi blog que hay algunos más...

Bueno, este es un poema que se transformó en "canción" y la terminamos tocando. Les dejo la la versión grabada también por si quieren acompañar la lectura. Es el tema 4. Si les gusta la canción pueden bajarse el disco: Esperas que llueva el invierno en un mundo lleno de todo y de nada. Esperas que caiga el silencio de estrellas en la voz del alba. Serán manos crudas convirtiendo a oro todo lo que toquen; llevan tatuados espejos, reflejan la piel de las almas. Verás al final el comienzo: eres lo que odias, odias lo que amas. Ignoras que aúllan los perros, aúllan desde las terrazas. Te estremece su grito lamento atándose a tu garganta. Querrás que callen por siempre; eres presencia y ausencia lejana. Te dejarán solo en la noche, muriendo hallarás la mañana. Renacerás sin tu nombre habrán masticado tu cara Serás peregrino eterno ¡serás lo que odias, odiarás lo que amas! ¡serás lo que odias, odiarás lo que amas! ¡serás lo que odias, odiarás lo que amas! Si te gustó clickea en el limón y pasate por mi blog que hay algunos más...

A Rodolfo Walsh Las viejas langostas verdes arrasaron la cosecha de estos campos. Nuestra piel fue el mantel de sus orgías; todos los hijos fueron suyos. Quisieron aplacar ideas pero no pudieron silenciar el pensamiento ni con la muerte. Quisieron editar la verdad ellos mismos, pero no pudieron silenciar el compromiso ni con la muerte. Si te gustó clickea en el limón y pasate por mi página que hay algunos más...

El viento camina sobre cenizas sensibles en poblados con nombre de caciques; pequeñas montañas aprisionan las angostas calles. Cada telaraña del tiempo va robando partes de la percepción evidente; el agua apenas roza las piedras en su cauce y yo riego de semen la tierra: en perfecta confluencia mi cuerpo y El Cuerpo Inmenso. Mi semilla, como un rio de gotas derramadas en el sur. Si te gustó clickea en el limón y pasate por mi página que hay algunos más...

Una escalera que sube y se interna en los pliegues etéreos; rieles de trenes que llegan desnudos rompiendo el ensueño de la bruma dormida. Una escalera que baja y se pierde en un lienzo vivo; pieles que flotan disfrazadas dibujando sus estelas en el plano del tiempo. Y entre nosotros siempre la misma antorcha amagando apagarse. Si te gustó clickea en el limón y pasate por mi página que hay algunos más...

La carga del mundo es amor. bajo el fardo de soledad, bajo el fardo de insatisfacción la carga la carga que acarreamos es amor. ¿Quién puede negarlo? En sueños toca el cuerpo, en el pensamiento construye un milagro, en la imaginación angustia hasta nacer en lo humano- del corazón se asoma ardiendo con pureza pues el fardo de la vida es amor, pero cargamos el peso fatigosamente. y así debemos reposar en los brazos del amor. al fin , debemos reposar en los brazos del amor. No hay reposo sin amor no se duerme sin sueños de amor- Seas loco o frío obsesionado con ángeles o máquinas el deseo final es amor -no puede ser amargo no puede negarse, no puede impedirse ni se lo niega : -debe darse para no volver como el pensamiento. se da en la soledad con toda la excelencia de su exceso. Los cálidos cuerpos brillan juntos en la oscuridad, la mano avanza hacia el centro de la carne, la piel tiembla de felicidad y el alma viene gozosa hasta el ojo. sí, sí eso es lo que yo quise, siempre quise, siempre quise, regresar al cuerpo con que nací. Allen Ginsberg

Los mil mundosEl olor a sangrede las palabras clavadas como cuchillosen algun punto ciego del cuerpo.Comprendo;somos eslabones de una cadenacon tendencias suicidas.¿Sirve aún el tabú de los nombres viejos?Quizás en tu otra vida de cerrojos y tulipanesencuentres manos autómatas que aplaudan tus gracias.Seguro.Nunca tuvimos todo el mazo bajo la mangani mucho menos el mejor camuflajepero intentamos los mil mundos.Ya no;Aquí morimos junto al nudo que callaba nuestras voces.Visitá mis otros posts

Fabián CasasFabián Andrés Casas nació en abril de 1965 en el barrio de Boedo. Ha escrito varios libros de relatos, ensayos y poemas. Son estos últimos los que nos interesan hoy.Sus poemarios son: Otoño, poemas de desintoxicación y tristeza (poesía, 1988) Tuca (1990) El salmón (1996) Pogo (1999) Bueno, eso es todo (2001) Oda (2003) El spleen de Boedo (2004)En el año 2010 la editorial Emecé recopiló toda su producción poética comprendida entre el período 1990/2010.Fabián Casas y Washington CucurtoDejo a continuación algunos de sus poemas, mis favoritos. Si les gusta salgan al sol y consigan los libros de este muchacho de Boedo. Recomiendo, por fuera de la poesía, leer también sus libros de relatos y ensayos.DespertarteDespertarte a mitad de la nochey ver en el otro lado de tu camaa tu mujer llorandoes una experiencia importante.Quiere decir, entre otras cosas,que mientras paseabas por los cuartosiluminados de tu cerebroalgo se estaba gestando cerca tuyo.Un error con el cual mantenésuna particular relación de intimidad.Porque aunque no firmemos nada,ni corramos apurados bajo la lluvia de arrozpensamos que es para toda la viday así seguimos.Botes, que durante la noche,quedan amarrados al muelle,golpeándose entre sí,según el viento.MúsicaMi tía concilia el sueño a los ochenta añosescuchando viejas canciones en su radio portátil.En su pieza, en lo oscuro,el éter se ha transformado en algo vital.Supongo que estas cosas pasany me pasarán también a mí.Sobre el final de la vidala única música que existeestá fuera de nosotros. Me preguntoDefinitivamente este es mi rostro de hoy.Ojeras marcadas, pelo desparejo;los labios hinchados. Nada más.Me pregunto, porque puedo hacerlo,cómo será tu rostro de hoy;mientras tu corazón late al revés,hace ya cuatro añosbajo la tierra. Después de largo viajeMe siento en el balcón a mirar la noche.Mi madre me decía que no valía la penaestar abatido.Movete, hacé algo, me gritaba.Pero yo nunca fui muy dotado para ser feliz.Mi madre y yo éramos diferentesy jamás llegamos a comprendernos.Sin embargo, hay algo que quisiera contar:a veces, cuando la extraño mucho,abro el ropero donde están sus vestidosy como si llegara a un lugardespués de largo viajeme meto adentro.Parece absurdo: pero a oscuras y con ese olortengo la certeza de que nada nos separa. Si te gustó

Hola, es un proyecto que encaramos a fin del año pasado con mi pareja. Estamos editando autores jóvenes de aca de Argentina. Ya publicamos 11 plaquettes y un libro, Microcosmos. En enlace pueden leer algo. Acá les dejamos dos clips con los autores recitando alguno de sus escritos. León Pereyra calopippilota

Tempus fugit '...es cadáver, es polvo, es sombra, es nada." Sor Juana Inés de la Cruz Éste que veo, engaño colorido, trae a resplandecer tu imagen vana, taja el camino de huellas tempranas frente a mi corazón ennegrecido; Ante los rayos de un sol no nacido has llegado y te has ido de mañana porque el recuerdo te nombra lozana pero de sombras te quiso el olvido. Junto a los restos de este invierno cruento vendrán los frutos de semillas vivas. ¿Traerá tu risa las manos del viento? ¿Podrán plasmarte mis manos escribas? Ya ves, desperdiciamos los momentos; tempus fugit, erramos perspectivas. Visitá mis otros posts