hugato

Buenas taringueros lectores, aquí les dejo otro humilde relato para que escuchen, comenten o critiquen, saludos! El presente escópico: Cuántas veces ignoramos, oponiéndonos, un largo pero difícil camino hacia lo intrascendente. La geometría en sus positivistas fórmulas pero tan variantes, han sido las poseedoras de la cordura de más de un hombre. Tal es así que el mismo Rimbaud, ataviado por los espíritus de lo que nos hace material logra agotar los caminos, que un día, lo llenarían de tanto reconocimiento. El camino de lo que me pretendo regresar, es el de lo eterno. Será, con licencia, del arte. En una de esas tantas tarde que caminamos con Borges por las perdidas calles del puerto, sobre la ciudad de La Plata, recuerdo un sinfín de teoremas y desarrollos, por ellos inagotables sobre la existencia de la eternidad, sobre la eternidad y sobre la existencia misma. Uno de los tantos problemas de la eternidad, revisado en las Teogonías, comienza a ser el tiempo. El tiempo, según Proust, nos suele colocar en un constante deterioro, hecho el cual, nos permite hablar de las reminiscencias y remembranzas. A causa de aquellos olores a las lentejas de mi abuela, que han dejado su marca en alguna neurona que es visitada, por neurotransmisores alguna vez. Recuerdo, que no tan pocas ocasiones, tuvimos la oportunidad de disfrutar de alguna diferencia política con este gran hombre, y otras tantas tardes dedicadas al afán de Las mil y una noches. El futuro hoy en día se convierte en una inversión, como lo es cada acción realizada en un mundo ya capitalizado. Lo realmente extraño ocurre luego de unos meses. Cuando revisaba mi biblioteca personal, ejerciendo el buen arte de la crítica, una serie de tomos de lomo bordo, en letras doradas, era señalado discretamente por la luz que entraba desde la tarde. Las letras estaban escritas en lo que podría ser arameo, o alguna otra lengua muerta. El índice, repetía una y otra vez los caracteres indescifrables, con citas a los mismos. Dejando la escritura de lado, me avoqué a investigar dichos volúmenes. Una de las tantas tardes, caminaba por un frío y oscuro pasillo del convento, ah, no he mencionado que tengo relaciones con ciertos cargos eclesiásticos, por cuestiones traductivas e ideológicas. El pasillo, parecía cerrarse en mi avance, y alargar su recorrido. El peso del volumen cinco se tornaba más pesado, y con él, la incapacidad de poder salir de allí. Una dura luz del sol, se proyectaba muy cercana. Apenas calentaba lo que lo circundaba. El silencio se hacía sentir (con licencia del oximorón), cuando una dulce voz resonó en lo bajo de una de las paredes. Ajusté el pesado libro sobre mi cintura y voltee. Un enorme sillón rojo cobijaba, y no por ello restarle importancia, a un pequeño hombrecillo de traje. Lo que repetía parecía espasmódico. El terror de no comprender la magnitud de los hechos de pronto me dio un sentido de pertenencia. Sus gestos parecían seguros y convincentes, me estaría advirtiendo de algo. De pronto recordé, que solo debía pasar las páginas para desatormentarme. Una suave melodía conocida se abría pasos entre la nube de cigarro que poblaba el ambiente. La ventana sin cortinas, indicaba el fin. Y vuelvo a tomar licencia para utilizar el término fin, sin hacer abuso, ya que la expresión es el grito del inconsciente. Pero el fin como todos conocemos, es el trigal comenzando a brillar. Tal vez nunca debí comenzar aquella travesía. Ahora, solo pasarán acontecimientos pasados. Los congenio en el presente. Hugo Imsand