facundosuarez773

Este es un cuento que me dieron en la feria del libro de mi provincia hace unos años.Tenia ganas de hacer un post hace tiempo pero no sabia sobre que asi que ahi les va maquinola: candida Escarcha repto por debjo de la puerta de madera carcomida por el tiempo, rodeo las fisuras de terra reseca y muerta, trepo por la pata de la cama y abrazandola desde los pies, subio por su cuerpo hasta estrecharse en el pecho de la anciana que descansaba, respirando con dificultad. -Candida- la desperto con suavidad- Candida, dame una historia. -Escarcha, se me seca el alma, me estas devorando desde las entrañas, no me pidas mas. -Candida- ordeno levantandose en sus patas treseras, clavando las pesuñars en la cadera de la mujer -¡Candida, dame una historia ! La mujer vieja la observo un momento con los ojos blanquecinos y estiro la mano para abrir un pequeño ropero viejo y podrido que descansaba a su lado . -Cuentales de Jazmin- le dijo mostrando un esqueleto. -No se quien es Jazmin, cuentame tu. -Jazmin era una loba, la crie de pequeña, cuando su madre se fue y no regreso. Le di leche de mi ropio cuerpo y la ame como a la hija que tuve por escaso tiempo, que la muerte se llevo y que entere bajo mis sabanas comenzo la historia, levantando la tela raida y mostrando unos huesitos secos que descansaban junto a ella. -Al cuarto año se fue al bosque y regreso preñada y cambiada. No me dejaba acercame. Me gruñia se queria tocarla y tenia que dejarle la comida en la puerta de la casucha que le habia armado, sin que me permitiera un paso mas. Tuvo su cria. Tres hermosos cachorros negros a los que devoro esa misma tarde. Jazmin se hizo hosca. Retraida. El primer dia de su huida regreso con una herida en su pata derecha, la que lamia tanto. Le puse compresas de hiervas para que no se le infectara y me dejo vendarla. Pense que seria pasajero. Pero no mejoraba, Jazmin se apagaba. Las noches de luna llena se escapaba hasta el bosque y regresaba un tiempo despues, a veces preñada. Nunca dejo que sus crias sobrevivieran durante la primera hora, sin piedad los devoraba o simplemente los mataba y dejaba cerca, para observarlos mientras aullaba. Cierta noche decidi seguirla. Jazmin, en las noches de luna llena, se transformaba en mujer. Me impacto tanto su metamorfosis que no me fue posible retroceder impavida. Me acerque y la abrace sin importarme su reaccion. La senti tan indefensa y terriblemente triste que me importo poco si me destrozba a dentelladas. Cuando Jazmin se sobrepuso de un llanto largo e indomable, me abrazo para luego contarme, que aquella primera noche, cuando se perdio en el bosque jugando, un cazador la encontro y la mordio. Desde aquella vez, cada luna llena, esta maldita. Su espiritu libre se pierde entre los rojos amaneceres y por unos dias se enclaustra en el cuerpo de una humana hembra. Casi siempre es violada por los hombre y cuando esto sucede y queda preñada, no se permite consevar las crias por temor a que aquellos, en las noches de la luna maldita, se conviertan en hombre. Jazmin vivio conmigo unos años mas, hasta que cansada de su conde, se mato. Dejo de alimentarse el alma se le perdio por entre las dulces venasde los arboles. Se fue en paz, dejandome otro hueco vacio por llenar con hojarascas negras.- Candida respiro con dificultad y luego de un suspiro pequeño, dejo de respirar. Escarcha se asomo por sobre su pecho y la beso en la boca, larga y tiernamente, regresandola a la vida. -Aun no Candida, aun no puedes irte, regresare alguna otra noche por otro pedazo de tu silecio, de tu latir, de tu esencia que es la mia- y abriendo las alas negras volo-!hasta pronto, vieja amiga¡ Diana Belaustegui Resumen Taringuero nivel 5: Una vieja tenia una loba-mujer Hasta la proxima dejen sus puntos.

Fragmento de "Hojas de Hierba" Creo que podría retornar y vivir con los animales, ellos son tan plácidos y autónomos. Me detengo y los observo largo rato. Ellos no se impacientan, ni se lamentan de su situación. No lloran sus pecados en la oscuridad de un cuarto. No me fastidian con sus discusiones sobre sus deberes hacia Dios. Ninguno está descontento. Ninguno padece la manía de poseer objetos. Ninguno se arrodilla ante otro ni ante los antepasados que vivieron hace milenios. Ninguno es respetable o desdichado en toda la faz de la tierra. Así me muestran su relación conmigo y yo así lo acepto. ¡OH YO, VIDA...! ¡Oh yo, vida! todas estas cuestiones me asaltan, Del desfile interminable de los desleales, de ciudades llenas de necios, De mí mismo, que me reprocho siempre pues, ¿quién es más necio que yo, ni más desleal?. De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos despreciables, de la lucha siempre renovada, De los malos resultados de todo, de las multitudes afanosas y sórdidas que me rodean, De los años vacíos e inútiles de los demás, yo entrelazado con los demás, La pregunta ¡Oh, mi yo! la triste pregunta triste que vuelve: ¿qué hay de bueno en todo esto? Respuesta: Que estás aquí, que existe la vida y la identidad, Que prosige el poderoso drama y que, quizás, tú contribuyes a él con tu rima. Biografia Walt Whitman (West Hills, condado de Suffolk, Nueva York, 31 de mayo de 1819 – Camden, Nueva Jersey, 26 de marzo de 1892) fue un poeta, enfermero voluntario, ensayista, periodista y humanista estadounidense. Su trabajo se inscribe en la transición entre el trascendentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos movimientos a su obra. Whitman está entre los más influyentes escritores del canon estadounidense (del que ha sido considerado su centro) y ha sido llamado el padre del verso libre.1 Su trabajo fue muy controvertido en su tiempo, en particular por su libro Hojas de hierba, descrito como obsceno por su abierta sexualidad. Resumen nvl.5: Tremendo poema, que no te dan respuestas para la vida, pero que te ayudan a no sentir que todo es una mierda