dimebaguero

Hola Taringueros: Escribí un cuento bastante corto he improvisado. Este es el primer trabajo "completo" que hice, y que cumple con la voluntad que tenía en mente. Acepto toda clase de críticas (hasta destructivas), de todas formas me lo merecería por ser un novato en la escritura. Bueno, les dejo que lean el cuento: SOLO LLUEVE POR AQUÍ Llovía en aquella tarde de octubre de 1991. La acequia se veía sobresaturada, junto al prado empapado donde yo y mis tres amigos —en aquel entonces—, sentados bajo un árbol que nos goteaba, fumábamos sin corte alguno. Aquellas veces que asistíamos hasta allí, siempre llovía. La corriente del agua era formidable, y por más contaminada que estaba, se llevaba el extra de los desechos que le arrojábamos. Ver a unos adolescentes haciendo el arte de fumar estaba muy mal visto en el pueblo, en especial por nuestros padres, pero más aún por los míos. Se reflexionaba mucho en nuestras reuniones, al igual que los chismes, eran tan frecuentes como para unas horas. En unos de esos encuentros, lo que aparentaba ser como una lluvia de finas gotas que pasan casi desapercibido, que parecía de esas de no preocupar. Tanto así que cuando todos mostraron descuido, y sobrestimando al aguacero, éste se convirtió en tempestad de repentinas; gruesos golpes de agua fresca nos atacaba, nos apagaba el cigarro, y perturbaba a los clientes de los bares que se encontraban a unas cuadras de nosotros. La acequia cada vez más enojada, nos dijo que nos vayamos de ahí. Tuvimos que correr para encontrar un refugio, un techo. Y estuvimos así un buen rato, mojándonos y agachando la cabeza, con algunos tropiezos, no le encontramos salida. Tuve que tirar la caja de cigarros por ahí, del paquete mismo desprendía un olor a hojas viejas, muertas, pero no de tabaco. A unas cuadras más —sin alguna diferencia en el clima—, me perdía en el aparente cercano cielo, con aquellas nubes tan mentirosas, que pone a uno a pensar en que si estas son capaz de matarte una vez dentro de ellas. Mientras los otros tres hablando sobre chicas, o de consolas de videojuegos, lograban ignorarme y dejarme por delante, a vistas de ellos mismos, y sin importarles, pero de igual modo, seguíamos el mismo camino sin rumbo. Tan manipulador era el diluvio, que a veces, nos hacía levantar la mirada hacia arriba, pero de eso solo nos desorientaba mucho más, y en momento que los parpados cedían el paso a la mirada ya lavada, parecía todo más impecable, más contrastado, y más uno se podía distraer. Llegamos a una calle angosta —me recordaba a las imágenes panorámicas que describen a Holanda—, y en una breve confusión de consciencia, me sentí mareado, luego desorbitado. Y en ese entonces, cuando voltee, y golpee a unos de mis amigos hasta la muerte —mientras los otros dos se habían quedado paralizados mostrando indiferencia, y viendo fijamente al vecindario—, me di cuenta, que aquella cosa que nos mojaba, no era una “lluvia”. Solo llueve por aquí, no por allá, y estábamos dentro, desde hace mucho tiempo.