caraza12

O mejor dicho, dos intentos de poemas.... LIBRE Dejar todo, Y perderme en una lejana soledad. Encontrar mi lugar, Ese lugar donde pueda ser yo, Donde este disfraz no me sirva, Donde me olvide del pasado. Donde este solo, Donde sea libre. Libre como el viento, Vagando por el mundo, Siendo parte de la naturaleza… Así quiero vivir, Solo la ruta y yo, Como dos amigos inseparables… Soledad Volviendo a mi lejana soledad, Los recuerdos se amontonan en mi mente, Las lágrimas caen como gotas del cielo, Y la angustia hace nido en mi pecho… Debe ser por que te extraño, Por que no olvide tu cara, Tu risa, tu llanto, tu voz… Como quisiera despertarme Y que estés a mi lado. Como quisieras que estuvieras aquí, Haciéndome feliz… Aqui van 3 poemas mas que ya estan agregados en mi primer post, pero que los vuelvo a colocar en este... Crónica de un sueño Nos alejamos, esta no es forma de vivir. Llego la hora, no perdemos mas el tiempo, encendemos la llama que hay en nuestro corazón y salimos en busca de la libertad. Allá afuera hay un mundo que nos espera, un mundo que pide a gritos ser explorado.. Libres como el viento vagamos por los caminos seguimos aquella nube solitaria que nos guía. Nos despojamos de las ataduras de la sociedad, de sus ridículas normas, dejamos de ser un engranaje mas de esta maquina en ruinas, a punto de colapsar. Empezamos a vivir, experimentamos las maravillas "ocultas" de la naturaleza, ocultas para el ojo humano, cegado por la ambición, el dinero, las mentiras, el vértigo.... De pronto la frenada abrupta de un auto me despierta, descubro que todo fue un sueño... Pareció tan real, solo eramos vos y yo camino a la ansiada libertad.. Cuando estes sola. Cada vez que te sientas vencida, quiero que siempre tengas en cuenta que no hay mejor forma de honrar la vida que luchar hasta el ultimo aliento por lo que sueñas, utilizando siempre las armas mas nobles, jamas pasando por encima de nada y de nadie, jamas traicionando tu manera de pensar... y así veras que aun en la derrota, no hay mayor tranquilidad que estar en armonía con uno mismo. Cada vez que te sientas triste y tengas ganas de llorar, hazlo, saca todo ese lastre que no te deja volar... Pero cuando sientas que ya ni las lagrimas te pueden consolar, vuelve al pasado y trae a tu mente aquella sonrisa, aquella música de tu niñez, tan genuina e inocente... y así veras que esa niña feliz que alguna vez fuiste todavía vive. Cada vez que te hieran,que te lastimen,que te traicionen,que te quieran corromper, recuerda lo mucho que vales, recuerda que el mundo hay cosas por la cual no vale la pena sufrir, y saca ese fuego interior para poder soportar los golpes de la vida, que no son mas que obstáculos que hay que sortear para poder llegar al lugar de tu sueños... y cada vez que te sientas sola, recuerda mi voz susurrándote al oído, la mucho que te quiero, que te extraño, y lo bien que me hace tener a alguien tan especial a mi lado.... Te quiero Te quiero por tus sueños, Que son cómplices de los míos. Te quiero por tus besos, Que encienden mis sentidos. Te quiero por tus caricias, Que sanan mis heridas. Te quiero por tu sonrisa, Que despierta la mía. Te quiero por tu boca, Que grita rebeldía. Te quiero por tus llantos, Que esconden alegría. Te quiero por tus locuras, Que ya son mías. Te quiero por que aun en soledad, Siento tu compañía. Te quiero por supertramp, Que es nuestra utopía. Te quiero por la ruta, Que espera nuestra travesía. Te quiero por tu corazón, Que late al compás del mió. Te quiero por que solo en tus brazos, Me siento protegido. Te quiero por tus ojos, Que me ven el futuro. Te quiero por todo esto Y mucho más… A pesar de la distancia… A pesar de los miedos… Simplemente te quiero.

Cabe una aclaración antes de que empiezen a leer el post, como ya notaran los textos, son en original en ingles, sepan disculpar mi ignorancia, pero tuve que traducirlos mediante el uso de traductores de Internet. Creo que a pesar de estar pésimamente traducidos, son entendibles para aquellos fanaticos como yo que han leído el libro y visto la película.. Espero que lo disfruten... NUEVO LIBRO Y DVD Este libro y DVD es especial, ya que reúne las experiencias de Chris a través de sus fotografías y escritos para el espectador de una manera diferente y única. Narración de Wayne Westerberg, Burres Jan y Billie madre de chris añaden intensidad a la historia, a través de sus palabras acerca de sus experiencias y recuerdos de este joven intensamente aventurero y notable. Todos estos elementos a pintar un retrato de Chris que, como su viaje y la memoria, nunca será olvidado. En 1993, un escritor de aventuras llamado Jon Krakauer, escribió un artículo para la revista Outside sobre un joven que fue descubierto muerto en un autobús abandonado 142 la ciudad de Fairbanks en el camino Estampida en Alaska. Las circunstancias que rodean este evento fueron tan misterioso, que conducen a Jon Krakauer a pasar tres años investigando a fondo todos los aspectos del evento que resulta en su novela mundialmente famosa 'Hacia rutas salvajes' en 1996. Esto fue descrito más adelante en la premiada película de Sean Penn del mismo nombre en 2007. Desde entonces, ha habido un seguimiento de culto, si se quiere, en la historia y su personaje principal, Christopher McCandless. Muchos han visitado el autobús, muchos han comenzado sitios web y grupos de Internet, muchas escuelas han escrito trabajos sobre la historia y la gente de todas partes del mundo y de todos los ámbitos de la vida han sido tocados por la historia. Este es continuamente puesto de manifiesto a través de comentarios en los foros de - años después el libro y la película fueron puestos en libertad. Para algunos, hay preguntas pendientes acerca de por qué este joven talentoso y educado aventuraron solos y que es más importante, ¿dónde están todas sus otras fotos que tomó y el diario que guardaba. Los padres de Chris, Billie McCandless y Walt se han mantenido fuera de la atención y han mantenido su privacidad a través de esta dura prueba, pero al mismo tiempo, han gestionado con éxito de Christopher Johnson McCandless Memorial Foundation que se inició cuando el primer libro fue puesto en libertad. Esta fundación ayuda a los niños desfavorecido en todo el mundo de las donaciones y los ingresos de datos. Sin embargo, ambos se dan cuenta que hay un interés incomprehensable en la historia de su hijo y ha decidido que los cientos de fotos y entradas hermosa revista Chris hecho debe ser compartida con el público en un libro y un DVD llamado Volver a la naturaleza. Todos los que participan en este nuevo libro y proyecto de DVD son voluntarios. Los que se han inspirado en la historia, o los que ofrecen sus talentos para ayudar a que sea un éxito. Este es un gran ejemplo del alcance que Christopher McCandless ha hecho en todo el mundo. Capitulos del libro CAPITULO 1 Imagen: Pacific Crest en el camino de las Montañas Sierra Nevada cerca de Lake Tahoe, Nevada, 17 de julio 1990 La travesía comienza el 4 de julio de 1990 en Arizona, cerca del Lago Mead. Chris conduce su Datsun de color amarillo oscuro en el desierto, donde una riada incapacitó el coche durante la noche haciéndolo continuar a pie . El calor extremo lo lleva a la cercana Sierra Nevada y el Pacific Crest Trail. Luego haciendo autostop se acerca el Océano Pacífico en el norte de California, donde se hace amigo de Jan Burres y su compañero Bob. Él se mueve después de unos días hasta que llega a Seattle, Washington, donde esta parte de su viaje termina el 8 de septiembre de 1990. CAPITULO 2 Imagen: Cartago Wayne Casa Nueva, Dakota del Sur. 22 de octubre 1990 Encuentra Chris viajando, hacia el este 9 de septiembre de 1990 con su nuevo nombre, "Alexander Supertramp" o "Alex" .. Ahora, como un vagabundo que viaja a través de los estados de Washington, Idaho, y en Montana. En Cut Bank Montana, Alex cumple con Wayne Westerberg, en la cosecha de trigo. Pasa unos días con Wayne y su tripulación luego se dirige por su cuenta otra vez, cruzando Montana y Wyoming, hasta que vuelve a conectar con Wayne en su domicilio y la sede en Madison, Dakota del Sur. Trabaja en el ascensor de grano y pinta la casa de Wayne en la cercana ciudad de Cartago. A la primera señal de nieve decide dirigirse hacia el sur para el invierno el 24 de octubre de 1990. CAPITULO 3 Foto: río a la Mar del Sur del Río Colorado de Topock, Arizona. 02 de noviembre Comienza en Cartago, Dakota del Sur el 25 de octubre con Alex rápidamente enganchando su camino de regreso a la Cuenca del Río Colorado, parando cerca de la ciudad de Topock, Arizona. Él ve una canoa en la ventana de una tienda de segunda mano que instantáneamente enciende su aventura. Su decisión de remar en el río Colorado al sur hasta llegar al Mar de Cortez, en México. Su aventura continúa hasta el Año Nuevo, cuando el 15 de enero de 1991 se sale de su canoa en una duna de arena en la orilla del Mar de Cortés, al sur del pequeño pueblo de pescadores de El Golfo, y se dirige al norte para volver a cruzar la frontera para regresar a los Estados Unidos. CAPITULO 4 Imagen: Donde todo comenzó .el 4 de julio de 1990 en Arizona, cerca del Lago Mead Comienza con el regreso de Alex a los Estados Unidos el 16 de enero de 1991. Este cruce de fronteras no es tan fácil como su salida. Él es capturado, encarcelado y puesto en libertad, menos el revólver Colt Python. Las próximas semanas son marcados por los intentos de localización indiferente a descubrir una nueva aventura. Su viaje le lleva hacia el oeste hasta San Diego y Los Ángeles y tan al este como Dallas, Texas. En última instancia se devuelve a donde todo comenzó en la detríticos Washington El Datsun se ha ido, pero el 08 de febrero 1991 termina esta etapa de su viaje cuando se desentierra la placa que había enterrado a siete meses antes. CAPITULO 5 Imagen: Tarjeta de "Picture Post" Para Burres Jan Playas del Océano Pacífico en Oregon Marca un período de censura fotográfica del 8 de febrero hasta mediados de diciembre de 1991. Sabemos muy poco a excepción de una tarjeta postal que Alex escribe desde Oregón en junio a enero Burres anunciando que trabajó durante un tiempo en un restaurante italiano en Las Vegas, Nevada, a continuación, se dirigió al norte a climas más frescos durante el verano senderismo meses el Pacific Crest Camino a las playas del norte de California y Oregon. Al mes de noviembre. Alex regresa al desierto y el río Colorado, donde se envía una tarjeta de Acción de Gracias a Wayne Westerberg de Bullhead City, Arizona. CAPITULO 6 Foto: Jan Burres En la ciudad de Ciudad de la losa Losa Cerca Niland, California, 19 de diciembre 1991 Como la Navidad 1991 se acerca él hace su camino para reunirse con Jan Burres y su compañero Bob. Ellos están acampados en su casa de invierno en Slab City, cerca de Niland, California en la costa oriental del Mar de Salton. Alex comparte con entusiasmo su plan recién formado de una aventura a Alaska. Se queda con Jan y Bob en Navidad y Año Nuevo a continuación, se despide y se dirige al oeste a buscar trabajo en San Diego. Se detiene en Salton City en el camino a recoger a su salario final de una temporada hamburguesas en McDonalds en Bullhead City, Arizona. Jan Burres le da un ascensor hasta el Salton City oficina de correos donde se le cae el 10 de enero de 1992. CAPITULO 7 Foto: Oh Mi Dios Borrego Termas Anza desierto al oeste de La Mar de Salton enero 15, 1992 Comienza la semana 02 de enero 1991 y se encuentra Alex acampar en "Oh Mi Dios" aguas termales en el desierto de Anza Borrego. Se encuentra con Russell Fritz, un hombre de 80 años que toma el gusto a él. Russ, un artesano de cuero calificados, Alex enseña cómo trabajar con cuero. Bajo su dirección los diseños de Alex y la artesanía una cinta biográfica. Russ le cae en San Diego en busca de trabajo. Alex huelgas en busca de un trabajo y decide montar los rieles tan al norte como Seattle sigue buscando trabajo. Sin suerte, que él llama Wayne Westerberg y encuentra trabajo con él una vez más en Cartago, Dakota del Sur. Monta los carriles hacia el sur hasta Salton City, se reúne con Russ, y recoge sus pertenencias. Russ le lleva hasta Grand Junction, Colorado, donde Alex enganches de su camino a Cartago Norte, a donde llegó el 14 de marzo 1992 CAPITULO 8 Foto: Wayne Westerberg, Wolf Rod, Alex y perro de Wayne Bud, Ascensor Wayne grano en Cartago, Dakota del Sur marzo 15, 1992 Comienza con Alex de regresar a Cartago, Dakota del Sur el 15 de marzo de 1992 a trabajar por Wayne Westerberg. Él tiene un gran tiempo con viejos y nuevos amigos allí, y trabaja duro para Wayne en el elevador de granos en Cartago. Pero Alaska se le hacía señas y fiel a su plan que deja a Cartago el 16 de abril de 1992. CAPITULO 9 Imagen: Para Alaska por ferrocarril en un furgón de viajar al oeste de Enderlin, Dakota del Norte al pescado blanco, Montana, 16 de abril 1992 comienza con uno de la tripulación de Wayne entrega de Alex y una carga de semillas de girasol a Enderlin, Dakota del Norte. Alex saltos que un tren de carga hacia el oeste hasta pescado blanco, Montana, donde luego gira hacia el norte, cruzando la frontera hacia Canadá. Él tiene gran éxito la captura de paseos con los camioneros hasta que experimenta un corto período de tiempo seco en Río Liard Hot Springs, British Columbia. Después de dos días reúne Alex Gaylord Stuckey, y lo convence de darle un ascensor a Fairbanks. Stuckey se dirige allí para entregar un nuevo vehículo de recreo. Llegan allí el 28 de abril de 1992, y Stuckey gotas Alex bajar en la Universidad de Alaska Fairbanks campus. CAPITULO 10 Foto: todas mis pertenencias en La Estampida de Camino El primer día de salida 28 de abril 1992 Encuentra Alex enganchar un paseo con James Gallien en la mañana del 28 de abril de 1992. Gallien recoge Alex en las afueras de Fairbanks y se dirigen hacia el sur por la autopista George Parks para el comienzo del sendero Estampida. El camino serpentea Estampida hacia el oeste desde la carretera a lo largo de una estrecha franja de tierra rodeada por el Parque Nacional Denali. El recorrido termina con Alex descubrir Fairbanks Bus 142, o el "Magic Bus", como él lo llama, el 1 de mayo de 1992. CAPITULO 11 Foto: Vistas en un oeste Mountain Top 142 de autobús 23 de mayo 1992 comienza el 1 de mayo con Alex que viven en bus 142. Las cosas van bien durante un tiempo. Hay un montón de juego e incluso un alce. Pero como las marchas de verano en Alex decide regresar a la civilización en la primera semana de julio. Cuando llega el río Teklanika, que cruzó en su camino, él se encuentra con un reto totalmente diferente. El río, hinchado con el escurrimiento, ahora está intransitable. Alex siente que no tenía más remedio que volver al autobús por lo que se da vuelta y regresa el 5 de julio de 1992. CAPITULO 12 Foto: Puesta del sol por el Sushana En autobús 142 01 de agosto 1992 Se refiere a los últimos días de Alex. Hasta el final, sigue a leer, tomar notas, y tomar fotografías. Sus mensajes finales contienen su firma y la identidad verdadera, Chris McCandless. En un mínimo de lenguaje, habla a la reflexión final de Chris sobre la riqueza de su vida. Desde sus entradas de registro, 18 de agosto 1992 marca su paso de esta vida. La siguiente es la introducción real que se utiliza para el DVD y el Libro ... Hace dieciocho años, nuestro hijo, Christopher Johnson McCandless, dejó este mundo en un lugar remoto y salvaje de Alaska a la sombra de Denali. Su mensaje de despedida dio gracias al Señor por su vida feliz y le pidió la bendición de Dios para llegar a cada uno de nosotros. Desde entonces, hemos sido testigos de un constante crecimiento, el interés internacional en la 'historia de Chris guiado por Krakauer libro de Jon (1996) y Penn la película de Sean (2007), ambos con el título "Hacia rutas salvajes." Los fondos de estos dos proyectos nos ha permitido crear Christopher Johnson McCandless la Fundación Memorial dedicado a hacer una diferencia al ofrecer una mano a las madres necesitadas con niños pequeños. Algo Chris haría si pudiera, como lo demuestran sus actos de caridad propia. Como parte de este proceso, la Fundación protegidas las fotografías y los escritos que él creó durante su viaje épico con derechos de autor. El proceso de derecho de autor es difícil para nosotros tener porque hemos tenido que examinar de cerca e identificar cada uno de los cientos de fotografías de Chris tomó durante su odisea de dos años, así como, sus registros, cartas, tarjetas postales, etc Durante este proceso, el realización del valor añadido de esta notable registro visual y escrita y el hecho de Chris fue el autor, encendió la chispa que condujo a su historia que se cuenta a través de su propio medio. "Back to the Wild", cuenta esta historia a través de fotografías originales "Chris y escritos hasta su viaje llegó a su fin en Alaska. Al final resultó que, sin embargo, fue sólo el aspecto físico de su viaje que terminó. A pesar de que no podría haber imaginado durante la semana afectadas por el dolor-y meses que siguieron a la muerte de Chris, en los años siguientes su historia ha ido más allá de la vida y la muerte el pasado para tocar a millones de lectores. Walt y Billie McCandless, los padres de Chris, agosto 2010 La carretera era su lienzo, la cámara fue su pincel, y respirar la vida fue su fuerza motriz. Sólo podemos especular por qué un hombre joven, justo después de graduarse de la universidad, que figuran en la carretera. ¿Por qué eligió a cortar la comunicación con su familia y todos sus amigos? ¿Con qué propósito lo hizo grabar su viaje con pruebas fotográficas con el apoyo de sus registros, cartas, tarjetas postales, y la cinta biográfica bien sabido que tan cuidadosamente hecha a mano? Lo que se reconoce es esta historia ha llegado más allá de la vida, a través de la muerte y suscita profundas emociones cabeza de serie en cada uno de nosotros. Experimentar la vida al máximo fue la aventura vale la pena vivir y Christopher Johnson McCandless se dispusieron a vivir su vida con ese pensamiento sobre todo en su mente. Optó por tomar el camino menos transitado, que alteró la vida de aquellos que entraron en contacto, así como, aquellos que han leído o visto a su historia a través de "Into the Wild". "Volver al Salvaje" nos lleva una vez más en este viaje a través de fotografías originales "Chris y escritos hasta su trágica muerte en Alaska. Este era un hombre joven en un curso con su propio destino que, sin saberlo iba a cambiar el destino de los demás mucho tiempo después de su muerte. A través de este joven, la esperanza sigue viva. Gloria J. Davis, Editor, agosto 2010 En el mundo de la fotografía digital, las fotografías son a menudo manipulada o retocada para dar al espectador un mayor sentido de la realidad, creando una imagen final que, de hecho, no es real en absoluto. Las fotografías de dos o tres días diferentes, o incluso años puede ser perfectamente cosido sin levantar una ceja sospechosa del espectador. Las imágenes en la portada y el interior de este libro son fotografías de Christopher Johnson McCandless 'al ver su mundo durante su viaje de dos años. Ninguna de las imágenes de Chris fueron manipuladas o retocadas para este libro. Durante su viaje, Chris utiliza película de 35 mm para todas sus imágenes. Por razones que sólo conoce a Chris, él no broche de imágenes múltiples de la misma escena como la mayoría de los aficionados con la esperanza de que "uno de ellos sería el tiro perfecto." En contraste, Chris fotografiado un tema en particular / paisaje sólo una vez dejando al espectador con una sola imagen de su clase como se ve a través de los ojos de Chris. Tome nota de la imagen en la tapa posterior. Otros que el mensaje de despedida que se superpone con fines artísticos, la imagen es en realidad una imagen con dos escenas diferentes y no una manipulación de las imágenes de Chris por los colaboradores de este libro. De hecho, probablemente pensando que había un rollo de película no expuesta; Chris vuelve a cargar un rollo ya expuestos y comenzó a disparar. Sin saberlo, Chris, de hecho, tomar una foto sobre otra foto de la creación de una doble exposición clásica y dando al espectador más que contemplar y que se trate. José Moss, fotógrafo y propietario de la fotografía de Moss José, Virginia Beach, Virginia, 08 2010 Christopher Johnson McCandless murió solo en la travesía de Alaska el 18 de agosto de 1992. Tenía 24 años de edad. Cuando su cuerpo fue encontrado y evacuado, policías estatales recuperaron cinco rollos de película expuesta y 113 entradas de diario críptica Chris había inscrito en la parte posterior de un libro sobre plantas comestibles. Pero los soldados inadvertidamente dejó una mochila en la que la celebración de su licencia de conducir había sido de la carpeta oculta, por lo que su identidad fue al principio un misterio. Incluso después de ese rompecabezas se resolvió, sin embargo, seguía siendo un enigma mayor: ¿De dónde había sido y Chris lo había hecho desde que cayó fuera del radar en el verano de 1990? ¿A quién había conocido? ¿Qué estaba pensando y sintiendo? Muchos detalles de sus peregrinaciones no se sabrá nunca, pero resultó que Chris había escondido un álbum de fotos en Dakota del Sur, antes de dirigirse hacia el norte en su aventura final, y después de estudiar cuidadosamente las fotografías produjo una gran cantidad de información crucial. Lo más interesante e informativo de estas fotos, junto con 'Alaska fotos de Chris, su diario de Alaska, y un surtido de objetos personales y la correspondencia que salió a la luz-se muestran en las páginas que siguen. Esta es la materia prima que me permitió escribir "Into the Wild". A pesar de que hemos examinado estos artefactos en innumerables ocasiones, sigo descubriendo cosas nuevas de ellos, incluso ahora, casi dos décadas después de pasar Chris. Todavía me siento una oleada de emociones cada vez que miro en sus fotografías enigmático y palabras escritas a mano. Otras personas, sospecho, pueden verse igualmente se trasladó al abrir este libro. Jon Krakauer, agosto 2010 FUNDACION EN MEMORIA DE CHRIS En la memoria de Christopher Johnson McCandless, de Christopher Johnson McCandless Memorial Foundation, Inc. ("Fundación" fue creado para hacer donaciones de fondos de la Fundación, a diversas organizaciones benéficas y personas con necesidades. El nombre abreviado de este fondo es "Chris Propósito". El enfoque principal de nuestros donativos son los niños que lo necesitan, en todo el mundo. Esta causa central sirvió como la base de la precedente Memorial Fund (1994-2005) y continúa sin cesar como "la Fundación". En seleccione casos especiales, una para adultos necesitados (generalmente un anciano), o un interés especial serán objeto de los fondos de las donaciones caritativas. Una organización cristiana, suele ser el camino para la asignación de fondos. Naturalmente, esta organización va a tener resultados verificables en línea con nuestra misión y objetivos. Siempre de investigación de la organización receptora de recibir de regalo de la Fundación para la mayor medida. Se revisan los documentos fiscales (EIN, Determinación Carta, 990 PF contable anual, etc), se entrevista y hacer contacto directo con la administración de los individuos y / o entrega del servicio caritativo. Tenemos sobre todo participar en las interacciones en el lugar con los directamente beneficiarios de la Fundación para que podamos dar fe, asegurar y dar testimonio de la eficacia de nuestros esfuerzos. Nuestros objetivos y direcciones no han cambiado después de más de una década de dar en beneficio de los niños necesitados. Hemos llegado a ser muy competente en este proceso que nos ha permitido seleccionar y supervisar mejor los resultados de este esfuerzo. También estamos buscando activamente un Caridad Alaska apropiado. Las condiciones son que la caridad debe ser 501 (c) 3 o una organización similar. Mas fotos que estaran incluidas en el libro y en el dvd.... Christopher McCandless - los primeros años Autobus Magico BONUS TRACK Video del autobus magico alguno videos con los temas de pelicula "into the wild" Nota sobre Cris en national geographic http://www.nationalgeographic.com/adventure/news/into-the-wild.html SI QUIEREN SABER MAS SOBRE EL LIBRO Y EL DVD AQUI HAY MAS IMFORMACION, ADEMAS DE SER LAS FUENTES DE MI POST. http://www.backtothewildbook.org/ http://www.christophermccandless.info/ Cabe una aclaración final, como ya habrán notado los textos del post, son en original en ingles, sepan disculpar mi ignorancia, pero tuve que traducirlos mediante el uso de traductores de Internet. Creo que a pesar de estar pésimamente traducidos, son entendibles para aquellos fanaticos como yo que hayan leído el libro y hayan visto la película.. Espero que lo disfruten...

El coronel no tiene quien le escriba Novela corta escrita por García Márquez (durante su estadía en parís en el año 1957), donde temas como el amor, la dignidad, la soledad, el olvido y la opresión se hacen presentes. Esta Obra narra la historia de un coronel retirado y su esposa, en la eterna espera de una pensión que parece nunca llegar. Ambientada en un pueblo colombiano, del cual nunca se dice el nombre, sumido en la censura, tanto política como religiosa, cuya esperanza renace en un gallo de pelea propiedad del coronel , única herencia de su hijo Agustín, asesinado por su actividad política. Entrañable será para todo aquel que se embarque en la lectura de esta obra, el personaje del coronel, un hombre de 75 años, que lucha junto a su esposa, por mantener la dignidad y los valores, aun en la pobreza y el dolor en el que se encuentran. La conversación final, entre coronel y su esposa (en medio de reproches por su idealismo), nos dejara una impresión imborrable y desoladora en el corazón, donde será imposible no sentir empatía por ese pequeño héroe anónimo, cuya vida de derrotas se parece a la de tantos olvidados de este mundo. Para los que quieran leer, aca les dejo un version online: http://stansw.files.wordpress.com/2012/04/garcia-marquez-gabriel-el-coronel-no-tiene-quien-le-escriba.pdf

“El amenazado” (Jorge Luis Borges) Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir. Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño? Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo. Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz. Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles. Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos me cercan, las hordas. (Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.) El nombre de una mujer me delata. Me duele una mujer en todo el cuerpo. Hay un morir (Macedonio Fernández) No me lleves a sombras de la muerte Adonde se hará sombra mi vida, Donde sólo se vive el haber sido. No quiero el vivir del recuerdo. Dame otros días como éstos de la vida. Oh no tan pronto hagas De mí un ausente Y el ausente de mí. ¡Que no te lleves mi Hoy! Quisiera estarme todavía en mí. Hay un morir si de unos ojos Se voltea la mirada de amor Y queda sólo el mirar del vivir. Es el mirar de sombras de la Muerte. No es Muerte la libadora de mejillas, Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes. Pájaro Azul (Charles Bukowski) Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago el humo de los cigarrillos, y las putas y los camareros y los dependientes de ultramarinos nunca se dan cuenta de que esté ahí dentro. hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres hacerme un lío? ¿es que quieres mis obras? ¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros en Europa? hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir a veces por la noche cuando todo el mundo duerme. le digo ya sé que estás ahí, no te pongas triste. luego lo vuelvo a introducir, y él canta un poquito ahí dentro, no le he dejado morir del todo y dormimos juntos así con nuestro pacto secreto y es tan tierno como para hacer llorar a un hombre, pero yo no lloro, ¿lloras tú? Si muriera esta noche (Idea Vilariño) Si muriera esta noche si pudiera morir si me muriera si este coito feroz interminable peleado y sin clemencia abrazo sin piedad beso sin tregua alcanzara su colmo y se aflojara si ahora mismo si ahora entornando los ojos me muriera sintiera que ya está que ya el afán cesó y la luz ya no fuera un haz de espadas y el aire ya no fuera un haz de espadas y el dolor de los otros y el amor y vivir y todo ya no fuera un haz de espadas y acabara conmigo para mí para siempre y que ya no doliera y que ya no doliera Qué puedo decir (Idea Vilariño) Qué puedo decir ya que no haya dicho qué puedo escribir ya que no haya escrito qué puede decir nadie que no haya sido dicho cantado escrito antes. A callar. A callarse. Uno siempre está solo (Idea Vilariño) Uno siempre está solo pero a veces estás más solo Cesar Vallejo - Los heraldos negros Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé. Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma... Yo no sé. Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros atilas; o los heraldos negros que nos manda la Muerte. Son las caídas hondas de los Cristos del alma, de alguna fe adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema. Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como un charco de culpa, en la mirada. Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé! Tabaquería (Fernando Pessoa) No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo. Ventanas de mi cuarto, de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es (y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?), dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente, a una calle inaccesible a todos los pensamientos, real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente, con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres, con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres, con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada. Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad. Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme y no tuviese otra fraternidad con las cosas que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle la fila de vagones de un tren, y una partida pintada desde dentro de mi cabeza, y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida. Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado. Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera, y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro. He fracasado en todo. Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada. El aprendizaje que me impartieron, me escapé por la ventana de las traseras de la casa. Me fui al campo con grandes proyectos. Pero sólo encontré allí hierbas y árboles, y cuando había gente era igual que la otra. Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar? ¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy? ¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas! ¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos! ¿Un genio? En este momento cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo, y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno, ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras. No, no creo en mí. ¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones! Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente? No, ni en mí… ¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo no hay en estos momentos genios-para-sí-mismos soñando? ¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas -sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-, y quién sabe si realizables, no verán nunca la luz del sol verdadero ni encontrarán quien les preste oídos? El mundo es para quien nace para conquistarlo y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón. He soñado más que lo que hizo Napoleón. He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo, he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito. Pero soy, y quizá lo sea siempre, el de la buhardilla, aunque no viva en ella; seré siempre el que no ha nacido para eso; seré siempre el que tenía condiciones; seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta y cantó la canción del Infinito en un gallinero, y oyó la voz de Dios en un pozo tapado. ¿Creer en mí? No, ni en nada. Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello, y lo demás que venga si viene, o tiene que venir, o que no venga. Esclavos cardíacos de las estrellas, conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama; pero nos despertamos y es opaco, nos levantamos y es ajeno, salimos de casa y es la tierra entera, y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido. (¡Come chocolatinas, pequeña, come chocolatinas! Mira que no hay más metafísica en el mundo que las chocolatinas, mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería. ¡Come, pequeña sucia, come! ¡Ojalá comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes! Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estaño, lo tiro todo al suelo, lo mismo que he tirado la vida.) Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca seré la caligrafía rápida de estos versos, pórtico partido hacia lo Imposible. Pero por lo menos me consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas, noble, al menos, en el gesto amplio con que tiro la ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas, y me quedo en casa sin camisa. (Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas, o diosa griega, concebida como una estatua que estuviese viva, o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta, o princesa de trovadores, gentilísima y disimulada, o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana, o meretriz célebre de los tiempos de nuestros padres, o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-, todo esto, sea lo que sea, lo que seas, ¡si puede inspirar, que inspire! Mi corazón es un cubo vaciado. Como invocan espíritus los que invocan espíritus, me invoco a mí mismo y no encuentro nada. Me acerco a la ventana y veo la calle con absoluta claridad, veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan, veo a los entes vivos vestidos que se cruzan, veo a los perros que también existen, y todo esto me pesa como una condena al destierro, y todo esto es extranjero, como todo.) He vivido, estudiado, amado, y hasta creído, y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo. Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira, y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído (porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso); puede que hayas existido tan sólo, como un lagarto al que cortan el rabo y que es un rabo, más acá del lagarto, removidamente. He hecho de mí lo que no sabía, y lo que podía hacer de mí no lo he hecho. El disfraz que me puse estaba equivocado. Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí. Cuando quise quitarme el antifaz, lo tenía pegado a la cara. Cuando me lo quité y me miré en el espejo, ya había envejecido. Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado. Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario como un perro tolerado por la gerencia por ser inofensivo y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime. Esencia musical de mis versos inútiles, ojalá pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho, y no me quedase siempre enfrente de la tabaquería de enfrente, pisoteando la conciencia de estar existiendo como una alfombra en la que tropieza un borracho o una estera que robaron los gitanos y no valía nada. Pero el propietario de la tabaquería ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta. Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta, y con la incomodidad del alma que está comprendiendo mal. Morirá él y moriré yo. Él dejará la muestra y yo dejaré versos. En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también. Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra, y la lengua en que fueron escritos los versos, morirá después el planeta girador en que sucedió todo esto. En otros satélites de otros sistemas cualesquiera algo así como gente continuará haciendo cosas semejantes a versos y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras, siempre una cosa enfrente de la otra, siempre una cosa tan inútil como la otra, siempre lo imposible tan estúpido como lo real, siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueño del misterio de la superficie, siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra. Pero un hombre ha entrado en la tabaquería (¿a comprar tabaco?), y la realidad plausible cae de repente encima de mí. Me incorporo a medias con energía, convencido, humano, y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario. Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos y saboreo en el cigarrillo la liberación de todos los pensamientos. Sigo al humo como a una ruta propia, y disfruto, en un momento sensitivo y competente, la liberación de todas las especulaciones y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto. Después me echo para atrás en la silla y continúo fumando. Mientras me lo conceda el destino seguiré fumando. (Si me casase con la hija de mi lavandera a lo mejor sería feliz.) Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana. El hombre ha salido de la tabaquería (¿metiéndose el cambio en el bolsillo de los pantalones?). Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica. (El propietario de la tabaquería ha llegado a la puerta.) Como por una inspiración divina, Esteves se ha vuelto y me ha visto. Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado ¡Adiós, Esteves! , y el Universo se me reconstruye sin ideales ni esperanza, y el propietario de la tabaquería se ha sonreído. Miedo (Raymond Carver) Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa. Miedo de quedarme dormido durante la noche. Miedo de no poder dormir. Miedo de que el pasado regrese. Miedo de que el presente tome vuelo. Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta. Miedo a las tormentas eléctricas. Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla. Miedo a los perros aunque me digan que no muerden. ¡Miedo a la ansiedad! Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto. Miedo de quedarme sin dinero. Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer. Miedo a los perfiles psicológicos. Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera. Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre. Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable. Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía. Miedo a la confusión. Miedo a que este día termine con una nota triste. Miedo a despertarme y ver que te has ido. Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado. Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo. Miedo a la muerte. Miedo a vivir demasiado tiempo. Miedo a la muerte. Ya dije eso. EL DESPERTAR - Alejandra pizarnik a León Ostrov Señor La jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado y mi corazón está loco porque aúlla a la muerte y sonríe detrás del viento a mis delirios Qué haré con el miedo Qué haré con el miedo Ya no baila la luz en mi sonrisa ni las estaciones queman palomas en mis ideas Mis manos se han desnudado y se han ido donde la muerte enseña a vivir a los muertos Señor El aire me castiga el ser Detrás del aire hay mounstros que beben de mi sangre Es el desastre Es la hora del vacío no vacío Es el instante de poner cerrojo a los labios oír a los condenados gritar contemplar a cada uno de mis nombres ahorcados en la nada. Señor Tengo veinte años También mis ojos tienen veinte años y sin embargo no dicen nada Señor He consumado mi vida en un instante La última inocencia estalló Ahora es nunca o jamás o simplemente fue ¿Còmo no me suicido frente a un espejo y desaparezco para reaparecer en el mar donde un gran barco me esperaría con las luces encendidas? ¿Cómo no me extraigo las venas y hago con ellas una escala para huir al otro lado de la noche? El principio ha dado a luz el final Todo continuará igual Las sonrisas gastadas El interés interesado Las preguntas de piedra en piedra Las gesticulaciones que remedan amor Todo continuará igual Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo porque aún no les enseñaron que ya es demasiado tarde Señor Arroja los féretros de mi sangre Recuerdo mi niñez cuando yo era una anciana Las flores morían en mis manos porque la danza salvaje de la alegría les destruía el corazón Recuerdo las negras mañanas de sol cuando era niña es decir ayer es decir hace siglos Señor La jaula se ha vuelto pájaro y ha devorado mis esperanzas Señor La jaula se ha vuelto pájaro Qué haré con el miedo Vos allí (por Juan Gelman) En la soledad de ella me acompaña en días sin rostro conocido, esperan su visita siempre. Caminar por el borde de su constelación es instrumento de un amor que no supo. El tiempo no resuelve nada, madre, ahí estamos, vos allí, yo huyo en silencio de lo que no te pude dar cuando las lágrimas lavaban tus mejillas. Las batas del verano ciñeron tus olvidos de vos, otras tierras. Qué hermosa eras en tu desolación, te parecías a la palabra que no alcanzo a decir, la línea negra de la pureza que nadie sabe cruzar. Farewell - Pablo Neruda 1 DESDE el fondo de ti, y arrodillado, un niño triste, como yo, nos mira. Por esa vida que arderá en sus venas tendrían que amarrarse nuestras vidas. Por esas manos, hijas de tus manos, tendrían que matar las manos mías. Por sus ojos abiertos en la tierra veré en los tuyos lágrimas un día. 2 YO NO lo quiero, Amada. Para que nada nos amarre que no nos una nada. Ni la palabra que aromó tu boca, ni lo que no dijeron las palabras. Ni la fiesta de amor que no tuvimos, ni tus sollozos junto a la ventana. 3 (AMO el amor de los marineros que besan y se van. Dejan una promesa. No vuelven nunca más. En cada puerto una mujer espera: los marineros besan y se van. Una noche se acuestan con la muerte en el lecho del mar. 4 AMO el amor que se reparte en besos, lecho y pan. Amor que puede ser eterno y puede ser fugaz. Amor que quiere libertarse para volver a amar. Amor divinizado que se acerca Amor divinizado que se va.) 5 YA NO se encantarán mis ojos en tus ojos, ya no se endulzará junto a ti mi dolor. Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada y hacia donde camines llevarás mi dolor. Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos un recodo en la ruta donde el amor pasó. Fui tuyo, fuiste mía. Tu serás del que te ame, del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo. Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste. Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy. ...Desde tu corazón me dice adiós un niño. Y yo le digo adiós.

Recuerdos de lluvia Yo acá, Mirando llover, Desde mi ventana El cielo plomizo, El plaf de las gotas suicidas Que se golpean contra el vidrio, El negro paraguas Cruzando la calle mojada, El taxi libre, El semáforo en rojo, Y tu ausencia en los huesos… El alma, Mi alma ya separada del cuerpo, Te reclama. Los ojos, Mis ojos, Aún tienen la forma de tu cara, Como una foto, Inmóvil, gastada. Mis oídos, sordos, Escuchan el silencio de tu risa. Mi carne, fría, Huérfana, Desnuda, enemiga… Y vos, Vos te fuiste, Te fuiste, tan lejos, Donde no llegan mis palabras, Donde el eco de mi voz Se pierde en tu olvido, Y mi imagen que desaparece en tu distancia... Nada soy, nada fui, Esperando no aprendo a olvidar, O quizás no quiera, Quizás necesite de los recuerdos, Para saber que existo, (existo?) Para saber que ame y me amaron, Para saber que el espejo miente… O tal vez, Quizás, solo te esté inventando, Y a la vez me esté inventando De una forma que nunca fuimos… A.Roman Junio 2014

Preguntas de un domingo por la tarde ¿Quién soy? ¿Quién fui? ¿Quién voy siendo? ¿Fui algo? ¿Soy algo? ¿Existo? Existo porque pienso, entonces, ¿Valdrá la pena tanta pregunta, tanta búsqueda y no creer en nada? ¿Y si solo se tratara de vivir olvidando el sin sentido? Me perdí, estoy en un laberinto, Todo esta tan oscuro, Quiero salir, pero no puedo, Lo intento, pero no puedo. ¿Acaso habrá una salida? ¿Acaso tiene que haber una salida? ¿Y si el laberinto es una creación propia? ¿Con que fin encerrarme en él? ¿Si logro descifrarlo, que sigue? ¿Y si existe una sucesión de la laberintos? Que miedo, siento el vacío, Todo es tan enigmático, tan absurdo, tan inmenso. Finito o infinito, la nada o el todo… ¿Y si la muerte me sorprende sin haber siquiera encontrado una respuesta? ¿Qué habrá sido entonces mi vida? Me consuelo pensando que tal vez, Estoy en el peor de mis destinos posibles, Que existen otros yo, que lograron salir del laberinto, Y quien dice, cuenten con alguna certeza… A.dM. junio 29/06/14

LAS MUERTES DE ESCRITORES MÁS EXTRAVAGANTES Hace tiempo dediqué un artículo a las muertes más extrañas de los filósofos de la Antigüedad. A la vista de tanto derroche de imaginación a la hora de morir casi se podría decir aquello de que «como se moría antiguamente no se muere ahora». Pero los escritores, animales creativos por naturaleza, demuestran en algunas ocasiones tener una capacidad de inventiva más que sobrada para marcharse de la vida por la puerta grande. Y es que algunos finales son más insólitos que cualquier ficción nacida de la mente de un escritor. A continuación, algunas de las muertes de escritores más extravagantes. Conforme nos alejamos en el tiempo los testimonios que tenemos se confunden con las leyendas. Por ejemplo, se dice que en el 456 a.C. Esquilo murió cuando un águila dejó caer una tortuga y le golpeó en la cabeza. La historia, por supuesto apócrifa, dice que el águila estaba buscando un lugar para romper la cáscara del animal abierto dejándolo caer y confundió la cabeza calva del dramaturgo con una roca. Así mismo, Li Bai ‒también conocido como Li Po‒ se ahogó en el río Yangtze en el 762 tratando de abrazar el reflejo de la luna. El poeta, que estaba borracho, se inclinó sobre el agua y vio el reflejo de la luna. Al intentar alcanzarlo se cayó por la borda y se ahogó. Esta historia se acabó convirtiendo en una leyenda china. Si avanzamos algunos siglos en el tiempo nos encontraremos a Sir Francis Bacon muriendo de neumonía por empeñarse en hacer un experimento de conservación de la carne y salir en mitad de una tormenta para rellenar un pollo con nieve. O con Daniel Defoe, que murió en extrañas circunstancias mientras se escondía de sus acreedores. O, por comentar una muerte más conocida, con Molière, que murió tras un ataque de tos mientra interpretaba una de sus obras. Irónicamente, El enfermo imaginario. Molière, que padecía tuberculosis desde hacía años, acabó la función y murió. Nikolái Gólgol estuvo obsesionado durante una buena parte de su vida con la muerte, una inquietud que se fue convirtiendo en pánico a medida que pasaba el tiempo y el momento final se acercaba. En concreto le aterrorizaba con la idea de ser enterrado con vida, así que los últimos diez años de su vida nunca durmió acostado, por miedo a que pensaran que había fallecido. En una carta que envió a un amigo le pidió que solo lo enterraran cuando su cuerpo empezara a mostrar signos evidentes de descomposición. En los últimos años de su vida su estado mental se había deteriorado bastante. Cayó en una depresión aguda, que le llevó a quemar algunos de sus manuscritos la noche del 24 de febrero de 1852. Pocos días después dejó de comer por completo y falleció como resultado de pasar nueve días de ayuno. Julien Offray de La Mettrie es uno de esos escritores de la Ilustración que también ejerció de médico y de filósofo. La Mettrie murió a causa de una defensa absurda y exagerada de sus convicciones. Y por un empacho, todo hay que decirlo. Este autor francés proponía que el objetivo de la vida estaba en dejarse llevar por los placeres de los sentidos y que la virtud se reducía al amor propio, además de defender el ateísmo como la única manera de conseguir la felicidad. Agradecido a La Mettrie por haberle curado de una enfermedad, embajador de Francia en Prusia, celebró un banquete en su honor. La Mettrie quiso demostrar la importancia de los sentidos y se dejó llevar por la gula. Comió tanta cantidad de paté de trufas que le provocó una fiebre de la que ya no se recuperó. Los enemigos de La Mettrie usaron su muerte para demostrar los peligros del hedonismo ateo. Aunque la muerte de Mark Twain no fue extraña ‒murió de un ataque al corazón‒ sí lo fue una de las circunstancias que rodeó a ese momento. Tanto el nacimiento como la muerte del escritor norteamericano, 74 años más tarde, coincidió con la visita del cometa Halley a la Tierra. Curiosamente, Twain había predicho que así pasaría. «Me iré con él», había dicho refiriéndose al cometa, y así fue, la tarde del 21 de abril de 1910. He querido dejar fuera de la lista a los escritores suicidas. Al fin y al cabo, quitarse la vida uno mismo en principio no parece tener nada de original. Aunque con el poeta ruso Serguéi Yesenin, muerto el 27 de diciembre de 1925 en el hotel Angleterre de Leningrado, bien podría hacerse una excepción. Es cierto que murió ahorcándose en las tuberías del techo de su habitación, como tantos otros escritores, pero antes de hacerlo escribió uno de los textos más singulares y macabros de la literatura. Se trataba de un poema a modo de despedida, aunque con la singularidad de que fue escrito con la sangre de su propia muñeca. En él empezaba diciendo: «Adiós, amigo mío, adiós / tú estás en mi corazón. / Una separación predestinada / promete un encuentro futuro». Ni que decir tiene que Yesenin era alcohólico y tenía serios problemas mentales. A Tennessee Williams lo encontraron muerto el 24 de febrero de 1983 en el Hotel Elysse de Nueva York a la edad de 71 años. Perdió la vida al atragantarse con el tapón de un tubo de medicamentos durante una borrachera. Al intentar abrir un bote de barbitúricos con la boca se tragó el tapón por accidente y se asfixió. Desde comienzos de la década de 1960 la dieta de Tennessee Williams empezó a basarse en dos paquetes de cigarrillos, una quinta parte de licor y un puñado de pastillas cada día. A este ritmo todo hacía presagiar que sería esa combinación lo que le llevaría a la tumba. Y lo hizo, pero seguramente como nadie esperaba que pasara. Algo parecido le pasó a Sherwood Anderson. Durante un crucero a Sudamérica empezó a quejarse de fuertes dolores en el abdomen. A pesar de ser tratado en un hospital de Panamá la molestia se fue agravando y se complicó hasta convertirse en una peritonitis, que finalmente acabó con su vida. Tras su muerte le practicaron la autopsia y descubrieron que se había tragado un palillo de dientes, posiblemente de algún martini o de algún canapé que tomó a lo largo del crucero. Lo curioso es que él mismo no fuera consciente de haberse tragado el palillo que lo llevó a la tumba. Una tumba, por cierto, en cuyo epitafio puede leerse: «La vida, no la muerte, es la gran aventura». La muerte de Scott Fitzgerald es bastante conocida. Con una salud muy deteriorada por el alcohol, Fitzgerald sufrió un ataque al corazón el 21 de diciembre de 1940 en el apartamento de Sheilah Graham en Hollywood. Lo que no es tan conocido es que su muerte tuvo como consecuencia indirecta la muerte de otro escritor, Nathanael West. Al día siguiente de fallecer Fitzgerald, West conoció la noticia y quedó muy conmocionado por la muerte de su amigo. Tan aturdido estaba que mientras conducía, junto a su esposa, se saltó una señal de stop y se produjo un accidente que se cobró la vida del matrimonio. Para terminar, un par de muertes más. La del poeta Dan Andersson, que fue envenenado en 1920 por cianuro el hotel Hellman en Estocolmo debido a una fumigación; y la del crítico musical y escritor Gustav Kobbe, a quien le cayó literalmente un avión encima mientras navegaba en su barco ‒en concreto un hidroavión que descendía para aterrizar‒.

Poeta y filosofo estadounidense, Emerson(1803-1882) fue uno de las figuras mas representativas del sistema filosófico denominado "transcendentalismo", y su obra se convirtió en la mas original y representativa de esa filosofía. Fue el descolonizador, el agitador, el cuestionador de los dogmas heredados. Este poeta que habla en este volumen declara que el hombre, actuando a partir de su dios interior, de la verdad y del amor, debe < dejar hablar su pensamiento victorioso>, construir su propio mundo y realizar su voluntad. En esa obra, asegura que el tesoro inagotable de la naturaleza lleva a actuar al hombre con benevolencia hacia todo lo que lo rodea. Ese sentimiento constituía, para Emerson, la <verdadera sal de la tierra>. Para los quieran leer el libro on line: http://www.inabima.org/BibliotecaINABIMA---/A-L/E/Emerson,%20Ralph%20Waldo/Emerson,%20Ralph%20Waldo%20-%20El%20esp%EDritu%20de%20la%20naturaleza.pdf Fragmentos, reflexiones y frases memorables de este libro: "La naturaleza nunca muestra una apariencia vulgar. Ni el mas sabio de los hombres puede arrancarle su secreto ni es capaz de calmar su curiosidad descubriendo toda su perfección. Para los espíritus sabios, la naturaleza jamas fue un juguete, las flores, los animales, las montañas reflejaron la sabiduría de sus mejores años, tal como habían deleitado la simplicidad de su niñez." "Hay una cualidad en el horizonte, de la que ningún hombre es dueño; solo lo es aquel cuya visión puede integrar todas las partes, vale decir, el poeta." "El amante de la naturaleza es aquel cuyos sentidos interiores y exteriores aun siguen amoldados verdaderamente el uno al otro; aquel que ha conservado en su madurez el espiritu de la infancia. Su comercio con el cielo y con la tierra se vuelve parte de su diario sustento. Pese a sus reales tribulaciones, en presencia de la naturaleza, lo recorre un SALVAJE DELEITE". "De pie sobre la tierra desnuda, bañada mi frente por el aire leve y erguido hacia el espacio infinito, todo mezquino egoísmo se diluye. Me convierto en un globo ocular transparente; nada soy: veo todo. En el paisaje tranquilo y, especialmente, en la lejana linea del horizonte, el hombre contempla algo tan hermoso como su propia naturaleza." "El mayor deleite que los campos y los bosques comunican es la sugerencia de una oculta relación entre el hombre y los vegetales. No estoy solo ni ignorado. Me hacen señales y yo les contesto. La naturaleza tiene siempre los colores del espíritu" "Al cuerpo y a la mente viciados por una tarea o trabajo o una compañía perniciosas, la naturaleza los cura y les devuelve su temple. El comerciante o el letrado que se aparta del estrépito y el tumulto de las calles y mira el cielo y los bosques, vuelve a ser un hombre. En su calma eterna, se reencuentra consigo mismo". "El ojo parece exigir para su salud un horizonte. Nunca nos cansamos mientras podemos mirar bastante lejos" " Los habitantes de las ciudades suponen que el paisaje de la campiña solo es amable la mitad del año. Yo me complazco con la gracia de la escena invernal y creo que nos llega tanto como las influencia cordiales del verano. Para el ojo atento, cada momento del año tiene su propia belleza, y en un mismo lugar de la campiña contempla hora tras hora un cuadro que no se vio jamas y que jamas se volverá a ver." "Toda acción natural es agraciada, los es también todo acto heroico, que hace resplandecer al lugar y los circundantes. Las grandes acciones no enseñan que el universo es propiedad de todos y cada uno de los individuos que en el habitan. Cada ser racional tiene por dote y heredad a la naturaleza entera. Es suya si así lo desea. "El mundo existe, por lo tanto, para el alma, con el fin de satisfacer el anhelo de belleza. A este elemento lo llamo un fin ultimo. Con respecto al motivo por el cual el alma busca la belleza, nada se puede indagar ni responder". "La naturaleza nos enseña mas cosas de las que podemos transmitir a voluntad. Su luz penetra para siempre en el espíritu y olvidamos su presencia. El poeta o el orador criado en los bosques, cuyos sentidos se nutrieron año tras año, de su ecuánimes y apaciguadores cambios, sin que el se lo propusiera ni les prestara atención, no echara en saco roto esas enseñanzas cuando este en medio del estrépito de las ciudades o de los pleitos políticos. Mucho tiempo después sacudido entre la agitación y el terror de las asambleas nacionales reaparecerán ante el esas imágenes solemnes en su brillo matinal, como símbolos y palabras adecuadas para las ideas que los acontecimientos del momento han despertado" "La vida en armonía con la naturaleza, el amor a la verdad y a la virtud, purificaran los ojos de manera que puedan comprender su texto. Poco a poco, podremos llegar a poseer el sentido primigenio de los objetos perennes de la naturaleza, de modo tal que el mundo sea para nosotros un libro abierto,y en cada forma encontremos el significado de una vida oculta y de su causa final" "La influencia moral de la naturaleza sobre un individuo es la cantidad de verdad que ella ilustra para el" "Para estar en soledad, un hombre necesita apartarse tanto de la sociedad como de su propio cuarto. Yo no estoy a solas cuando leo y escribo, aunque nadie este conmigo. Si el hombre ha de estar solo, que mire las estrellas. Los rayos que vienen de esos mundos celestiales se interpondrán entre el y lo que toca. Se diría que la atmósfera ha sido transparente con esa intención: brindar al hombre, en los cuerpos celestes, la presencia perpetua de lo sublime. Vistos los astros desde las calles de la ciudad, ¡cuanta grandeza! Si las estrellas aparecieran una noche en mil años, ¡como creerian en ellas los hombres y las adorarian, y preservarian por muchas generaciones el recuerdo de la ciudad de dios que les fue mostrada! Sin embargo estos emisarios de la belleza llegan noche tras noche y alumbran el universo con su sonrisa admonitoria." "Construir, pues, nuestro propio mundo. A medida que ajustéis nuestra vida a la idea pura que tenes en la mente, esta desplegara sus grandes proporciones". "El sol brilla también hoy. Hay en los campos mas lana y mas lino. Hay nuevas tierras, nuevos hombres, nuevas ideas. Demandemos nuestras propias obras y leyes y cultos." Emerson Tumba de Emerson, en Concord. Fuente: http://pictures.todocoleccion.net/tc/2010/02/19/17666255.jpg

Texto extraído del libro "Uselo y tirelo".“La naturaleza está fuera de nosotros”En sus Diez Mandamientos, Dios olvidó mencionar a la naturaleza. Entre las órdenes que nos envió desde el monte Sinaí, el Señor hubiera podido agregar, pongamos por caso:“Honrarás a la naturaleza de la que formas parte”.Pero no se le ocurrió. Hace cinco siglos, cuando América fue apresada por el mercado mundial, la civilización invasora confundió a la ecología con la idolatría. La comunión con la naturaleza era pecado, y merecía castigo. Según las crónicas de la conquista, los indios nómadas que usaban cortezas para vestirse jamás desollaban el tronco entero, para no aniquilar el árbol, y los indios sedentarios plantaban cultivos diversos y con períodos de descanso, para no cansar la tierra. La civilización que venía a imponer los devastadores monocultivos de exportación, no podía entender a las culturas integradas a la naturaleza, y las confundió con la vocación demoníaca o la ignorancia.Y así siguió siendo. Los indios de Yucatán y los que después se alzaron con Emiliano Zapata, perdieron sus guerras por atender las siembras y las cosechas del maíz. Llamados por la tierra, los soldados se desmovilizaban en los momentos decisivos del combate. Para la cultura dominante, que es militar, así los indios probaban su cobardía o su estupidez.Para la civilización que dice ser occidental y cristiana, la naturaleza era una bestia feroz que habla que domar y castigar para que funcionara como una máquina, puesta a nuestro servicio desde siempre y para siempre. La naturaleza, que era eterna, nos debía esclavitud.Muy recientemente nos hemos enterado de que la naturaleza se cansa, como nosotros, sus hijos; y hemos sabido que, como nosotros, puede morir asesinada. Ya no se habla de someter a la naturaleza: ahora hasta sus verdugos dicen que hay que protegerla. Pero en uno u otro caso, naturaleza sometida o naturaleza protegida, ella está fuera de nosotros. La civilización que confunde a los relojes con el tiempo, al crecimiento con el desarrollo y a lo grandote con la grandeza, también confunde a la naturaleza con el paisaje, mientras el mundo, laberinto sin centro, se dedica a romper su propio cielo.