SofiAlmada0

En algún lugar de la tierra está lloviendo oro. No se en donde pero hay algo seguro... No es en un barrio humilde. Hay una tristeza infinita en la garganta del futuro. Lo se porque también he llorado en aquella intersección. Hay un pájaro que escribe aforismos en un espejo. Hay lagos que enferman, peces estresados, hay amaneceres inciertos. ¿A dónde irá la saliva que no pronuncia los verbos que nacen para morir? El preludio de la soledad es una nota desafinada. Al final, la vida sigue igual. Un graffiti propone blasfemar a viva voz que no existen el olvido, la distancia, y el beso sin resurrección. Hay una proclama silenciosa, y un viento que trae un rumor equivocado, y sicarios del juego maldito de la desnutrición. Nombres que al pronunciarse abren heridas, soledades en perfecta compañía. Sílabas, versos, sonidos, miradas, ritmos, esquemas, el gozo y la desdicha. Al final, la vida sigue igual. El dinero, confundido, se desdibuja, mientras lo que se devalúa es el corazón de nuestra especie. El alma se infla de impotencia cuando nadie observa al niño que mendiga. Hay quien peina la pobreza para que luzca mejor para la foto. No siempre alcanza el maquillaje. Hay vidrios rotos, dedos asustados, hojas amarillas engullidas por el pantano del inconsciente. Al final, la vida sigue igual. Sueñan los semáforos con un rato de descanso; bocas con labios eméritos subrayan sus insultos. En estos tiempos, apenas se distingue el gris del negro. Y observando con atención. Un ciento uno por ciento de lo que existe se está resquebrajando. Se incrementa el cansancio que acumulan las verdades desabridas. ¿Quién ha de negarnos los últimos metros cuadrados del paraíso? Al final, la vida sigue igual. Se vive a los gritos. Se habla a los gritos. Se sueña a los gritos. Incluso se piensa a los gritos. Cuando se debe decir algo importante, se hace silencio. Al final, la vida sigue igual. Si es que en el siglo XXI aun hay vida.

En el año 1968, Rodolfo Enrique Cabral Camiñas era uno más de los tantos trovadores que recorrían los caminos con una guitarra. El único capital eran sus canciones y un par de bolsillos llenos de huecos, por lo que recaló en un bolichón de Punta del Este, donde había un grupo de amigos que le ofrecieron alojamiento y comida a cambio de su música. En una noche de alcohol y jarana, se apartó hacia un rincón e improvisó una canción de melodía simple, entre el sopor de la borrachera. Lo que la gente escuchó esa noche era una letra que hablaba de no ser de ningún lugar, pero la composición se perdió en la madrugada. Al poco tiempo, Jacobo Timerman lo invitó a cenar para entregarle un regalo. Era un casete donde Timerman había grabado, en la noche de la improvisación, la canción completa sin que Cabral lo supiera. No soy de aquí, ni soy de allá comenzó a transitar un camino que acabaría en más de 700 versiones en 23 lenguas, convirtiéndose en una de las piezas musicales más versionadas, a la par de Mediterráneo, de Serrat. link: https://www.youtube.com/watch?v=xD3G6eM3tPI Cosas que pasan La vida de Facundo Cabral estuvo siempre ligada a una suerte que el propio cantante definía como obra de Dios. Su personalidad, marcada por un fuerte compromiso social, lo convirtió en un hombre del mundo que lo llevaría a trabar amistad con algunas de las figuras más emblemáticas del siglo 20. Cabral siempre contaba que su necesidad de andar venía desde chiquito, cuando se escapó de su casa con tan solo 9 años, para ir a Buenos Aires a pedirle trabajo a Perón para su madre. La historia cuenta que encontró al presidente y a Eva Duarte en un acto y que consiguió acercarse hasta la primera dama, a quien le preguntó si había laburo. Más adelante confesaría que la respuesta de Evita lo marcaría para siempre: "Por fin, alguien que pide trabajo y no limosna". Gracias a esa gesta, logró que su madre consiguiera empleo y que el resto de la familia saliera de la situación de pobreza. En los ’70 probó el sabor amargo del exilio cuando fue catalogado como cantante de protesta y se radicó en México. Según él mismo contaba, recorrió más de 160 países difundiendo su música y conociendo otras culturas. Cuando volvió a la Argentina en democracia, ya era un artista consagrado. Música de camaleón En honor a su trayectoria, recibió tres discos de oro y dos de platino, y en la noche de la ceremonia, para volver a su hotel, tomó un taxi y le regaló al conductor esos premios (Cabral volvería a encontrarse azarosamente con aquel hombre, que lo invitó a su casa para mostrarle los discos colgados en una pared, como una suerte de altar). El universo de Facundo Cabral está lleno de historias curiosas. Por caso, el llamado telefónico que le pusieron al aire en un programa de radio, sin decirle que se trataba de María Teresa de Calcuta. Cabral escuchó sólo el nombre de pila y confundió a la religiosa con una antigua novia de la juventud, así que en el primer tramo de la conversación le dijo varias frases alusivas al tiempo amoroso que habían pasado juntos, hasta que la mujer le aclaró: “Me parece que te estás confundiendo de María Teresa, Facundo”. Hace cinco años emprendió una gira por Centroamérica. Recaló en Guatemala el 5 de julio. El jueves 7 se presentó en el que sería su último concierto, en el Teatro Roma de la ciudad de Quetzaltenango. Para el cierre, claro, cantó No soy de aquí, ni soy de allá. Requiem para un sueño En la madrugada del 9 de julio de 2011, antes de que el sol se pusiera a rodar por el horizonte, iba en un auto camino al aeropuerto para continuar su peregrinar, pero el vehículo en el que se trasladaba fue interceptado por un grupo de sicarios que buscaban al empresario Henry Fariña, que estaba al volante. Tres autos del que asomaban fusiles de asalto escupieron las ráfagas fatales en el Boulevard Liberación. Fue justo un día como el de hoy en el que amanecimos con su ausencia. Lo que no pudieron las balas fue poner a Facundo Cabral en el olvido. Su legado, a 5 años de su muerte, es todavía un tesoro que vale la pena descubrir. Su viaje continúa. Por suerte. link: https://www.youtube.com/watch?v=WCieoQ6V-90

El autor de Apotegmas en el desierto ha presentado a través de las redes sociales un adelanto de su próximo libro, a editarse el año próximo. Capitán Ironía Fabulador de ademanes a medio desabotonar, suele involucrarse en líos bronceados, pero solo por cortesía. Considera la insensatez como la mayor de sus virtudes. Bebedor de salvajismo; la memoria del que se asume vencido siempre será más impiadosa que celestial. Allá va el Capitán Ironía, licuando el asombro del barrio con su aire desdichado. Su rostro enfermizo balancea su oscuro fastidio. El sol de los triunfos ajenos siempre fue demasiado radiante para que pudiera mirarlo a los ojos. Su piel es un alambre atravesando la tarde entre bramidos de soledad. Víctima de algunos momentos rescatables, que alentaron una cierta ofuscación sobre los inexistentes finales felices. Allá va el Capitán Ironía, con una impaciencia de nudillos gruesos. Propietario de una declaración incinerada, a la que nunca dejó de echar de menos. Azotado por lo irremediable, el insomnio le sonríe con los labios apretados. La presentación oficial con los remordimientos siempre incluye un tarascón de por medio. Por fin se queda dormido sobre una retahíla de protestas taciturnas, para entablar un soliloquio con sus pesadillas. Allá va el Capitán Ironía, con el abatimiento de los que vienen de un rito de iniciación frustrado. Con un viento huracanado entre las manos pinta los barrotes de su propia jaula. … Hace un par de horas me enteré que el Capitán quiso ascender a Comandante, pretendiendo transformar en moretones las ojeras de cinco caballeros muy bien adiestrados en el poco elegante oficio de moler al prójimo a palos. Poco y nada me extrañó, porque desde que dejó de ser Teniente, al Capitán siempre le gustó ponerle leche descremada a la cicuta, y dictar su propio epitafio con fuegos artificiales. Allá está el Capitán Ironía, en cautiverio en una cama de hospital, con un par de costillas quebradas y una lesión en el orgullo y el pulmón. Con tres dientes menos y el rostro indigno de alguien de su rango, lanza hacia la lluvia que golpea la mísera ventana de esa habitación una advertencia amortiguada: Tan pronto como se recupere todos los diarios de este país pondrán en los titulares su nombre, apellido y las condecoraciones que ganó jugándose la reputación en las leoninas calles de la vida.