PioliNAmaYiYo

“Retrato de poeta” ¿También tú aquí, hermano, amigo, Maestro, en este limbo? ¿Quién te trajo, Locura de los nuestros, que es la nuestra, Como a mí? ¿O codicia, vendiendo el patrimonio No ganado, sino heredado, de aquellos que no saben [5] Quererlo? Tú no puedes hablarme, y yo apenas Si puedo hablar. Mas tus ojos me miran Como si a ver un pensamiento me llamaran. Y pienso. Estás mirando allá. Asistes Al tiempo aquel parado, a lo que era [10] En el momento aquel, cuando el pintor termina Y te deja mirando quietamente tu mundo A la ventana: aquel paisaje bronco De rocas y encinas, verde todo y moreno, En azul contrastado a la distancia, [15] De un contorno tan neto que parece triste. Aquella tierra estás mirando, la ciudad aquella, La gente aquella. El brillante revuelo Miras de terciopelo y seda, de metales Y esmaltes, de plumajes y blondas. [20] Con su estremecimiento, su palpitar humano Que agita el aire como ala enloquecida De mediodía. Por eso tu mirada Está mirando así, nostálgica, indulgente. El instinto te dice que ese vivir soberbio [25] Levanta la palabra. La palabra es más plena Ahí, más rica, y fulge igual que otros joyeles, Otras espadas, al cruzar sus destellos y sus filos En el campo teñido de poniente y de sangre, En la noche encendida, al compás del sarao [30] O del rezo en la nave. Esa palabra, de la cual tú conoces, Por el verso y la plática, su poder y su hechizo. Esa palabra de ti amada, sometiendo A la encumbrada muchedumbre, le recuerda Cómo va nuestra fe hacia las cosas [35] Ya no vistas afuera con los ojos, Aunque dentro las ven tan claras nuestras almas; Las cosas mismas que sostienen tu vida, Como la tierra aquella, sus encinas, sus rocas, Que estás ahí mirando quietamente. [ 40] Yo no las veo ya, y apenas si ahora escucho, Gracias a ti, su dejo adormecido Queriendo resurgir, buscando el aire Otra vez. En los nidos de antaño No hay pájaros, amigo. Ahí perdona y comprende; [45] Tan caídos estamos que ni la fe nos queda. Me miras, y tus labios, con pausa reflexiva, Devoran silenciosos las palabras amargas. Dime. Dime. No esas cosas amargas, las sutiles, Hondas, afectuosas, que mi oído [50] Jamás escucha. Como concha vacía, Mi oído guarda largamente la nostalgia De su mundo extinguido. Yo aquí solo, Aun más que lo estás tú, mi hermano y mi maestro, Mi ausencia en esa tuya busca acorde, [55] Como ola en la ola. Dime, amigo. ¿Recuerdas? ¿En qué miedos el acento Armonioso habéis dejado? ¿Lo recuerdas? Aquel pájaro tuyo adolecía De esta misma pasión que aquí me trae [60] Frente a ti. Y aunque yo estoy atado A prisión menos pía que la suya, Aún me solicita el viento, el viento Nuestro, que animó nuestras palabras. Amigo, amigo, no me hablas. Quietamente [65] Sentado ahí, en dejadez airosa, La mano delicada marcando con un dedo El pasaje en el libro, erguido como a escucha Del coloquio un momento interrumpido, Miras tu mundo y en tu mundo vives. [70] Tú no sufres ausencia, no la sientes; Pero por ti y por mí sintiendo, la deploro. El norte nos devora, presos de esta tierra, La fortaleza del fastidio atareado, Por donde sólo van sombras de hombres, [75] Y entre ellas mi sombra, aunque ésta en ocio, Y en su ocio conoce más la burla amarga De nuestra suerte. Tú viviste tu día, Y en él, con otra vida que el pintor te infunde, Existes hoy. Yo ¿estoy viviendo el mío? [80] ¿Yo? El instrumento, dulce y animado, Un eco aquí de las tristezas nuestras.