LonelyFields

La niebla formaba figuras a medida que el bote se acercaba a tierra, el espesor de esta se disipaba junto con la mente del escritor en un vino añejo. El viejo Brown por fin se habia separado de los inservibles servicios del Márquez Tomas, tan pronto como escaparon de la prision acuatica hacia ya dos meses atras. Su mente ahora tenia lugar suficiente para su incomprendido ser, y como el sol nunca brillo sobre sus agotados ojos, este era el momento propicio para dejar su pasado enterrado junto con su odio, encerrandolo en un pequeño manuscrito empolvandose debajo de un catre oscuro de sus temores. Mientras el escritor daba los primeros pasos hacia una cabaña amarga y desorbitada, los fúnebres recuerdos de su infancia comenzaron a golpear una lejana puerta en lo profundo de su mente. Porque si habia algo que le pesaba más que su gálera, era su recondita tristeza, la cual fue heredada de una madre cuya vida se fue ahogando en licores escoceses, hasta que en un ominoso día de otoño, mamá dejo de respirar, empalideciendose en una cama sucia como una flor que pierde su brillo con el frío. Nuestro amigo recordaba con timidas lágrimas aquel domingo tan sombrío, tan solitario, y tan olvidado que había cambiado su realidad por completo. Rememoraba el sentimiento que le provocó aquella injusta soledad obscena. Caminando por calles vacías, hablando con sombras que le recordaban a su ángel de terciopelo y codeandose con personas cuyas caras de indiferencia generaron un odio hacía estas viles creaturas el joven se perdio de la vida. Pero en un día, cuya mirada le fue favorable a nuestro hijo, este fue encontrado por un burgués viudo, conocido por su amabilidad y elocuencia lírica, quien lo cobijo en el seno de una familia adinerada a la edad de nueve años. Fue encontrado sin un nombre ni un apellido, asi que el padre le otorgo un titulo a su delicada obra: Armin George Brown. A su temprana edad tuvo una fácilidad casi divina en la escritura de poesias, que presentaba con frecuencia a su padre quien no tardo en reconocer su talento innato, ganandose los mórbidos celos de sus nuevos hermanos, cuyas habilidades para la musica fueron opacadas por la grandesa de Armin tanto en la escritura como en el dibujo. A partir de entonces, el joven de palabras tersas se ubico en una cúspide aflorada donde el ego comenzo a consumirlo lentamente desde lo mas bajo nunca antes visto. Los años pasaron sobre su piel y su mente, la muerte de su padre lo habia endurecido, recordandole aquel viejo temor y aquel viejo odio hacía las creaturas sin rostro que caminaban presurosos por las calles en abrigos de pieles, con zapatos negros como sus ojos, todo en una danza interminable que abrian antigüas heridas ajenas a su cuerpo. Una pava chilla de horror en una cocina rústica, una taza rota se levanta desde el suelo y se siente a salvo sobre las manos de un entristecido ser incapaz de dañarlo otra vez. El silencio del bosque susurra en la entrada de la cabaña donde una cuna vacía se mece al son del apacible viento. Unos libros duermen en un pedazo de madera olvidada al final de un mugriento estante. Bienvenido a casa escritor, tu viaje a terminado y ya puedes descansar en la vieja cama de tu madre. Ella dormirá contigo y te abrazará como solía hacerlo, te leerá algo antes de dormir, y te dará un beso lleno de amor en tu mejilla del mismo modo que quieres que sea oh mi pobre y agotado escritor, es un regalo mi pesar pues nada más te puedo yo dar oh mi pobre, pobre escritor, dimelo pues yo te conozco.