Interestellar_Overdrive

Rapsodia de una noche de viento Las doce. A lo largo de los cauces de la calle sostenidos en síntesis lunar, susurrando encantamientos lunares, se disuelven los suelos de la memoria y todas sus claras relaciones, sus divisiones y precisiones, cada farol que dejo atrás resuena como un tambor fatalista, y a través de los espacios de lo oscuro la medianoche sacude la memoria como un loco agitando un geranio muerto. La una y media, el farol rociaba, el farol mascullaba, el farol decía: "Observa a esa mujer que vacila hacia ti en la luz de la puerta que se abre hacia ella como una mueca. Ves que el borde de su vestido está desgarrado y sucio de arena, y ves que el rabillo del ojo se le retuerce como un alfiler torcido". La memoria arroja y deja en seco una multitud de cosas retorcidas; una rama retorcida en la playa, devorada, lisa, y pulida como si el mundo rindiera el secreto de su esqueleto, rígido y blanco. Un muelle roto en el solar de una fábrica, óxido que se agarra a la forma que la fuerza ha dejado dura y enroscada y dispuesta a dispararse. Las dos y media. El farol dijo: "Observa al gato que se aplana en el arroyo, saca la lengua furtiva y devora un bocado de manteca rancia". Así la mano del niño, automática, salió furtiva y se embolsó un juguete que corría por el muelle. No vi nada tras los ojos de ese niño. He visto ojos en la calle tratando de escudriñar a través de postigos con luz, y un cangrejo una tarde en un charco, un viejo cangrejo con lapas en la espalda, agarró el extremo de un palo que le tendí. Las tres y media, el farol espurreaba, el farol mascullaba en lo oscuro. El farol canturreaba: "Observa la luna, la lune ne garde aucune rancune, guiña un débil ojo, sonríe a los rincones. Alisa el pelo de la hierba. La luna ha perdido la memoria. Una desvaída viruela le agrieta la cara, su mano retuerce una rosa de papel, que huele a polvo y agua de colonia. Está sola con todos los viejos olores nocturnos que cruzan y cruzan por su cerebro". Viene la reminiscencia de secos geranios sin sol y polvo en grietas, olores de castañas en las calles, y olores femeninos en cuartos de ventanas cerradas, y cigarrillos en pasillos y olores de cócteles en bares. El farol dijo: "Las cuatro. Aquí está el número en la puerta. ¡Memoria! Tienes la llave, la lamparilla extiende un círculo en la escalera, sube. La cama está abierta: el cepillo de dientes cuelga en la pared, deja los zapatos a la puerta, duerme, prepárate para la vida." El último retorcimiento del cuchillo. Thomas Stearns Eliot

Almafuerte ¡Dios te salve! Cuando se haga en ti la sombra; cuando apagues tus estrellas; cuando abismes en el fango más hediondo, más infecto, más maligno, más innoble, más macabro,-más de muerte, más de bestia, más de cárcel,- no has caído todavía, no has rodado a lo más hondo… si en la cueva de tu pecho, más ignara, más remota, más secreta, más arcana, más oscura, más vacía, más ruin, más secundaria, canta salmos las tristeza, muerde angustias el despecho, vibra un punto, gime un ángel, pía un nido de sonrojos, se hace un nudo de ansiedad. Los que nacen tenebrosos; los que son y serán larvas; los estorbos, los peligros, los contagios, los Satanes, los malditos, los que nunca,- nunca en seco, nunca siempre, nunca mismo, nunca nunca,- se podrán regenerar, no se auscultan en sus noches, no se lloran a si propios… se producen imperantes, satisfechos,- como normas, como moldes, como pernos, como pesas controlarias, como básicos puntales, y no sienten el deseo de lo sano y de lo puro ni siquiera un vil momento, ni siquiera un vil instante, de su arcano cerebral. Al que tasca sus tinieblas, al que ambula taciturno; al que aguanta en sus dos lomos,- como el peso indeclinable, como el peso punitorio de cien urbes, de cien siglos; de cien razas delincuentes,- su tenaz obcecación; al que sufre noche y día, - y en la noche hasta durmiendo,- como el roce de un cilicio, como un hueso en la garganta, como un clavo en el cerebro, como un ruido en los oídos, como un callo apostemado la noción de sus miserias, la gran cruz de su pasión: yo le agacho mi cabeza; yo le doblo mis rodillas; yo le beso las dos plantas; yo le digo: Dios te salve… ¡Cristo negro, santo hediondo, Job por dentro, vaso infame de dolor! Hace tiempo me llegó al alma este gran poema del Maestro Almafuerte, me nace esta noche convidar, para todo aquel que le quepa el sayo.

Y la muerte no tendrá señorío. "Y la muerte no tendrá señorío. Desnudos los muertos se habrán confundido con el hombre del viento y la luna poniente; cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios, tendrán estrellas a sus codos y a sus pies; aunque se vuelvan locos serán cuerdos, aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo, aunque los amantes se pierdan quedará el amor; y la muerte no tendrá señorío. Y la muerte no tendrá señorío. Bajo las ondulaciones del mar los que yacen tendidos no moriran aterrados; retorciéndose en el potro cuando los nervios ceden, amarrados a una rueda, aún no se romperán; la fe en sus manos se partirá en dos, y los penetrarán los daños unicornes; rotos todos los cabos ya no crujirán más; y la muerte no tendrá señorío. Y la muerte no tendrá señorío. Aunque las gaviotas no griten más en su oído ni las olas estallen ruidosas en las costas; aunque no broten flores donde antes brotaron ni levanten ya más la cabeza al golpe de la lluvia; aunque estén locos y muertos como clavos, las cabezas de los cadaveres martillearan margaritas; estallarán al sol hasta que el sol estalle, y la muerte no tendrá señorío. " (Death and the Woodcutter. Illustration for the fable of Jean de La Fontaine ) Texto original en inglés: And death shall have no dominion. Dead man naked they shall be one With the man in the wind and the west moon; When their bones are picked clean and the clean bones gone, They shall have stars at elbow and foot; Though they go mad they shall be sane, Though they sink through the sea they shall rise again; Though lovers be lost love shall not; And death shall have no dominion. And death shall have no dominion. Under the windings of the sea They lying long shall not die windily; Twisting on racks when sinews give way, Strapped to a wheel, yet they shall not break; Faith in their hands shall snap in two, And the unicorn evils run them through; Split all ends up they shan't crack; And death shall have no dominion. And death shall have no dominion. No more may gulls cry at their ears Or waves break loud on the seashores; Where blew a flower may a flower no more Lift its head to the blows of the rain; Though they be mad and dead as nails, Heads of the characters hammer through daisies; Break in the sun till the sun breaks down, And death shall have no dominion. Dylan Thomas 1914 - 1953 (The Ride of Death (The Fall and Death) - Arnold Böcklin )

Taringa: Breve Reflexión. Soy usuario de ésta página desde 2007. Desde entonces es que contemplo el exponencial descenso en la calidad de contenido de la misma. Cuáles son las causas e hipótesis a plantear sobre este suceso ? Desde ya que enumerarlas y fudamentarlas sería muy extenso. Podría apuntar sobre las bajas edades de los usuarios actuales, pero desde ya es insuficiente. El asunto es mucho más profundo de lo que parece. Estamos en presencia de una decadencia alarmante, donde se hace muy difícil vislumbrar un futuro próspero para la juventud actual. La ausencia de interés por el conocimiento engendra una terrible falta de pasiones sin las cuales no podemos producir estados de conciencia; hacer crecer al espíritu. La estrechez cultural es la moneda corriente. Esto es gravísimo; ¿Cómo puede una persona generar pensamientos profundos si se encuentra sometida al dominio que las tecnologías imponen en la sociedad ? Salimos a la calle y vemos a las personas dedicar toda su concentración a aquellos bienes que adquirieron con amplios planes financieros, evitando así cualquier tipo de resignificación en la conciencia. Creo que es de vital importancia comenzar en nuestros semejantes una conciencia de unidad y fraternidad, en la que se reflejen los sentimientos más puros del hombre; los sentimientos que el amor provoca ! Deseo desde lo más profundo de mi ser que esta sociedad comience a despertar, pero debemos ayudar entre todos; EL PUEBLO ARGENTINO. Necesitamos provocar el SENTIMIENTO PATRIO en el prójimo, el amor a nuestra tierra, LA ARGENTINA. Este gobierno supo impulsar en mí -y en amplios sectores sociales- un interés inusitado hacia la política y el Estado.Dejémonos de revolotear en los escándalos vacíos que nos imponen los medios. NO OLVIDAR NUNCA DE CENTRARSE EN LAS ACTITUDES NOBLES: Las que nos inculcaron nuestros Maestros en la vida, nunca dejemos de mantener los cimientos de nuestros ideales en aquellas enseñanzas que nos marcaron a fuego. Busquemos alivio e inspiración en lo más bello de la vida, en lo grande de cada día, que son las pequeñas cosas. Estamos frente a muchos monstruos en la lucha. Luchamos contra los falsos pensamientos, las falsas necesidades creadas por la maquinaria empresarial, los que se oponen al librepensamiento, contra la muerte que nos venden en todos lados, contra los que tienen el alma irremediablemente corrompida, los que aún defienden ideas neo-liberalistas y retrógradas. DIGAMOS:BASTA DE MIERDA ! Generemos en nuestro ser -desde la dignidad- un hambre de conocimiento , con el que provocaremos estados de conciencia ,con el que elevaremos nuestro espíritu, y acercará a nuestra vida las cosas más hermosas. Sinceramente, Nicolás.

Cuánto le debo al Maestro Ciorán, sus palabras son siempre un desgarrador alivio para el espíritu solitario y triste. Cuando uno ha comprobado que los hombres no pueden ofrecer nada y continúa tratándolos, es como si después de haber liquidado todas las supersticiones, siguiera creyendo en fantasmas. Dios, para obligar a los solitarios a la cobardía, ha creado la sonrisa, anémica y aérea en las vírgenes, concreta e inmediata en las mujeres de mala vida, tierna en los viejos e irresistible en los moribundos. Por otro lado, nada prueba más que los hombres son mortales que la sonrisa, expresión del equívoco desgarrado de lo efímero. Cada vez que sonreímos, ¿no es como un último encuentro, y no es la sonrisa el testamento aromatizado del individuo? La trémula luz del rostro y de los labios, la solemne humedad de los ojos transforman la vida en un puerto, del cual los barcos zarpan a alta mar sin destino, transportando no hombres sino separaciones. ¿Y qué es la vida sino el lugar de las separaciones? Siempre que me dejo conmover por una sonrisa me alejo con la carga de lo irreparable, ya que nada descubre más atrozmente la ruina que espera al hombre como ese símbolo aparente de felicidad, el cual hace sentir con más crueldad a un corazón deshojado el temblor de lo pasajero de la vida, como el estertor clásico del fin. Y siempre que alguien me sonríe, descifro en su frente luminosa la desgarradora llamada: «¡Acércate, fíjate bien, que yo también soy mortal!». O cuando la negrura de mi noche vela mis ojos, la voz de la sonrisa aletea junto a mis oídos ávidos de lo implacable: «¡Mírame, es por última vez!». ...Y por eso la sonrisa te aparta de la última soledad, y sea cual fuere el interés que tienes por tus compañeros de respiración y de putrefacción, te vuelves hacia ellos para sorberles el secreto, para anegarte en él y para que ellos no sepan, no sepan cuán pesada es su carga de temporalidad, qué mares transportan y a cuántos naufragios nos invita el tormento inconsciente e incurable de su sonrisa, a qué tentaciones de desaparición te someten, abriéndote su alma mientras tú levantas, temblando de aflicción, la lápida de la sonrisa. Emil Cioran El Ocaso del Pensamiento. Capítulo II http://es.wikipedia.org/wiki/Emil_Michel_Cioran