Gigita_radiogirl

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Creo este, mi primer post, para compartir un poco de poesía argentina que más de una vez olvidamos que existe y no valoramos lo suficiente. Empezamos con Arturo Carrera, su biografía y muestra de su obra: “Arturo Carrera nació el 27 de marzo de 1948 en Buenos Aires. su primer libro fue publicado en 1972. Es uno de los referentes latinoamericanos del neobarroco. Su obra explora las ambigüedades de la palabra, indaga el mundo de las sensaciones, construye una original autobiografía lírica, hasta lograr una estética tan personal que lo ha convertido en un autor ineludible en la poesía hispanoamericana contemporánea.” Crepúsculo Argentino El campo, un espacio donde los niños confunden la belleza con la felicidad; la luz los atonta, el flash doméstico y natural los oculta en catacumbas, agujeros negros, blancos conventos insonorizados, sin follaje... oh pequeños religiosos de la exigencia: una sonrisita fosforescente y acústica y un abracito afectado que se conoce en esa especie de Vacío Mundo en otra más lejana galáctica insaciable risita que lucha. Todas las astillas cósmicas. Todos los hilos agámicos. Todas las taciturnas vocecitas en la luz amarilla, intensa, de azufre fosforescente y de luciérnaga que agoniza. nosotros en ese campo expulsado donde la fatiga es imprevista con sus misteriosos eclipses... La insistencia de un pánico silvestre y los diminutivos con que Arturito recorre su paciencia, su olvido en todo lo que se afinca como parpadeo. Las cajas del sueño donde el poder dormir como volver a morir se precipita; el aire se funde con la luz oscura y el agua con los desplazamientos del rumor acuático imanes, imanes de felicidades remotas mímicas en los estados de belleza pura, y variaciones mágicas con dedos de reptil, pero ese reptil de miniatura africana que salta continuamente en el hirviente desierto de arena para no escaldarse y vivir al unísono, para que el día entre en él por todas sus semejantes, ínfimas, innumerables huellas para que la presencia insaciable del día no lo adormezca; sin embargo, a ellos otros espero, anhelo, anillo sus múltiples exigencias. Puedo envejecer esperándolos en otra humanidad y puedo otra vez nacer; estar como un fruto en corona, esperando el picotazo de otros mundos, la vida de cada minúscula noche hacia el mar. Ellos, bienes dormidos bajo estatuas de olmos, gnomos, tesoros en cofres de pirotecnias perpetuas, aún en el vacío insonoro, atraídos como ranas En la inquietud de los estanques o el mar, sobre la vasta ola roma, sin cresta, alzándose silenciosa sobre el amor: minutos sin ley ni astros tiempos sin cuerpo ni deseo espacios donde se cortan los afectos a cada exiguo pie de un hombre. Son niños siempre y niños en un festín donde se desconocen los nombres Niños arrancados del cuerpo y del corazón, como raicillas que ya hubieran echado en otros niños su ligazón; en otros pensamientos su dolorosa espesura. Niños explosiones acústicas Niños ortigas del verano; a un punto en la seda vienen a mirar faisanes; un círculo luminoso donde caen todas las remotas ideologías naturales y todas nuestras cósmicas huellas estrelladas: los niños. duelo de no pertenecer duelo de las sabidurías desconocidas sin órganos sin ostentación y sin goces duelo de apartarse dudando del patio de la dicha: donde allí todo nos sosegaba como sofocado dolor aquí todo nos despierta aquí somos el sobresalto del lince aquí el sueño oculta la alegría del secreto Aquí la verdad solitaria derrumba el placer y el placer no sostiene el secreto no sostiene el despertar no me sostiene, su realidad, es más devastadora que el deseo ¿Qué es? Es la desesperación que nos impone como un sueño el vacío, el campo... Vaho amarillo y los diablitos riéndose. Arrastran un perrito, escriben una eme majestuosa; las brujas-lolita con sus mechones eléctricos y sus malcriadas muñecas, la voz del perrito; los dientes de las cosas; la acústica estirpe china del súbito día (el té). Los niños. Sus rasos borran la única fiesta, la única mentira, la única verdad, la única risa. No te alejes más. No te alejes más. ¿Qué haré sin los ojillos de tu faisán? Sin tus gestos como picotazos dorados. Mi desesperación clavada en el deseo como un colibrí salvaje en la gigantesca flor acuática. La hipertrófica magnolia del deseo: un limón escarlata y óxido de hierro la van centrando con sus suavísimos ganchos: la abeja allí se empolva, los zánganos conocen y reconocen: desconocen El campo, la noche y sus caretas de olores que no enmascaran, los mensajes cortados y los gritos suntuosos; la noche con sus señales de amores de alfalfas y alfabetos de sapos y telarañas. Magnolia del zorrino con su chorro de humos acres ¿Nada sostendría? ¿Nada consentiría en su risa de chaparrones de blancos y agrios fuegos luminosos? Es la madrugada: ¿pero cómo...? Los niños se duermen: fácilmente se duermen sobre estos clavos de azúcar, fakires del infinito turbulento. El campo tiembla. El campo nuestro. (...el delirio, los surcos de la lava del alba. El agua donde amanecemos. Los terrores poderosos giran en torno a objetos sin valor. ¿Te acordás? Fase del desprecio, incluso por el no... El No de un amarillo vibratorio, los girasoles en el vozarrón del día y el humo del atardecer, los ojos en la cabeza leñosa en el espumoso anaranjado del sol. No te alejes más. No te alejes más. el deseo desdibuja en su plumosa tierra un espacio: "que no te despierten todavía, y que no hiervan la leche todavía". Multiplicidades. Multiplicidades secretas Lo que pasa durante la tarde como los pequeños frutos de las intensidades se abre, como un último frutillo en las fogatas anaranjadas Deja que bajo nuestra incertidumbre croe lo incierto: el agro de la espera, la niñita que baila... la patria de San Juan y esas inquisitorias cartas que quemaste para cocer la langosta y las habas: La pintura es la extensión más sutil Baldomero Fernández Moreno: (barrio de San Telmo, Buenos Aires, Argentina, 1886 - 1950) fue un poeta argentino. Su poesía, universal y hondamente nacional al mismo tiempo, ha inmortalizado la geografía íntima de los barrios porteños y la cálida placidez de las provincias y el campo. Viejo Café Tortoni A pesar de la lluvia yo he salido a tomar un café. Estoy sentado bajo el toldo tirante y empapado de este viejo Tortoni conocido. ¡Cuántas veces, oh padre, habrás venido de tus graves negocios fatigado, a fumar un habano perfumado y a jugar al tresillo consabido! Melancólico, pobre, descubierto, tu hijo te repite, padre muerto. Suena la lluvia, núblanse mis ojos, vomita el subterráneo alguna gente, pregona diarios una voz doliente, ruedan los grandes autobuses rojos. Alejandra Pizarnik: (Buenos Aires, 29 de abril de 1936 - 25 de septiembre de 1972) fue una poeta surrealista argentina. Poema A La Espera De La Oscuridad Ese instante que no se olvida Tan vacío devuelto por las sombras Tan vacío rechazado por los relojes Ese pobre instante adoptado por mi ternura Desnudo desnudo de sangre de alas Sin ojos para recordar angustias de antaño Sin labios para recoger el zumo de las violencias perdidas en el canto de los helados campanarios. Ampáralo niña ciega de alma Ponle tus cabellos escarchados por el fuego Abrázalo pequeña estatua de terror. Señálale el mundo convulsionado a tus pies A tus pies donde mueren las golondrinas Tiritantes de pavor frente al futuro Dile que los suspiros del mar Humedecen las únicas palabras Por las que vale vivir. Pero ese instante sudoroso de nada Acurrucado en la cueva del destino Sin manos para decir nunca Sin manos para regalar mariposas A los niños muertos Alfonsina Storni: (* Sala Capriasca, Suiza; 29 de mayo de 1892 –† Mar del Plata, Argentina; 25 de octubre de 1938), poeta y escritora argentina del Posmodernismo. Pasión Unos besan las sienes, otros besan las manos, otros besan los ojos, otros besan la boca. Pero de aquél a éste la diferencia es poca. No son dioses, ¿qué quieres?, son apenas humanos. Pero, encontrar un día el espíritu sumo, la condición divina en el pecho de un fuerte, el hombre en cuya llama quisieras deshacerte ¡como al golpe de viento las columnas de humo! La mano que al posarse, grave, sobre tu espalda, haga noble tu pecho, generosa tu falda, y más hondos los surcos creadores de tus senos. ¡Y la mirada grande, que mientras te ilumine te encienda al rojoblanco, y te arda, y te calcine hasta el seco ramaje de los pálidos huesos! Susana Thénon: (Buenos Aires, Argentina, 1935-1991). Poeta, traductora y fotógrafa, también escribió algunos ensayos) de Distancias #26 sol menos uno sol igual a sol no entiendo casa el sombrero piedra de afilar no entiendo otro buen día y leche (sol) noticia y bala cerco pan noticia qué no entiendo letra polo desague simontemplar caballo solución rueda miseria cavidad (sol) sol desventaja dictador vieja chiste pregunta pregunta sala de estar mueca simposio clan abrigo sopa suerte dictador no entiendo (no entiende) no puedo (no puede) entender (no puede entender) no entiendo soma hueso carga (sol) patio sol flor pastilla navaja carta broche (dos) cosa perfil llave amistad (sol) desván juego no entiendo no noticia fila marca tablero dictador cuerpo sonido umbral invierno sangre sol SOL menos uno sol igual a sol Juan Ortiz: poeta argentino (11 de junio de 1896 - 2 de setiembre de 1978). Nació en Puerto Ruíz, en la provincia mesopotámica de Entre Ríos, y pasó su infancia en las selvas de Montiel, un paisaje que marcó su poesía para siempre. ELLA... Ella anuda hilos entre los hombres y lleva de aquí para allá la mariposa profunda -ala del paisaje y del alma de un país, con su polen... Ella hace sensible el clima de los días, con su color y su perfume... a su pesar, muchas veces, como bajo un destino. Testimonio involuntario, ella, de un cierto estado de espíritu, de un cierto estado de las cosas, en que la circunstancia da su hálito. .. Pero se dirige siempre a un testigo invisible, jugando naturalmente con la tierra y el ángel, el infinito a su lado y el presente en el confín... Mas es el don absoluto, y la ternura, ella que es también el término supremo y la última esencia con las melodías de los sentidos y los símbolos y las visiones y los latidos para el encuentro en los abismos... Mas tiene cargo de almas, y es la comunicación, el traspaso del ser, "como se da una flor", en el nivel de los niños, más allá de sí misma, en el olvido puro de ella misma... Y no busca nunca, no, ella... espera, espera toda desnuda, con la lámpara en la mano, en el centro mismo de la noche... Oliverio Girondo: Oliverio Girondo, poeta argentino (Buenos Aires, 1891 - 1967). El Puro No El no el no inóvulo el no nonato el noo el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan noan noan y nooan y plurimono noan al morbo amorfo noo no démono no deo sin son sin sexo ni órbita el yerto inóseo noo en unisolo amódulo sin poros ya sin nódulo ni yo ni fosa ni hoyo el macro no ni polvo el no más nada todo el puro no sin no Néctor Perlongher: (*25 de diciembre de 1949 en Avellaneda, provincia de Buenos Aires - 26 de noviembre de 1992 en San Pablo, Brasil) fue un poeta y escritor argentino radicado en Brasil desde 1982. Devenir Marta A lacios oropeles enyedrada la toga que flaneando las ligas, las ampula para que flote en el deambuleo la ceniza, impregnando de lanas la atmósfera cerrada y fría del boudoir. A través de los años, esa lívida mujereidad enroscándose, bizca, en laberintos de maquillaje, el velador de los aduares incendiaba al volcarse la arena, vacilar en un trazo que sutil cubriese las hendiduras del revoque y, más abajo, ligas, lilas, revuelo de la mampostería por la presión ceñida y fina que al ajustar los valles microscópicos del tul sofocase las riendas del calambre, irguiendo levemente el pezcuello que tornando mujer se echa al diván Osvaldo Lamborginhi: (Necochea, Provincia de Buenos Aires,12 de abril de 1940 - Barcelona (España), 18 de noviembre de 1985). Escritor y poeta argentino. (De “La divertidísima canción del Diantre”) 1 El cuerpo tiene un órgano metafórico es el lugar de todas las transmutaciones es el lugar poético por excelencia, el ano en es sentido que es el lugar donde el niño y la niña se encuentran todavía, subrayando todavía sin el corte, sin la diferencia de los sexos. El lugar metafórico, el ano, mierda, niño, regalo, pene todo es intercambio. Una gran mujer, mujer de Nietzsche, mujer de Rilke, casi mujer de Freud: Lou Andrea Salomé, habló de la vagina como eternamente arrendada al ano. Jorge Luis Borges: (* Buenos Aires, 24 de agosto de 1899 - Ginebra, 14 de junio de 1986) fue un escritor argentino, uno de los autores más destacados de la literatura en español del siglo XX. Publicó ensayos breves, cuentos y poemas. Su obra, fundamental en la literatura y en el pensamiento humano, ha sido objeto de minuciosos análisis y de múltiples interpretaciones. Trasciende cualquier clasificación y excluye cualquier tipo de dogmatismo.Pocos escritores han provocado tanta resonancia en la imaginación de los hombres. El Reloj De Arena Está bien que se mida con la dura Sombra que una columna en el estío Arroja o con el agua de aquel río En que Heráclito vio nuestra locura El tiempo, ya que al tiempo y al destino Se parecen los dos: la imponderable Sombra diurna y el curso irrevocable Del agua que prosigue su camino. Está bien, pero el tiempo en los desiertos Otra substancia halló, suave y pesada, Que parece haber sido imaginada Para medir el tiempo de los muertos. Surge así el alegórico instrumento De los grabados de los diccionarios, La pieza que los grises anticuarios Relegarán al mundo ceniciento Del alfil desparejo, de la espada Inerme, del borroso telescopio, Del sándalo mordido por el opio Del polvo, del azar y de la nada. ¿Quién no se ha demorado ante el severo Y tétrico instrumento que acompaña En la diestra del dios a la guadaña Y cuyas líneas repitió Durero? Por el ápice abierto el cono inverso Deja caer la cautelosa arena, Oro gradual que se desprende y llena El cóncavo cristal de su universo. Hay un agrado en observar la arcana Arena que resbala y que declina Y, a punto de caer, se arremolina Con una prisa que es del todo humana. La arena de los ciclos es la misma E infinita es la historia de la arena; Así, bajo tus dichas o tu pena, La invulnerable eternidad se abisma. No se detiene nunca la caída Yo me desangro, no el cristal. El rito De decantar la arena es infinito Y con la arena se nos va la vida. En los minutos de la arena creo Sentir el tiempo cósmico: la historia Que encierra en sus espejos la memoria O que ha disuelto el mágico Leteo. El pilar de humo y el pilar de fuego, Cartago y Roma y su apretada guerra, Simón Mago, los siete pies de tierra Que el rey sajón ofrece al rey noruego, Todo lo arrastra y pierde este incansable Hilo sutil de arena numerosa. No he de salvarme yo, fortuita cosa De tiempo, que es materia deleznable. Julio Cortázar: (Ixelles, Bruselas, Bélgica, 26 de agosto de 1914 - París, Francia 12 de febrero de 1984) fue un escritor e intelectual argentino. Se le considera uno de los autores más innovadores y originales de su tiempo, maestro del relato corto, la prosa poética y la narración breve en general, comparable a Jorge Luis Borges, Antón Chéjov o Edgar Allan Poe, y creador de importantes novelas que inauguraron una nueva forma de hacer literatura en Latinoamérica, rompiendo los moldes clásicos mediante narraciones que escapan de la linealidad temporal y donde los personajes adquieren una autonomía y una profundidad psicológica pocas veces vista hasta entonces. Nocturno Tengo esta noche las manos negras, el corazón sudado como después de luchar hasta el olvido con los ciempiés del humo. Todo ha quedado allá, las botellas, el barco, no sé si me querían, y si esperaban verme. En el diario tirado sobre la cama dice encuentros diplomáticos, una sangría exploratoria lo batió alegremente en cuatro sets. Un bosque altísimo rodea esta casa en el centro de la ciudad, yo sé, siento que un ciego está muriéndose en las cercanías. Mi mujer sube y baja una pequeña escalera como un capitán de navío que desconfía de las estrellas. Hay una taza de leche, papeles, las once de la noche. Afuera parece como si multitudes de caballos se acercaran a la ventana que tengo a mi espalda. Bueno, espero que esto sirva como una introducción a la poesía nacional y que lo disfruten mucho. Saludos