Bombona

A pesar de La Noche de los Lápices, hoy los lápices siguen escribiendo El 16 de septiembre de 1976, 10 estudiantes secundarios de la Escuela Normal Nro 3 de la Plata, son secuestrados tras participar en una campaña por el boleto estudiantil. Todos tenían entre 14 y 17 años. El operativo fue realizado por el Batallón 601 del servicio de Inteligencia del ejercito y la Policía de la Provincia de Buenos Aires, dirigida en ese entonces por el general Ramón Camps, que califico al suceso como "accionar subversivo en las Escuelas". Este hecho es recordado como "La noche de los lápices". Este articulo es para las nuevas generaciones que poco y nada conocen de lo que sucedió hace 29 años en nuestro país, y que consideramos indispensable para recuperar nuestra capacidad de lucha y organización en estos duros momentos que nos toca vivir bajo el neoliberalismo. Los estudiantes secundarios y la política en 1973-1974. El arribo de la democracia en el mes de mayo de 1973, luego de un proceso creciente de enfrentamientos contra la dictadura miliar que gobernaba desde junio de 1966, trajo consigo la irrupción en la vida política y social de los distintos sectores populares que habían experimentado un crecimiento sustancial durante las luchas; entre ellos, los estudiantes secundarios. En el movimiento estudiantil secundario se vivieron experiencias hasta ese momentos inéditas en lo referente a participación política, en tanto ésta es atendida en un sentido partidario más o menos directo. El diario La Opinión editó en 1973 un suplemento dedicado al análisis de los fenómenos políticos entre los adolescentes. En dicho suplemento se publicaron los resultados de una encuesta que realizó el periódico entre 252 estudiantes. Se comprobó que el 30.3% de los jóvenes encuestados tenía participación política de algún tipo. La política había impregnado el conjunto de la vida estudiantil, dentro y fuera de los colegios. Las organizaciones políticas vieron incrementado notoriamente el número de sus militantes y el grado de su influencia. Según el suplemento citado, "las tres fuerzas más importantes son, en este orden, la Unión de Estudiantes Secundarios, (UES), la Federación Juvenil Comunista (FJC) y la Juventud Secundaria Peronista (JSP)" La encuesta de La Opinión revelaba también que en 1973 los estudiantes secundarios se inclinaban ante figuras emblemáticas de la izquierda, con la salvedad de Perón, quién, sin embargo, asumía para una porción amplia de los estudiantes, contornos casi revolucionarios, pese a todo, quien encabeza la encuesta era el CHE Guevara, con el 67%, a continuación venían J. D. Perón con 66% y a mayor distancia, Salvador Allende 19%; Fidel Castro con 19%; Eva Duarte 17 %; Mao Tsé-tung 16% En esta encuesta queda por demás claro, que para aquélla generación de estudiantes secundarios, los referentes revolucionarios y socialistas eran los que más ocupaban en la conciencia estudiantil. En aquellos años se había alcanzado un nivel de conciencia, acción y participación bastante elevados con lo cual el nivel de cuestionamiento al sistema capitalista era de por demás peligroso para la Burguesía y los sectores reaccionarios de nuestro país. EL GOLPE DE 1976 En la historia de nuestro país, como en el resto de América latina, los golpes de Estado siempre estuvieron al servicio de la clase dominante, y del Imperialismo. Pero el Golpe de Estado de 1976 se podría caracterizar no tan solamente, como el más sangriento vivido en la historia de nuestro país, sino que también se lo puede caracterizar como el más pro-imperialista, ya que el estado político-económico que dejo la dictadura a nuestro país le sirvió al Imperialismo para garantizar su hegemonía en la región durante varios años. LOS OBJETIVOS DEL PROCESO Uno de los objetivos más tenazmente buscado por la dictadura militar que gobernó entre 1976 y 1983, fue neutralizar a buena parte de la juventud y ganar a una porción para su propio proyecto reaccionario. Para los que no encajaban en sus esquemas, se aplicaban distintos métodos "preventivos", desde el asesinato y la desaparición, hasta la más refinadas formas de marginamiento social y psicológico, pasando, claro esta, por la clásica y tradicional prisión. Cuando asumieron, en 1976, los militares consideraban que en la Argentina había una generación perdida: la juventud. Esta, por la sofisticada acción de "ideólogos" se había vuelto rebelde y contestataria. Si bien el gobierno militar toma en cuenta la situación en la que se encontraba la juventud argentina, no fue tan obstinado como para suponer que se debía atacara toda la juventud por igual. La política hacia los jóvenes parte de considerar que los que habían pasado por la experiencia del Cordobazo y demás luchas previas a 1973, los que habían vivido con algún grado de participación del proceso de los años 1973,74 y 75, los estudiantes universitarios y los jóvenes obreros, eran en su mayoría irrecuperables y en consecuencia había que combatirlos. Para ello utilizaron un pretexto tan obvio como falaz, se trataba de subversivos reales o potenciales que ponían en riesgo al conjunto del cuerpo social. El ser joven pasa a ser un peligro. Al mismo tiempo, y pensando en el largo plazo, se empieza a desarrollar una estrategia que va más allá de la eliminación del "enemigo". Se empieza a poner la mira sobre el relevo. Ahí están los estudiantes secundarios. Al momento del golpe tienen entre 13 y 18 años más de un millón de jóvenes. EL TERROR EN LAS AULAS Uno de los aspectos más dramáticos de la represión vivida en aquellos años, fue el secuestro de adolescentes. Llegaron a 250 los desaparecidos que tenían entre 13 y 18 años, claro que no todos estudiaban. Muchos se habían visto obligados a abandonar la escuela para incorporarse al mundo del trabajo. Pero de los procedimientos utilizados, surge claramente que no se trataba de hechos aislados, sino de una investigación permenorizada de distintas escuelas. En una entrevista concedida a un grupo de padres, un Coronel de Campo de Mayo les expresó que se llevaban a los jóvenes que habían estudiado en "colegios subversivos para cambiarles las ideas". El 16 de septiembre de 1976, 10 estudiantes secundarios de la Escuela Normal Nro 3 de la Plata, son secuestrados tras participar en una campaña por el boleto estudiantil. Todos tenían entre 14 y 17 años. El operativo fue realizado por el Batallón 601 del servicio de Inteligencia del ejercito y la Policía de la Provincia de Buenos Aires, dirigida en ese entonces por el general Ramón Camps, que califico al suceso como "accionar subversivo en las Escuelas". Este hecho es recordado como "La noche de los lápices". Solo tres de ellos aparecieron un tiempo después. Pablo Díaz, uno de los liberados, declaró en el juicio a las ex juntas: yo pertenecía a la Coordinadora de Estudiantes Secundarios de la Plata y con los chicos del Colegio fuimos a presentar una nota al ministerio de Obras Públicas". Levantaron chicos en algunos colegios que ellos tenían marcados y enemigo era todo aquel estudiante que se preocupara por los problemas sociales, por fomentar entre los estudiantes la participación y la defensa de los derechos de los mismos. Hoy, Los lápices siguen escribiendo. Hoy los estudiantes secundarios, están de a poco recuperando aquella tradición de lucha y defensa, por los derechos a una educación al servicio del pueblo y con mayor presupuesto. Hoy, los secundarios sector dinámico de nuestra sociedad tienen un doble desafío, que es la de reconstruir la memoria de lucha de nuestro pueblo y la de reorganizarse para enfrentar este calamitoso estado de nuestra educación, ya que ellos son los más perjudicados. (Bibliografia consultada: Estudiantes secundarios: Sociedad y política. Berguier, Hechker y Schifrin) Comunicadores Solidarios Agencia Latina de Información Alternativa, 16/09/2005 http://www.alia.com.ar, Córdoba, 15 de Septiembre de 2005 Fuente: odiseo.com.mx Quienes fueron los chicos asesinados Una a una, las víctimas La siguiente es la nómina de los chicos muertos. Los dos más grandes tenían 18 años. DANIEL ALBERTO RACERO "Calibre", 18 años. Hijo de un suboficial naval peronista que murió en el 73, trabajó desde pibe como mensajero. Cuando ingresó a la UES del Normal 3 de La Plata, escribió: "Encontré una trinchera para luchar por una causa justa". Realizó labores de vacunación, recuperación de viviendas y apoyo escolar en barrios pobres y participó de la conquista del BES. Secuestrado en la casa de Horacio Ungaro el 16.09.76 en Arana y Pozo de Banfield. MARIA CLAUDIA FALCONE 16 años Hija de un ex intendente peronista de La Plata, se sumó a la UES a poco de ingresar a Bellas Artes. Después del 73 participó en tareas de apoyo escolar y de sanidad en barrios pobres de La Plata. En el 75 participó activamente en la campaña por el boleto estudiantil secundario (BES). Secuestrada 16.09.76 en la casa de su abuela paterna, fue vista en Arana y Pozo de Banfield MARIA CLARA CIOCCHINI 18 años Alumna de colegios católicos, participó del scoutismo parroquial y en la UES de Bahía Blanca. Debido a los crímenes de la Triple A y la CNU en esa ciudad, a fines del 75 se mudó a La Plata donde se inscribió en Bella Artes y se fue vivir a la casa de Claudia Falcone. Fueron secuestradas juntas el 16.09.76. Fue vista en Arana y Pozo de Banfield. FRANCISO LOPEZ MUNTANER "Panchito", 16 años. Hijo de trabajador petrolero peronista preso durante el Plan Conintes que en el 73 se alineó con el sindicalismo ortodoxo, Panchito marchó contra la corriente familiar: era hincha de Gimnasia y militó en la UES de Bellas Artes. Junto a Claudia Falcone participó en trabajos voluntarios en barrios pobres y en la lucha por el BES en 1975. Secuestrado 16.09.76, fue visto en Arana y Pozo de Banfield. CLAUDIO DE ACHA 17 años. Sus padres eran trabajadores con ideas de izquierda y tras el triunfo de Campora participó de la toma del Colegio Nacional por su democratización. Tímido y gran lector, se incorporó a la UES luego de la muerte de Perón. Como todos, participó en las manifestaciones por el BES. Secuestrado 16.09.76, fue visto en Arana y Pozo de Banfield. HORACIO UNGARO 17 años. De familia comunista, en el 74 rompió la tradición familiar y se sumó a la UES del Normal N 3. Gran lector y excelente alumno, participó de la lucha de la Coordinadora por el BES. Realizaba tareas de apoyo escolar en la villa miseria ubicada detrás del hipódromo platense. Secuestrado 16.09.76, fue visto en Arana y Pozo de Banfield. Los chicos que sobrevivieron Cuatro de los pibes que, entre el 16 y 17 de septiembre fueron secuestrados, lograron su libertad entre el 78 y el 80, tras estar a disposición del PEN. PABLO DIAZ 18 años. Hijo de un docente universitario peronista de derecha, fue expulsado de un colegio católico y recaló en "La Legión". Había militado en la UES pero en 1976 militaba en la Juventud Guevarista. Secuestrado 21.09.76. Estuvo en Arana, Pozo de Banfield, Comisaría 3 de Valentín Alsina y U- 9 de La Plata (a disposición del PEN hasta 1980). GUSTAVO CALOTTI "Francés", 18 años. Egresado del Colegio Nacional de La Plata, era cadete policial cuando fue secuestrado 8.09.76. Había militado en la UES pero en el ’76 ya se había desvinculado y estaba más próximo a agrupaciones de izquierda. Estuvo en Arana, Pozo de Quilmes, Comisaría 3 de Valentín Alsina y U- 9 de La Plata (a disposición del PEN hasta 1979). EMILCE MOLER 17 años. Militante de la UES en la Escuela de Bellas Artes, era hija de un comisario inspector retirado. Secuestrada el 17.09.76. Estuvo en Arana, Pozo de Quilmes, Comisaría 3 de Valentín Alsina y Devoto (a disposición del PEN hasta marzo 78) PATRICIA MIRANDA 17 años. Estudiante De Bellas Artes, nunca participó de las luchas por el boleto estudiantil ni tuvo militancia política. Secuestrada el. 17.09.76, nunca hizo la denuncia. Estuvo en Arana, Pozo de Quilmes, Valentin Alsina y Devoto (a disposición del PEN hasta marzo 78). Libro "La Noche de los Lapices" en PDF María Seoane y Héctor Ruiz Núñez - La Noche de los Lápices (pdf 13 Mb) http://in.solit.us/archives/dcode/1330603045 Fuente = Nunca Más (Ed.1990)

Frases de Mafalda Y Cia Mafalda *"A medio mundo le gustan los perros; y hasta el día de hoy nadie saber que quiere decir guau." *"-Bueno ahora guarden todos sus utiles menos lapiz, goma de borrar y una hoja en blanco en la que anotaran prueba escrita. (Profesora) -Perdon ¿y si apelaramos a la a la sensatez y dejaramos la cosa para otro dia. Digo...para evitar un inutil derramamiento de ceros. (Mafalda)" *"¡Sonamos muchachos! ¡Resulta que si uno no se apura a cambiar el mundo, después es el mundo el que lo cambia a uno!" *"¿Por dónde hay que empujar este país para llevarlo adelante?" *"Si vivir es durar, prefiero una canción de los Beattles a un Long Play de los Boston Pops." *"El mundo esta malo, le duele el Asia." *"¿No será acaso que ésta vida moderna está teniendo más de moderna que de vida?" *"¿Y si en vez de planear tanto voláramos un poco más alto?" *"Dicen que el hombre es un animal de costumbres, mas bien de costumbre el hombre es un animal." *"Como siempre: lo urgente no deja tiempo para lo Importante." *"Burocracia, su lechuguita." *"¿No sería mas progresista preguntar donde vamos a seguir, en vez de dónde vamos a parar?" *"Si lloras por haber perdido el Sol, las lágrimas te impedirán ver las estrellas." (leido de un libro) *"En éste mundo cada quién tiene su pequeña o gran preocupación." *"No es cierto que todo tiempo pasado fue mejor. Lo que pasaba era que los que estaban peor todavia no se habian dado cuenta." *"Hoy entré al mundo por la puerta trasera." *"-Yo no entiendo a estos que no saben aburrirse sin molestar a los peces (Mafalda) -¿Y quien dijo que me aburro? (Pescador) -Yo no entiendo a estos que no saben entretenerse sin molestar a los peces. (Mafalda)" Felipe *"No dejes para mañana el tratar de encajarle a alguien lo que tienes que hacer hoy." *"No dejes para mañana lo que puedes hacer hoy. ¡Desde mañana mismo empiezo!" *"¿Por qué justo a mi tenía que tocarme ser yo?" *"¿Y si antes de empezar lo que hay que hacer, empezamos lo que tendríamos que haber hecho?" *"Hasta mis debilidades son más fuertes que yo." *"La voluntad debe ser la única cosa en el mundo que cuando está desinflada necesita que la pinchen." Guille *"(...)Que cuernos hago con el agujerito que siento adentro mio cuando no estás?" *"¡Pod favod!" Miguelito *"No se como haría la gente para irse si no tuviera espalda." *"-Es asombroso que un árbol pueda crecer tanto (Mafalda) -Bueno, después de todo ¿en que otra cosa puede emplear su tiempo un árbol? (Miguelito)" *"Yo diría que nos pusieramos todos contentos sin preguntar porque." *"Trabajar para ganarse al vida esta bien pero por que esa vida que uno se gana trabajando tiene que desperdiciarla trabajando para ganarse la vida." *"La vida no debiera echarlo a uno de la niñez, sin antes conseguirle un buen puesto en la juventud." *"Yo, lo que quiero que me salga bien es la vida." *"Es inútil, nadie parece darse cuenta espontáneamente que soy un buen tipo." *"Por más que lo pienso no logro entenderlo, no se como hacen los relojes cuadrados para doblar las esquinas." Manolito *"Nadie pueda amasar una fortuna sin hacer harina a los demás." *"El negocio es el negocio, pero los amigos son los amigos." *"Los cheques de tus insultos no tienen fondos en el banco de mi ánimo." Susanita *"Amo a la Humanidad, lo que me revienta es la gente." *"Mi esposo será alto, morocho y sin madre, y nunca nada se interpondrá entre nosotros." Libertad *"Una pulga no puede picar a una locomotora, pero puede llenar de ronchas al maquinista." *"Comienza tu día con una sonrisa, verás lo divertido que es ir por ahí desentonando con todo el mundo." *"¿Porqué complicarse la vida con los problemas del país, cuando la solución más simple es solucionarlos?" *"¿Por qué ustedes los demás no son simples?"

La muerte es una palabra Alejandra Pizarnik La palabra es una cosa, la muerte es una cosa, es un cuerpo poético que alienta en el lugar de mi nacimiento. Nunca de este modo lograrás circundarlo. Habla, pero sobre el escenario de cenizas; habla, pero desde el fondo del río donde está la muerte cantando. Y la muerte es ella, me lo dijo el sueño, me lo dijo la canción de la reina. La muerte de cabellos del color del cuervo, vestida de rojo, blandiendo en sus manos funestas un laúd y huesos de pájaro para golpear en mi tumba, se alejó cantando y contemplada de atrás parecía una vieja mendiga y los niños le arrojaban piedras. Cantaba en la mañana de niebla apenas filtrada por el sol, la mañana del nacimiento, y yo caminaría con una antorcha en la mano por todos los desiertos de este mundo y aun muerta te seguiría buscando, amor mío perdido, y el canto de la muerte se desplegó en el término de una sola mañana, y cantaba, y cantaba. También cantó en la vieja taberna cercana del puerto. Había un payaso adolescente y yo le dije que en mis poemas la muerte era mi amante y mi amante era la muerte y él dijo: tus poemas dicen la justa verdad. Yo tenía dieciséis años y no tenía otro remedio que buscar el amor absoluto. Y fue en la taberna del puerto que cantó la canción. Escribo con los ojos cerrados, escribo con los ojos abiertos: que se desmorone el muro, que se vuelva río el muro. La muerte azul, la muerte verde, la muerte roja, la muerte lila, en las visiones del nacimiento. El traje azul y plata fosforescente de la plañidera en la noche medieval de toda muerte mía. La muerte está cantando junto al río. Y fue en la taberna del puerto que cantó la canción de la muerte. Me voy a morir, me dijo, me voy a morir. Al alba venid, buen amigo, al alba venid. Nos hemos reconocido, nos hemos desaparecido, amigo el que yo más quería. Yo, asistiendo a mi nacimiento. Yo, a mi muerte. Y yo caminaría por todos los desiertos de este mundo y aun muerta te seguiría buscando, a ti, que fuiste el lugar del amor.

Jim Morrison - Los Señores. Notas sobre la visión "...Hay magia, chamanes, brujos, cine, prostitutas... el mundo del margen, apenas aparecen los dioses a mas tardar un espíritu dando vuelta por el mundo... miro mi ciudad y no encuentro a ningún dios, solo hombres perdidos en los centros comerciales buscando ser lo que los ofrece el único que te califica como ser humano, el mercado, todos homogéneos... quizás con algún sonido en el celular que te diferencia... pero ¿por cuanto tiempo?... la moda impone fugacidad, soledad anclada en el consumo... pero me olvido de la mayoría, sobre quienes se construye el consumo de unos pocos... Pero gracias a los dioses olvidados avanzan por las calles y tu que sales del gran monstruo le temes... tienes miedo de saber que existen... pero para tu suerte tienes quienes se sientan a la derecha del señor para darte la solución a tus problemas... la muerte... el muro que te separe de ellos... " http://www.backupmyfiles.net/download.php?file=971748 PDF en un ZIP, 52,5 KB

zapatos cuando eres joven un par de zapatos femeninos de tacón alto inmóviles solitarios en el ropero pueden encender tus huesos; cuando estás viejo son sólo un par de zapatos sin nadie en ellos y también. conocí a un genio conocí a un genio en el tren hoy como de 6 años de edad se sentó a mi lado y mientras el tren avanzaba a lo largo de la costa llegamos hasta el océano entonces él me miró y dijo, no es hermoso. fue la primera vez que me percaté de ello. confesión esperando a la muerte como a un gato que saltará sobre la cama estoy muy afligido por mi esposa ella verá este tieso blanco cuerpo lo sacudirá una vez, quizás de nuevo “Hank!” Hank no responderá no es mi muerte lo que me preocupa, es mi esposa abandonada con este montón de nada. quiero hacerle saber sin embargo que todas las noches durmiendo a su lado incluso los más triviales argumentos fueron cosas siempre espléndidas y las difíciles palabras que siempre temí decir pueden ser dichas ahora: Te amo. poesía se requiere de mucha desesperación insatisfacción y desilusión para escribir unos pocos buenos poemas. no es para todo mundo ya sea para escribirlos o siquiera para leerlos bien, así es la cosa… a veces cuando todo parece ir de mal en peor cuando todo conspira y corroe y las horas, días, semanas años parecen desperdiciados- tendido sobre mi cama en la oscuridad mirando hacia el techo concibo lo que muchos considerarán un detestable pensamiento: aún es agradable ser Bukowski. apostándole a la musa jimmy foxx murió de alcoholismo en un cuartucho de hotel de mala muerte. beau jack terminó lustrando zapatos, justo cuando empezaba. hay docenas, cientos, más, tal vez mil más. ser un atleta envejecido es uno de los más crueles destinos, ser reemplazado por otros, no escuchar más las aclamaciones y a los conocedores, ya no ser reconocido, ser solamente un hombre viejo como cualquier otro viejo. casi como para no creerte a ti mismo, revisas el álbum de recortes con las amarillentas páginas. y ahí estás, sonriente; ahí estás, victorioso; ahí estás, joven. la multitud tiene otros héroes. la multitud nunca muere, nunca envejece pero la multitud a menudo olvida ahora el teléfono no suena, las muchachas se han ido, la fiesta terminó. por eso escogí ser un escritor. si vales una maldita cosa puedes seguir con tu relajo hasta el último minuto del último día. puedes seguir mejorando en vez de empeorar, puedes seguir golpeándolos contra la pared. a través de la oscuridad, la guerra, con buena o mala suerte puedes continuar golpeándolos, con el deslumbrante relámpago de la palabra, derribando a la vida en la vida, y a la muerte demasiado tarde para ganar verdaderamente contra ti. platónico ella deseaba una tarde platónica y le dije, muy bien pero qué haremos? ella dijo, me gusta conversar. así que la llevé al hipódromo y conversamos. ella llevaba una cinta india en la cabeza y conversó sobre literatura y yo sobre caballos ella iba a enseñar poesía cuando regresara al este después de las carreras, ella mencionó que le gustaba este lugar hispano, que la comida era muy buena, ya dado que yo había ganado $65 en las apuestas pensé que estaría bien. la decoración era española la comida mexicana y el hombre al piano cantaba canciones norteamericanas en inglés, estridente. ordenamos bebidas y cena y ella hablaba fuerte y agudo para que pudiera escucharla por encima del cantante y del piano ella gritó: realmente deseo enseñar! he deseado hacer algo parecido desde que mis hijos crecieron! yo grité: ajá! me comenzó a dar jaqueca ella gritó: crees que la poesía puede ser enseñada? yo grité: no! ella gritó: creo que yo sí puedo hacerlo! yo grité: quieres otra bebida? * regresé a mi asiento con algo de vodka con seven up algún día, gritó, voy a aislarme dentro de mí misma! voy a estar sola y realmente voy a escribir algo! ella continuaba gritando aunque el hombre del piano ya se había retirado. mientras ella hacía proclamaciones como que giraba, una semi-danza con repetidos movimientos de los brazos. a veces reía frenéticamente y golpeteaba mis piernas y las pellizcaba. los dioses no me ignorarán! gritaba. te llevaré hasta tu carro, le dije, este vecindario está lleno de violadores. oh, te agradezco, dijo. después de subirse al carro y encender el motor bajó la ventana y me besó en la mejilla, y se alejó. bien, como dicen: el sexo no lo es todo. también está el alma. regresé a mi lugar y comencé a buscar la mía. Amor gas, dijo el, ámame bésame besa mis labios besa mi pelo mis dedos mis ojos, mi cerebro hazme olvidar. gas, dijo el, ámame el tenia una habitación en el tercer piso rechazado por una docena de mujeres 35 editores y media docena de agencias de empleo y no digo que él fuera nada bueno abrió todos las fogones sin encenderlos y se fue a la cama algunas horas más tarde un tipo yendo a la habitación 309 encendió un cigarrillo en el hall

ANDRE BRETON. Crítico, poeta, revolucionario, principal inspirador y animador del movimiento surrealista. Nació en Tinchebray (Orne), el 18 de febrero de 1896, Murió en la máñana del 28 de septiembre de 1966, en el hospital Lariboisière (París); no habiendo formulado un deseo en particular, fue enterrado en el cementerio de Batignolles, a pocos metros de la tumba de su amigo Benjamín Péret. Sobre la losa sepulcral hay una estrella de piedra y, en francés, se encuentra escrita la divisa: "Je Cherche l'or du temps" ( "yo busco el oro del tiempo" No he conocido a ningún hombre que tuviera mayor capacidad de amor, mayor poder de amar la grandeza de la vida, y no se entenderían sus odios si no fuera porque con ellos protegía la cualidad misma de su amor por la vida, por lo maravilloso de la vida. Breton amaba igual que late un corazón. Era el amante del amor en un mundo que cree en la prostitución. Ese es su signo. Marcel Duchamp Aca dejo los primeros parrafor de entre tratado ensayistico y abajo el link con la descarga. Aunque esta supuesto, altamente recomedable. PRIMER MANIFIESTO SURREALISTA André Breton Tanta fe se tiene en la vida, en la vida en su aspecto más precario, en la vida real, naturalmente, que la fe acaba por desaparecer. El hombre, soñador sin remedio, al sentirse de día en día más descontento de su sino, examina con dolor los objetos que le han enseñado a utilizar, y que ha obtenido al través de su indiferencia o de su interés, casi siempre a través de su interés, ya que ha consentido someterse al trabajo o, por lo menos no se ha negado a aprovechar las oportunidades... ¡Lo que él llama oportunidades! Cuando llega a este momento, el hombre es profundamente modesto: sabe cómo son las mujeres que ha poseído, sabe cómo fueron las risibles aventuras que emprendió, la riqueza y la pobreza nada le importan, y en este aspecto el hombre vuelve a ser como un niño recién nacido; y en cuanto se refiere a la aprobación de su conciencia moral, reconozco que el hombre puede prescindir de ella sin grandes dificultades. Si le queda un poco de lucidez, no tiene más remedio que dirigir la vista hacia atrás, hacia su infancia que siempre le parecerá maravillosa, por mucho que los cuidados de sus educadores la hayan destrozado. En la infancia la ausencia de toda norma conocida ofrece al hombre la perspectiva de múltiples vidas vividas al mismo tiempo; el hombre hace suya esta ilusión; sólo le interesa la facilidad momentánea, extremada, que todas las cosas ofrecen. Todas las mañanas los niños inician su camino sin inquietudes. Todo está al alcance de la mano, las peores circunstancias materiales parecen excelentes. Luzca el sol o esté negro el cielo, siempre seguiremos adelante, jamás dormiremos. Pero no se llega muy lejos a lo largo de este camino; y no se trata solamente de una cuestión de distancia. Las amenazas se acumulan, se cede, se renuncia a una parte del terreno que se debía conquistar. Aquella imaginación que no reconocía límite alguno ya no puede ejercerse sino dentro de los límites fijados por las leyes de un utilitarismo convencional; la imaginación no puede cumplir mucho tiempo esta función subordinada, y cuando alcanza aproximadamente la edad de veinte años prefiere, por lo general, abandonar al hombre a su destino de tinieblas. Pero si más tarde el hombre, fuese por lo que fuere, intenta enmendarse al sentir que poco a poco van desapareciendo todas las razones para vivir, al ver que se ha convertido en un ser incapaz de estar a la altura de una situación excepcional, como la del amor, difícilmente logrará su propósito. Y ello es así por cuanto el hombre se ha entregado, en cuerpo y alma al imperio de unas necesidades prácticas que no toleran el olvido. Todos los actos del hombre carecerán de altura, todas sus ideas, de profundidad. De todo cuanto le ocurra o cuanto pueda llegar a ocurrirle, el hombre solamente verá aquel aspecto del conocimiento que lo liga a una multitud de acontecimientos parecidos, acontecimientos en los que no ha tomado parte, acontecimientos que se ha perdido. Más aún, el hombre juzgará cuanto le ocurra o pueda ocurrirle poniéndolo en relación con uno de aquellos acontecimientos últimos, cuyas consecuencias sean más tranquilizadoras que las de los demás. Bajo ningún pretexto sabrá percibir su salvación. Amada imaginación, lo que más amo en vos es que jamás perdonás. Únicamente la palabra libertad tiene el poder de exaltarme. Me parece justo y bueno mantener indefinidamente este viejo fanatismo humano. Sin duda alguna, se basa en mi única aspiración legítima. Pese a tantas y tantas desgracias como hemos heredado, es preciso reconocer que se nos ha legado una libertad espiritual suma. A nosotros corresponde utilizarla sabiamente. Reducir la imaginación a la esclavitud, cuando a pesar de todo quedará esclavizada en virtud de aquello que con grosero criterio se denomina felicidad, es despojar a cuanto uno encuentra en lo más hondo de sí mismo del derecho a la suprema justicia. Tan sólo la imaginación me permite llegar a saber lo que puede llegar a ser, y esto basta para mitigar un poco su terrible condena; y esto basta también para que me abandone a ella, sin miedo al engaño (como si pudiéramos engañarnos todavía más). ¿En qué punto comienza la imaginación a ser perniciosa y en qué punto deja de existir la seguridad del espíritu? ¿Para el espíritu, acaso la posibilidad de errar no es sino una contingencia del bien? Queda la locura, la locura que solemos recluir, como muy bien se ha dicho. Esta locura o la otra... Todos sabemos que los locos son internados en méritos de un reducido número de actos reprobables, y que, en la ausencia de estos actos, su libertad (y la parte visible de su libertad) no sería puesta en tela de juicio. Estoy plenamente dispuesto a reconocer que los locos son, en cierta medida, víctimas de su imaginación, en el sentido que ésta le induce quebrantar ciertas reglas, reglas cuya trasgresión define la calidad de loco, lo cual todo ser humano ha de procurar saber por su propio bien. Sin embargo, la profunda indiferencia de los locos dan muestra con respecto a la crítica de que les hacemos objeto, por no hablar ya de las diversas correcciones que les infligimos, permite suponer que su imaginación les proporciona grandes consuelos, que gozan de su delirio lo suficiente para soportar que tan sólo tenga validez para ellos. Y, en realidad, las alucinaciones, las visiones, etcétera, no son una fuente de placer despreciable. La sensualidad más culta goza con ella, y me consta que muchas noches acariciaría con gusto aquella linda mano que, en las últimas páginas de L’Intelligence, de Taine, se entrega a tan curiosas fechorías. Me pasaría la vida entera dedicado a provocar las confidencias de los locos. Son como la gente de escrupulosa honradez, cuya inocencia tan sólo se pude comparar a la mía. Para poder descubrir América, Colón tuvo que iniciar el viaje en compañía de locos. Y ahora podéis ver que aquella locura dio frutos reales y duraderos. No será el miedo a la locura lo que nos obligue a bajar la bandera de la imaginación.

FERETROS TALLADOS A MANO http://www.backupmyfiles.net/download.php?file=547199 A SANGRE FRIA http://www.backupmyfiles.net/download.php?file=82939

Charles Bukowski Charles Bukowski (1920-1994) nació en la ciudad alemana de Aldernach, pero a los dos años se trasladó con su familia a Los Ángeles, donde vivió toda su vida. Durante muchos años, y tras un breve paso por la universidad, se ganó la vida con trabajos manuales temporales, espaciados por los periodos de vacaciones que se tomaba cuando tenía suerte en las apuestas del hipódromo, afición que reflejó continuamente en su obra. Empezó a escribir cuentos muy joven pero, tras un primer relato publicado por una revista en 1944, abandonó la literatura por un espacio de diez años, en los que sentó los cimientos de su leyenda alcohólica. Sus primeras obras se publicaron en la década de 1960 en editoriales y revistas underground; a esta época pertenecen colecciones de poemas como Crucifijo en una mano muerta (1965) o la que para muchos es su mejor obra en verso, Los días pasan como caballos salvajes sobre las colinas (1969). La poesía de Bukowski, al que le gustaba vanagloriarse de haber escrito su primer poema con 35 años, está marcada por un realismo descarnado y lírico a un tiempo, explícito, tierno en ocasiones y brutal en otras, abundante en datos autobiográficos, personalísimo y pleno de humor ácido y desencantado. Nunca abandonó su producción en verso que, con los años, se fue haciendo más directa, más sobria, como en El amor es un perro del infierno (1974) o La última noche de la tierra (1992). Bukowski escribió más de treinta poemarios, que le han acreditado como gran poeta. Aqui dejo la primera parte de una selección de poemas de él. Abraza la oscuridad La confusión es el dios la locura es el dios la paz permanente de la vida es la paz permanente de la muerte. La agonía puede matar o puede sustentar la vida pero la paz es siempre horrible la paz es la peor cosa caminando hablando sonriendo pareciendo ser. no olvides las aceras, las putas, la traición, el gusano en la manzana, los bares, las cárceles los suicidios de los amantes. aquí en Estados Unidos hemos asesinado a un presidente y a su hermano, otro presidente ha tenido que dejar el cargo. La gente que cree en la política es como la gente que cree en dios: sorben aire con pajitas torcidas no hay dios no hay política no hay paz no hay amor no hay control no hay planes mantente alejado de dios permanece angustiado deslízate. De la antología "Peleando a la contra", Editorial Anagrama (1995). Todo Los muertos no necesitan aspirina o tristeza supongo. pero quizás necesitan lluvia. zapatos no pero un lugar donde caminar. cigarrillos no, nos dicen, pero un lugar donde arder. O nos dicen: Espacio y un lugar para volar, da igual. los muertos no me necesitan. ni los vivos. pero quizás los muertos se necesitan unos a otros. En realidad, quizás necesitan todo lo que nosotros necesitamos y necesitamos tanto Si solo supiéramos que es. probablemente es todo y probablemente todos nosotros moriremos tratando de conseguirlo o moriremos porque no lo conseguimos. Espero que cuando yo este muerto comprendáis que conseguí tanto como pude. (De The Roominghouse Madrigals: Early Selected Poems -1946-1966-) Encuentro con el famoso poeta aquel poeta había sido famoso y después de unas décadas de oscuridad tuve suerte y aquel poeta pareció interesarse y me pidió que fuera a su apartamento en la playa. el era homosexual y yo heterosexual, y lo que es peor, joven y lozano. Llegué, eché una mirada y declamé (Como si no lo supiera), "Hey! Dónde cojones están las tías?" el simplemente sonrió y se tocó su mostacho. Tenía pequeñas lechugas y delicados quesos y otras exquisiteces en la nevera. "donde guardas la jodida cerveza, tío?" Le pregunté. no importaba, yo había traído mis propias botellas y empecé con ellas. comenzó a parecer alarmado: "He oído sobre tu brutalidad, por favor desiste de ella!" me apalanqué en su cama, eructé: "ah, mierda nena, no voy a hacerte daño! ha, ha, ha!" "eres un excelente escritor," dijo él, "pero como persona eres extremadamente despreciable" "eso es lo que más me gusta de mí, nena!" continué sirviéndome bebida en seguida pareció desvanecerse tras unas puertas correderas de madera. "eh nena, sal de ahí! no te voy a hacer nada malo! podemos sentarnos y hablar sobre esa estúpida mierda literaria toda la noche! no te embruteceré, mierda, lo prometo!" "no te creo!," dijo una vocesita bien, no podía hacer nada sino seguir bebiendo, estaba demasiado borracho para conducir a casa. cuando me desperté por la mañana, él estaba de pie inclinado sobre mí sonriendo. "uh," dije, "hola..." "decías en serio lo que me dijiste la pasada noche? preguntó él. "ah, el qué?" "abrí las puertas y me estuve ahí de pie y tú me viste y dijiste que parecía que yo estuviera surcando el mar en la proa de un gran barco... dijiste que parecía un escandinavo! es cierto?" "oh, sí, sí, lo parecías..." me preparó té caliente con tostadas y me lo zampé. "bien," dije, ha sido estupendo conocerte..." "estoy seguro," contestó él. la puerta se cerró detrás mío y encontré el ascensor para bajar y después de vagabundear un poco por la playa, encontré mi coche, subí, y me fui en lo que parecían ser términos agradables entre el famoso poeta y yo pero no era así: el empezó a escribir material increíblemente odioso sobre mí y yo dirigí mis disparos hacia él. todo el asunto fue más o menos como la mayoría de encuentros de otros escritores y de todos modos esa parte sobre que le llamé escandinavo no era cierta en absoluto: Le llamé vikingo y tampoco es cierto que sin su ayuda yo nunca hubiera aparecido en la Penguin Collection of Modern Poets junto a él y quien era? ah, sí: Lamantia (De "You Get So Alone At Times That It Just Makes Sense." Los mejores de la raza No hay nada que discutir no hay nada que recordar no hay nada que olvidar es triste y no es triste parece que la cosa más sensata que una persona puede hacer es estar sentada con una copa en la mano mientras las paredes blanden sonrisas de despedida uno pasa a través de todo ello con una cierta cantidad de eficiencia y valentía entonces se va algunos aceptan la posibilidad de Dios para ayudarles en su paso otros lo aceptan como es y por estos bebo esta noche. De "You get so alone at times that it just makes sense (1984)."

Apuntes sobre el anarquismo Noam Chomsky, 1970 Publicado en For Reasons of State (1973) ARCCHIVO ZIP QUE CONTIENE EL DOCUMENTO PARA WORD DEL TEXTO COMPLETO; PESA NADA Y SE BAJA EN NADA.

El ombligo de los limbos / El pesa-nervios http://www.backupmyfiles.net/download.php?file=873298 En plena noche o el bluff surrealista http://www.backupmyfiles.net/download.php?file=312194 Carta a los poderes http://www.backupmyfiles.net/download.php?file=690646 Artaud el momo http://www.backupmyfiles.net/download.php?file=624356 El teatro y su doble http://www.backupmyfiles.net/download.php?file=189605 Cuadernos de Rodez (fragmentos) http://www.backupmyfiles.net/download.php?file=326848 Para terminar con el juicio de Dios http://www.backupmyfiles.net/download.php?file=475458 Noche " Los mostradores del cinc pasan por las cloacas, la lluvia vuelve a ascender hasta la luna; en la avenida una ventana nos revela una mujer desnuda. En los odres de las sábanas hinchadas en los que respira la noche entera el poeta siente que sus cabellos crecen y se multiplican. El rostro obtuso de los techos contempla los cuerpos extendidos. Entre el suelo y los pavimentos la vida es una pitanza profunda. Poeta, lo que te preocupa nada tiene que ver con la luna; la lluvia es fresca, el vientre está bien. Mira como se llenan los vasos en los mostradores de la tierra la vida está vacía, la cabeza está lejos. En alguna parte un poeta piensa. No tenemos necesidad de la luna, la cabeza es grande, el mundo está atestado. En cada aposento el mundo tiembla, la vida engendra algo que asciende hacia los techos. Un mazo de cartas flota en el aire alrededor de los vasos; humo de vinos, humo de vasos y de las pipas de la tarde. En el ángulo oblicuo de los techos de todos los aposentos que tiemblan se acumulan los humos marinos de los sueños mal construidos. Porque aquí se cuestiona la Vida y el vientre del pensamiento; las botellas chocan los cráneos de la asamblea aérea. El Verbo brota del sueno como una flor o como un vaso lleno de formas y de humos. El vaso y el vientre chocan: la vida es clara en los cráneos vitrificados. El areópago ardiente de los poetas se congrega alrededor del tapete verde, el vacío gira. La vida pasa por el pensamiento del poeta melenudo. En la calle sólo una ventana, las cartas batidas suenan. En la ventana la mujer sexuada somete su vientre a discusión. "