Arturobb

Antes Alejandría prendida fuego, arde la literatura en el infierno del dante, velando paginas que mostraban o revelaban hermosas ideas de libertad, mientras que todos los sabios se preguntan, ¿que hubiera sido de la literatura en este preciso instante, si dicho templo no hubiese ardido? Hoy la biblioteca nacional llena de roedores, en forma de intelectuales, que piensan y debaten, discutiendo el futuro, que según un amigo, “llego hace rato”, pero que ellos miran por noticieros en canales de TV . Nuestros profetas ósea los giles de siempre, debaten nuevas corrientes literarias, como antiquísimos partidos políticos destruyen la democracia, generando un gobierno con mas y mas ñoquis (que no son alimento, sino chantas que hacen que trabajan), se encuentran los literatos sentados en sus cómodos sillones, tomando whisky quizás, desarmando opinando sobre esto y aquellio (por supuesto todo lo que le pase a nuestra querida capital federal.... sus ojos no deparan en el Chaco, o en Formosa, en Santiago del Estero). Pienso en esos que custodian sus libros como objetos absolutos, como si fueran una novia hermosa, a la que nadie puede tocar, que deberían hacer circular sus enciclopedias, custodiadas como la Biblia en el living de alguna casa de clase media. Que horror. Contemporáneos escriban frases vulgares, recorran caminos de tierra, no conviene quedarse sentado a esperar que algo suceda, que algo te salve, que un premio te saque de pobre hoy, los héroes no existen... Las momias sí. No te conviertas en una momia. Vivir en quietud, perfectamente empilchado, es solo una careta que inventa la moda, para aparentar felicidad. No dejes que tus músculos se atrofien, no dejes que te convenzan que no vale de nada intentar. El sillón te mata, primero relame tus partes y lentamente te engulle como una boa, sin siquiera notarlo. Es tu decisión: el movimiento permante, la acción continua. No te aflijas por lo que no existe, Sueña un mundo mejor. Con un mañana increíble. Y nunca dejes de salir a la calle. Por que ahí esta la verdad de la milanes (la milanesa que tantas generaciones alimento).

Lo vi por última vez, regalando alegría a niños en una plaza, increíbles son sus hazañas, que nada tienen que ver con la guerra, sino con la paz y el amor. Si te lo cruzas por ahí seguramente te cambie la vida, como me la cambio a mí. Deja que entre en tus momentos, y vas a empezar a sentir que ya nada es tan grave, que nada es tan malo, y que todo se puede mejorar. Es un payasito hermoso que le dicen el ruso, por sus grandes ojos claros. Tiene una mirada esquiva y un oído para sus amigos, bien preparado a escuchar lo que ellos necesiten poner en palabras. Tan torpe como inteligente. Su humor acido y actual. Viene del mundo de los caramelos, en donde todos son dulces. Tiene un pasado entre chupetines y galletitas. Es una persona que no se rinde, aunque no tenga dinero, aunque se quede sin aire. Que se enfrenta a lo que se presenta, sin temor a ser vencido, sin necesidad de obtener victorias, sin destruir a nadie. Gracias al azúcar que recorre su sangre, viene tumbando inmensos escollos, viene ayudando a los que lo acompañan sin pedir anda a cambio, viene pisando fuerte con sus zapa totes, rojos y negros de charol. Como un ciego, camina por sus sueños. Observa el resplandor, sin ojos. Que imagina la cantidad de colores que adornan su camino. Que inventa un sendero, con los pasos contados, en el más frondoso bosque. El no le teme a la oscuridad, ni a los fantasmas. El encara seguro por los caminos sinuosos, diciendo “yo sé por dónde ir” dejando a muchos con la boca abierta. Sin miedo a tropezar, ni al que dirán. Su imaginación lo lleva a la punta de una montaña, en donde la gente anda sin ropa buscando mariposas para observar, y divirtiéndose por puro placer. Lo lleva un rio a un rio correntoso y veloz, en donde nadan bebes de una orilla a la otra; como si fueran héroes olímpicos. En donde todo es absurdamente posible. En donde los patos juegan a corretear leones hambrientos. En donde los mosquitos cachetean humanos. Como un ciego avanza corriendo por el barro, esquivando charcos, saltando trampas, esperando uno de tus besos. Me conto que tiene las retinas impregnadas de atardeceres, con un cielo abierto y un sol que baja tras el horizonte, tiñendo todo de color violeta. Suspira y el aire que brota de sus palabras se transforma en un arco iris que nos conduce a un lugar increíble, en donde los niños gobiernan a sus padres, y no existe el castigo por que todos caminan libres, bailando un ska con trompetas y saxofones. Las mujeres van desnudas a comprar el pan, porque no hay precio que pueda tapar sus figuras hermosas, no hay tela tan noble que se anime a cubrirles el alma. No es este mundo de fantasías, ni un mundo ideal, es la historia de un poeta que encontró a un ser en su interior. Que sueña con una dama, que es la reina del cielo. Y el tipo es un payasito que se abraza las rodillas cuando no tiene para beber de sus besos. Cada vez que ella viene a su recuerdo, él le toca el pelo suavemente. Y le ofrece su corazón oculto en un cascaron de nuez. Tan frágil es su amor, que tiembla como una hoja en otoño cuando se ve solo, de pie, agarrándose con todas sus fuerzas de una rama seca. Habiendo visto caer hasta el suelo a todas sus compañeras. Pero como toda historia de amor, el payaso no se da por vencido, porque tiene esperanza. La esperanza que es lo más noble que crece en su interior. Tiene los momentos más felices, tiene las sonrisas más sinceras. Y esto lo hace creer, en lo que nadie se anima a imaginar. En todas esas cosas, que su locura pasajera trae a su lecho cada mañana. Porque en la vida aprendió a buscar lo que vale la pena. Y a ser dueño, de todos sus dolores. Sin olvidarse ni por un instante, quien es.